Chicas de los viernes

Adios

2010-03-07T02:29:00.002-03:00

Bueno, es un poco raro dar esta explicación a quienes siguen este blog; ya que todo lo dicho en este espacio está escrito en forma de poemas o relatos. Nunca hablé directamente a quienes leen, en primera persona, pero esta oportunidad lo amerita.
Este blog llegó a su fin.
Ya no hay mas nada que decir. Fueron casi tres años en los que me encontré con palabras, con imágenes y con gente maravillosa. Compartí reflexiones con hombres y mujeres que gustaron de este blog y disfruté muchísimo de cada expresión de apoyo, cada halago, cada comentario con buena onda; como también de todos los buenos textos que pude leer en cada uno de sus sitios.
El proceso del blog fue lo suficientemente largo como para poder decir en él todo lo que quisiera o sintiera que era meritorio de ser publicado. Lo que siempre primó fue el respeto, el criterio artístico y la buena onda y espero que aquellos que pasaron y pasan por aquí, lo entiendan de ese modo.
En un momento la evolución del blog llegó a su fin. Es muy difícil, por lo menos para mi, llegar a un lugar innovador después de tanto tiempo y tantas cosas relatadas. Creo que por la fidelidad de lectores como ustedes, lo peor que puedo hacer es empezar a repetirme, empezar a faltar a la originalidad y a la frescura o peor aún, empezar a hacer mas de lo mismo, automáticamente.
Quedan, por supuesto, cada publicación con sus correspondientes textos y fotos. Algunos mas inspirados, otros mas al ras del piso, pero siempre tratando de dar lo mas genuino que tuviera para dar en ese momento y todo lo que mis capacidades artísticas pudieran brindar. Cada una de esas publicaciones muestra un poco el camino estético y literario que significó llegar hasta este lugar. Y porque no, refleja algo de lo que me estuviera pasando también, por lo menos en la esencia de cada relato.
No me canso de agradecer cada visita y cada momento que alguien se haya tomado para leer. Aunque si es cierto que este blog es de mi autoría, también es verdad que ya no es mas mío, ahora pertenece a cada chica de los Viernes que pasó por acá, cada escritor, cada fotografía, cada segundo y cada palabra. Tal vez nunca fue de nadie mas. Talvez siempre fue de esas cosas, del imaginario que eso generara, de los cuadros y las letras que hicieron de esto una historia larga de tres años que culmina con el mejor final posible, la sensación de que no ya no hay mas una chica de los viernes y ha empezado a haber, por fortuna, una de todos los días, de ser posible por el resto de los días que vendrán.

Sigo escribiendo, claro, otras cosas, en otros blogs, que tienen que ver con otras motivaciones que quiero llevar adelante ahora en mi vida. Ponerle fin a este espacio, es darle principio a algo nuevo que está llegando, no solo en lo que escribo; inevitablemente, también en lo que soy. No me arrepiento de una sola coma ni de una sola toma si cada una de ellas me trajo hasta este presente.
Mil gracias “Chicas de los Viernes”, mil gracias lectores y lectoras.

Hasta siempre

Pablo

Chica de los Viernes

2010-03-07T02:27:00.000-03:00

Chica de los Viernes, si.

Y de los Sábados
y los Domingos
Y también de los Lunes
Los Martes
Los Miércoles
Los Jueves

Y otra vez de los Viernes.

2010-03-07T00:04:00.002-03:00

Tengo los ojos tristes y vos tenés los ojos chinos.
A mi me tira el campo
y vos sos muy de parque patricios.
Yo era castaño cuando tenía pelo.
A vos te cae el rubio sobre los hombros.
A mi me gusta el fútbol
a pesar que mi viejo nunca me llevó a la cancha
y vos no sabes ni cuantos hay en una cancha
a pesar de criarte a la vuelta del “globito”.
Yo bailé folclore en una época,
vos bailas tango todas las semanas,
yo tengo miedo de no estar a la altura
de ninguna circunstancia
y vos tenés fobias a los abandonos.
Que par no?
Mirándonos de lejos con desconfianza,
acurrucados en el frío de los veranos pasados,
saboreando el vino y la sangre
del frente y del reverso de las noches.
A vos te gustaban las melenas.
A mi me gustaban las pulposas.
Y sin embargo mira vos como algunas veces
Terminan siendo las cosas,
Que en el lugar mas lejano de uno mismo
Se encuentra lo que uno siempre quiso tener enfrente.

La razón mas estúpida

2010-03-05T05:08:00.002-03:00

Ya pasé de creer que se puede llegar
a vivir sin el dolor y sin el miedo.
Y sin embargo me animo a vivir a pesar de eso
No tengo luz que brille sin esos tonos.
Ni tengo amor que se luzca sin esas notas.
Perdón, pero hay algo oscuro
en el mar de mi conciencia y mi nostalgia.
El camino no iba a ser fácil,
nadie nos prometió eso jamás.
¿Pero hacia falta cortarlo
para no encontrarse con el dolor?

¿Al final que nos quedó?
Al final nos quedó lo que más temías.

Nos quedó el dolor,

Y nada mas.

2010-03-03T02:14:00.001-03:00

Angelito del cielo, grano de sal
Festejo de las pupilas ávidas
Rocío fresco de la mañana, que se impregna
en la memoria de los recuerdos buenos
7 dolores en tu historia
3 barcos
9 auroras
730 días impregnados de la voz de cantautores
besos y porros
saudades de otros tiempos
preguntas enormes y respuestas
infinitamente
pequeñas.
Princesa de ojos oscuros
De noches de insomnio y risa
Princesa de lengua filosa
Dedos de frente
sensualidad candente
y un hermoso culo...
vayan mil rezos para el alma del diablo
que se pierde en esas curvas
tantas noches como haga falta,
con tal de atender redenciones del calibre
que otorgan angelitos de ese cielo...

La pena y el jinete

2010-02-19T01:20:00.002-03:00

Cuando el invierno empieza a ponerse crudo en la llanura y el viento pega helado por entre las hendijas de la piel y de los años, el campo se abre enorme ante los ojos que no lo pueden abarcar.
Todo se piensa de nuevo. Todo se piensa otra vez. Cualquiera podría decir palabras animosas en momentos de pesadumbre, pero la verdad, no hay motivo para ponerse en esos trotes. La pena fuerte es recado de una sola montura. Y hay que cabalgar en ella, sino no se cansa nunca.
La montura arisca es mas arisca que los hombres mal domados. No se da por vencida a la primera variada. Hay que andar días y noches sin detenerse, a ver quien aguanta más. Se pueden usar las manos para apoyarse en la cruz. Se pueden usar las manos para apoyarse en las ancas. Se puede bajar la cabeza y acomodar el sueño al andar. Pero no se puede caer. Porque si se cae, se pierde. Y la montura de pena no olvida las caídas. Las usa. Solamente mira desde lejos, lo que queda de la polvareda y el revolcón, con los ojos vidriosos y profundos. Con el cuerpo enorme que se percibe nervioso mas aun en su quietud. No hace nada porque no le hace falta. Sabe que ganó.
Siempre, siempre hay que saber, que para bajar de la montura, hay que esperar a que la pena pare sola. Si uno baja antes, es porque esta mas domado y no es bueno domarse en la pena. Uno se pone agrio.
Pero así como se detiene uno, se detiene la pena también a veces. Hay que ver quien anda con más ganas y paciencia.
Jinete y montura se doman todo el tiempo. El campo frío de esas sensaciones parece que no termina nunca.
Un día se amanece sobre un rincón de un canal, sobre un terraplén abandonado, sobre un cardal sin flor. Y el jinete se baja y mira a su montura, sabe que los dos están cansados. Los dos lo saben.
Y en la tristeza más honda y más perdida se miran en el silencio que corta solamente el roce del viento cuando pasa. La montura acompaña y se deja llevar. No claudica ante ningún camino y no se pierde ante ninguna queja. Acompaña y lleva. Y marca la vida su compañía. Cuando es así de lejano el camino de vuelta, cuando ya ha pasado tanto tiempo y es hora de volver, solo se oirá de respuesta su rezongo quedo, el golpe de una pata sobre la tierra, el aliento caliente y vaporoso en el invierno.
Pero la decisión no es de la pena. Por mas que se tenga que volver a pie. Por más que cabalguen hacia donde la pena no iría jamás. Por mas que vengan veranos o inviernos feroces. El animal es noble. Se deja llevar. Sabe.
En esos días de viento y decisiones, quien marca el camino de regreso, siempre es el jinete.
Y cuando el jinete lleva, la montura sola va cambiando hacia horizontes nuevos y sin siquiera notarlo, se está en otra tierra cuando se termina la noche cruda.

Foto: Madamme, por capitán para "Chicas de los Viernes"

Silencio. Y luego...

2010-02-05T15:03:00.001-03:00

Tarde en la noche. Risas.

Silencio

Y luego...

Miedo del amor y de la lumbre
De los deseos que son uno, de las tardes tibias,
del resquemor abandonado.
De la lucha sin victorias y laureles
Miedo de las madrugadas con sal y sabanas
Los domingos con sentido
La tarde muda, la lectura
Los horóscopos
La muerte que se va a pasear

Miedo de pasar por otras puertas
De sentir todo cerrado
De vivir en madrugadas de deseo lejano
De escuchar No
No se puede
Ahora no
No es el momento
No me interesa

Hay sequías de las que uno sale solamente
dejando germinar palabras nuevas.
Es decir,
sacándote del abismo
Es decir,
sacándome del averno
Sin la premura de los arrebatos
Sin las lluvias de lava ardiente,
alejados del imán de las madrugadas.
El cristal de los ojos que se rompe
y ya no hay nada que se interponga
entre el sol de las sonrisas
y los ojos que devoran la luz.
Arrasan las tempestades
y se descargan las centellas en el río.
Se mezclan los torbellinos
en el centro del destino, del quejido, del camino,
de los sorbos de vida en la arena hirviente.

Silencio

Y luego...

Sin premuras el barco
se desplaza entre las olas con el viento
que se interna en la tormenta.
La escarcha de los días se derrite,
en el monte espera la noche azabache
que lame cada rincón por donde sangra, para curarse.
Corales pegados a la quilla, el equinoccio sucediendo,
el color caramelo de tu pelo reflejado al sol del día nuevo.
Desayunos con olor a sal
y aventuras que sacuden carcajadas,
jazmines y fresias, rediles de traumas,
vitreaux de nuestras pasiones,
de nuestras palabras temerosas.

Y el miedo que se ha ido con el mar y con la noche

que se va,

que ya no vuelve mas...

Foto: ffffound

Partida

2010-01-29T03:00:00.003-03:00

El sin nombre cayó de sopetón a la tardecita
en medio del calor pesado
y espantándose las chicharras.
Traía un mazo de baraja española, como cada vez.
Lo engancho justo acompañado
Y en una siesta improvisada.
El se levantó de la cama, le besó el hombro a una rubiecita
Que daba ternura verla dormir
Y se acercó a la mesa, medio en pelotas.
Un arcángel los seguía desde lejos,
los siguió todo el tiempo a ver que pasaba
Un arcángel que anda por ese barrio desde hace bastante
Está como aquerenciado
Los está mirando ahora
Desde el rincón de la cúpula
Muerto de frío en la noche
Anda a saber que hizo ese que no puede volver...
Y se queda cuidando por estos lados
“Si no va a ayudar que se corra”
Dijo él
Y el Juan sin ropa sonrió de costado
y dejó ver un par de dientes amarillos
Como se nota que huele buena presa...
Enseguida que eso pasa, se arrima a ver
que es lo que se está asando en la parrilla.
El destino viene con crecida y arrastra todo
Y él con esos ojos humanos, que ven poco
Con esos oídos de persona que no oyen casi nada
Con el instinto tapado de ceniza y la osadía mas allá de si,
Le viene ganando a Satanás
un chinchón con mucha baraja distinta
Que en un toque se había puesto un poco chivo...

Ella antes de dormirse dijo,

“tengo toneladas de miedo”

El midió las cosas, sopeso el asunto

Y vio que andaba mas o menos también en ese pesaje.

Y ahí cuando sintió que detrás de la cobija
el que perdió el poncho empezaba a asomar la cola
se atrevió a darse vuelta y mirarlo a los ojos rojos
sin que ella, del otro lado lo viera enfrentarse a nada
mas que el sueño y la noche que llegaba
Se animo a pechar al sin tiempo sin bajarle la pera
Mientras el azufre le destapaba la nariz.
Se animo por primera vez a levantarle un dedo frente a la cara

Miró su baraja y dijo:

“Esta vez perdiste viejo... esta vuelta es mía”

Foto: Mariposa por capitán para "Chicas de los Viernes"

2010-01-22T20:07:00.003-03:00

Cuando el alma se desnuda, su ropa se hace suspiro. Se trashuman las fronteras
de palabras y ella se vuelve viento en mis labios.
Se sonrojan las mañanas, se habilitan los deseos, se detiene el tiempo frente al tiempo de cada canción para su nombre.
Ahí apareció una noche, sin pedir permiso y sin necesitarlo, tan bonita como siempre.
Se lucía sin intenciones ni artilugios, mirando de soslayo desde la mesa pegada a la ventana, con un vestido que le dejaba los hombros descubiertos y el rubio apagado de su cabellera descansando al costado de su cuello.
Poco mas que ayer la vi llegar con su devenir sencillo. No me la esperaba y sin embargo ahí estaba enfrente mío. Dejando aromas de buenos tiempos por venir en cada dialogo rampante.
Y ni bien apareció, su sonrisa me golpeó la tristeza en el corazón y la hizo pedazos.
Ahora desnudamos los cuerpos y las almas. Y toda esa ropa se hace suspiro en las bocas de los dos. Dejando atrás las promesas que hacían los aromas de los buenos tiempos por venir. Y sintiendo que se cumplen, en el sabor de los buenos tiempos que han llegado.

Foto: I shot Myself

Lobo II

2010-01-15T04:09:00.001-03:00

Mmmmm…capitán…querido capitán…estas un poco asustado o me parece a mi…? Tenés miedo de las cosas que pasan cuando te animas a hacer? Jejeje…Capitán…la vida tiene esa tendencia al precipicio. Como si uno no tuviera bastante de eso. Yo estoy acostumbrado pero… vos? Que te pasa con eso? Queres morder y llenar de sangre todo? Tenés ganas de romper solo por vicio? Queres enchastres de mierda y mugre?
Mmmmm… capitán…así no va…así las cosas se vuelven borrosas y mezcladas. Cada uno en su tarea… yo me oculto de las masas y me pierdo en la neblina de los bosques por las noches y no pregunto. No salgo con historias raras, no corto el clima con interrupciones impertinentes. No capitán…yo me valgo de mí para vivir, y de nada más. Valdría mas inmolarme que soportar la predica estupida que vos soportas de los bravucones que saben como es la cosa, de los insoportables sabiondos que se lucen con su discurso, de la descarada practica de los consejos.
No… capitán…yo me junto a la manada por placer o no me junto. Yo muerdo y las victimas gritan, sin saber si les duele o les gusta…
Yo soy el lobo que todos pueden tener enfrente y todos pueden ser victimas del lobo.
A acomodarse…a sacarle el polvo a las noches de calor y tristeza. Cuando yo vengo la gente huye…no entiendo…como si a ellos no les pasara…
Como si todos fueran el canto a la vida, la dulzura de los ángeles, el amor de dios por los cervatillos. Imbeciles!!!!
No. Dios mira de lejos y lanza tempestades y las tormentas de nieve que nos cruzan el rostro a todos a mi no me molestan. Yo las disfruto, yo las uso para buscar en el viento el olor grasoso de los optimistas por obligación, de los siempre alegres, de las ridículas normativas de salud y buen humor.
Y se esconden… todos se esconden…imbeciles…como si a ustedes no les pasara, como si el amor los invadiera cada 20 minutos. Se esconden. Porque no quieren ver que es lo que esta pasando adentro suyo y prefieren reír que sentir el gruñido gutural que los ponga a pelear.
Vengan!!! Peleen…porquerías cobardes!!! Ven sangre y se desmayan. Y la sangre es sangre. Siempre igual. De inocentes o culpables, una vez en el piso es solo el rojo pastoso que mancha todo, sin identidades.
Pero si los consuela, si los deja tranquilos, si te tapa la boca a vos…capitán…Y te libera de tus culpitas de cotillón. Acá no se llama a los inocentes.
Acá se llama a pelear por la sangre que hay adentro y el que gana se la queda para seguir viviendo. Y si perdés…lo siento, gana el lobo, se lleva tu sangre y vos te secas.

Y si uno llega enfrente del Lobo, a pelear por su propia sangre…-que te quede claro Capitán-… Hace mucho tiempo que ya no es inocente.

Foto: Lady Camila por Capitán para Chicas de los Viernes

2010-01-08T02:43:00.001-03:00

El hombre es un explorador en el desierto.
La mujer es una fuente.
Una gota de luz con pasado virtual y futuro perfecto
La mujer busca y encuentra el mundo
El hombre busca y encuentra a la mujer
Y a partir de ahí, el mundo.

Todas las mujeres son La Mujer.
Y hoy vos sos todas las mujeres

Si yace aquí la buena nueva de tu amor,
Que sea con la alegría de encontrarlo
mas que con el miedo de perderlo,
que sea con la felicidad de todos los días
que me decida a levantarlo y llevarlo puesto en la piel

Bienvenidos los tiempos que corren.
Mejores tiempos no podríamos estar pasando,
que los mismísimos tiempos en que nos sabemos viviendo.

Foto: Celeste Fauberg para "Chicas de los Viernes"

Ahora mismo

2009-12-18T03:03:00.000-03:00

Sentís la flama que te quema,
la boca roja de vino,
la necesidad de envolver con tus manos abrazando
y envolverte en las manos que te abrazan.
Se me dibujan en tus ojos las paredes naranjas,
la magia entre mis solapas y el ruedo de tu vestido
El disfrute del silencio, el mismísimo silencio
que vida tras vida, siempre ha estado aquí
escrutando los sueños como nebulosas,
las alegrías como revanchas del tiempo,
las melancolías y las pasiones.

Tus sabores siempre intensos,
se enredan en las imágenes de libertad,
en una cinta de cine que transcurre continuamente.
Es la vida, que no se queda quieta nunca...

En la gran alfarería del universo
se rompe una pieza,
se la mezcla con otra
y se hace una pieza nueva.
Así la evolución es ser presente,
vivir en estado de siendo
ni en el pasado, ni en el futuro,
en el todo, que es lo que transcurre.

Así vas escuchando imágenes por el empedrado,
dejando que te lleve la corriente,
aprendiendo lo desaprendido,
cuidando tu flor,
limpiando el devenir con el momento,
pintando cajas y paredes,
sacudiendo el polvo a la fantasía,
que mezcla colores otra vez
en este lienzo gigantesco
que no es el pasado que ya no es,
ni tampoco el futuro que no llega

Es tu beso del encuentro
Mi abrazo que recorre tu espalda
Las manos que juegan con las manos
El silencio y el deseo
La risa que estalla en la noche

Es el ahora

Que es como te gusta vivir.
Que es cuando me gusta verte

En el ahora mismo

Foto: Kari para "Chicas de las Viernes"

2009-12-11T17:24:00.002-03:00

__ Decíme diez palabras que te gusten

__ ¿Diez palabras?

__ Diez palabras

__ ¿Que me gusten?

__ No que te guste lo que significa necesariamente ,sino que te guste la palabra

__ Aha,... no se me ocurre nada...

__ Cualquiera que te guste, no trates de que sean lindas o feas o nada

__ A ver... luz, ojos, resplandor, acompañar, amigo, amor, necesidad, abrazo, calidez

__ Bien

___ desesperación
falta
grito
llanto
deseo
profundidad
magia
conexión
contención
espacio
desolación
desgarro
miedo
soledad
recreo
nuestro
nosotros
cansancio
fantasía

__ Bien... perfecto

__ Te aparecen mil cosas mientras haces la lista

__ Bien, buenísimo. Ahí esta; imágenes

__ Miles si y también emociones

__ Y también emociones, claro! que bueno... voy a ver si a mi se me ocurre alguna imagen y la salvo. Por ahí puedo escribir algo. Escribir es maravilloso no? No nos damos cuenta pero había un momento en que no podíamos y no entendíamos nada del mundo. Casi nada, no lo leíamos...bueno...empiezo a divagar, vamos que debes estar cansada, no te lleno la cabeza de cosas a esta hora!

__ No, pará, me gusta, termina la idea y nos vamos a dormir.

__ Bueno, los humanos somos bichos muy raros. Una de las cosas raras del ser humano es que olvida casi todo lo esencial a medida que se va civilizando. Había un momento en la vida en que no leíamos, no escribíamos, no sabíamos que se debe decir y que no. No distinguíamos una camisa de otra ni un calzado de otro ni un icono social de un ignoto, íbamos por el mundo y lo entendíamos en los términos que teníamos a mano pero casi todo era misterioso.
Quiero decir, te acordas de cosas cuando no leías?

__ De algunas si, claro

__Me acuerdo que aprender a leer para mi fue una cosa de locos
yo tenia 4 o 5 años y me daba cuenta que casi todo lo que tenia enfrente estaba escrito

__ Si es cierto

__ Y no sabia que había ahí adentro, en esas letras
ni siquiera distinguía una de la otra. Sabia escribir mi nombre por memoria visual y acostumbrando a la mano a que dibuje lo mismo una y otra vez

__ Si, es verdad... no me acordaba de eso...

__ Sin saber que estaba diciendo lo que estaba diciendo...mi nombre.
Bueno, hay cosas adentro de uno, que no saben leer ni escribir
entienden el mundo pero desde otra perspectiva y hay algo en eso que conserva la forma de
entender el mundo de cuando nada aun nos había ganado

__ Cuando todavía era mas lo sentido que lo pensado

__ Exactamente eso, si, exactamente eso. Y uno ahora, entiende eso desde un lugar distinto, pero esta intacto adentro

__ Y es maravilloso conservarlo

__ Es maravilloso si, es maravilloso.

Foto: Mariposa por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Olvido

2009-11-27T04:31:00.003-03:00

Menos mal que esta el olvido ahí.

Los recuerdos son como los cuadros. Encima del amor, por ejemplo, se puede ver el ínfimo detalle.
Con el pasar de los días se ve un todo, casi panorámico. Tiempo después es una figura en la distancia.
Así el amor cercano se mete en los huesos. Como si nunca mas fuera a salir de ahí.

Pero el olvido... el olvido...

El olvido empieza en el pequeño detalle de distancia que ya no significa nada. La cuchara con mermelada que solo es eso; el café que no corresponde a nadie. Y de a poco el olvido borra lo pequeño, que es lo directo.
En esas cosas es donde se cortan las fibras. Ahí se siente que se puede desenraizar lo enraizado.
Mas allá en el tiempo se ve la figura de otro modo. Como un cuadro impresionista, mas claro a la distancia.
Y así el olvido trae su manto y sana. Bien por el olvido entonces. Vapuleado, malinterpretado, desoído. Olvidado el olvido por los hombres. Sanando con la anuencia del tiempo y del espacio, interpretando los roces como anuncios de despedidas eternas y bienvenidas efímeras. Desoyendo a los empecinados en el recuerdo que carcome y subyuga, miel que sana los rincones desmemoriados del amor, ateo de descuidos.
Ahí vino un día para que nada quede, seguirá estando cuando eso pase y estará mas que nunca. Es cierto que no quedará mas nada. Pero el amor que no dura para siempre, el que se lleva el olvido cuando duele, es una deuda que habremos de pagar en su momento. Todos habremos de pagarla. El amor, cuando se termina, es como una muerte pequeña, que se queda adentro de uno. Hay alivios otorgados por el borrón descuidado de los días y eso no es una casualidad; algo se ocupa de que pase.

Y que nadie crea que no le toca. Ni el amor lo detiene. Ni la muerte.

Menos mal que está el olvido ahí.

La gente no se puede morir del olvido

Pero se puede olvidar de la muerte.

Foto: Madamme por capitán para "Chicas de los Viernes"

2009-11-20T03:18:00.002-03:00

Árboles de piedra con frutos de piedra.
Yerma la tierra de los desencantados
Yo no se como atrapar el tiempo
en medio de la llanura plana y seca
que no interpone nada al horizonte .

De repente una gota de lluvia

Me haces poner colorado...
se me escapan las palabras y no se que decir.
A mi que me gustan tanto las palabras...
resulta que te quedan mejor a vos.
A tu mitología de duendes y de bosques.
De urbanidad y de esquina
De lluvia y de tierra mojada
Aromas que descubro en la penumbra por primera vez.
Diana que caza por las noches,
Eros te busca en el frondoso recodo del camino y te trae,
desnuda, liviana, cósmica.
El resplandor no pudo con tu ausencia.
Miles y miles de agujeros por los que entra la luz.
Contándonos lo que ven, como la mismísima verdad.
Rugido de la vida que aun no conozco
y que ya va ser tiempo que descubra.
No te dejabas ver aun iluminada por todas las luces.
Y desde atrás de un mosaico refractado del sol
saliste un día, vaya a saber uno por que cuestión.
Y yo te vi, cruzando la vereda, sonriendo

y supe que no iba a estar solo nunca mas.

Foto: Alejandro Campos
Modelo: Celeste Fauberg para "Chicas de los Viernes"

A tiempo

2009-11-13T02:15:00.005-03:00

Hay una estación abandonada en medio del desierto. Es un mundo, un universo de desierto. No hay mas nada a su alrededor que arena hirviente, el sol que no da sombra en el cenit y el viento que castiga las chapas y las maderas. En medio de la estación, un viejo. Luce su uniforme maltrecho, casi tan viejo como el. Tiene una gorra descolorida y zapatos gastados. Mira el piso, espera. Es un Dios viejo en su desierto. Tiene miles de miles de años.
Nadie ha venido en mucho tiempo y sin embargo el se empecina en su fé. Sabe lo que no se sabe mas que en la experiencia. Sabe muy bien que todo llega a quien espera.

Mientras tanto, en otro tiempo dentro del tiempo, yo no la nombro. Y sin embargo se presenta en un hotel la imagen de siempre. Su mochila vieja, sus valijas ajadas de tanto camino. Mi tiempo de la emoción que ya se ha muerto y el doblez de las circunstancias que no veíamos cuando éramos escena y que vemos ahora, desde la bambalina.
Yo corro en el camino y no se bien hacia donde. Pero correr me cambia el paisaje y me muestra mas de mi y mas de todo.
Quiero ser el murmullo y la corriente del río que te bañe. Te veo aparecer tarareando, sonriente y sos preludio de alegrías, mas que mujer.
Toda vos, con tu halo, con tus duendes, tus vestidos, tu vuelo y tu serpentina.
Toda en el velo silencioso de tu aura, en el interior de los sonidos y en el calor de la calle.
Un paso de distancia es la diferencia. Un metro mas allá eras una imagen de la ciudad, el murmullo en el aire, los bocinazos.
Ahora, un paso después, parece que el viento se calma y estuviéramos en casa.
Tus ojos me miran. Tu nariz me mira, tus mejillas, tus labios, tus pómulos, tus besos guardados me miran desde las comisuras.

Ahora que pasé este paso, que estoy un paso mas cerca, no se oye nada mas.

Todo está en silencio.

Se anuncian los labios en los ojos de un lado y del otro. Los labios besando los dedos, las pecas, los lunares del final de la espalda, la piel suave por detrás de las rodillas, el ombligo, los párpados.
Esa experiencia, puede ser solamente experiencia y ninguna otra cosa.
No se justifica un solo intento de gastar mas palabras en explicarlo, si no es bajo la condición ineludible del deseo ferviente de vivirlo.

Suena el tren en otra parte, en otras dimensiones, en el desierto. Sale el reloj de adentro del bolsillo de un dios viejo que se sentía abandonado. Una estación perdida en la nada y sin nada mas alrededor. Ahí espera el viejo sentado en el banco reseco del anden, bajo el hirviente alero de chapa.
Da vuelta la cabeza y mira al horizonte. Los rieles son dos hilos negros en la inmensidad amarilla y brillante.
A lo lejos, una columna de humo, lo hace sonreír, como si alguien lo viera. Como si demostrara a todo el universo lo que siempre supo que pasaría.

Justo en horario. Justo cuando tenía que ser.

Foto: Mariposa, por capitán para "Chicas de los Viernes"

2009-11-06T15:07:00.003-03:00

…and while we spoke of many things
fools and kings
this he said to me
"the greatest thing you'll ever learn
is just to love and be loved in return"

Nat king Cole

Yo extraño la dulzura de los besos. La llevo adentro, casi olvidada y sucia. Memoria vieja, postal de otros inviernos. Deslucida memoria de los besos, desteñida por el sol. Y por más que empuje con todas mis fuerzas, hay pantanos de los que no se sale. Yo me acuerdo de la ternura que se fue y me da grima, escozor, mas que ternura. No por mala. Por abandonada.
Entonces dejo el cargamento en el pantano y me decido a la búsqueda. Me despido al final de mi memoria y busco presente. Y me propongo encontrar en los rincones de las vías, por las calles con adoquines, por las tiendas y los mercados. Miro la distancia de los cuerpos y me llevo a la cercanía, doblo mi cintura y apoyo mis manos en el suelo frío. Y no por eso estoy vencido. Descanso de mi mismo cuanto puedo y nunca dejo un segundo de mirar mi lucha, de prolongar el camino. Yo se que no es fácil, que sabremos mañana como lo hicimos y no ahora mismo. Se también que uno no sabe nada hasta que tiene enfrente ese susto que hace que las sensaciones reboten por adentro. Que se pierde la niebla en las palabras de los enamorados, que todo se ilumina distinto. Que la soltura de los cuerpos del amor no se imita con desafíos de pieles y de sabanas.
Se que todo es cuestión de tiempo y que encontrarse es lo mas difícil de lograr en este mundo, pero también lo mas maravilloso.
Se que a veces no es como uno quisiera ni tampoco en el mejor momento, ni tampoco en el lugar mas indicado; pero que se reconoce al instante el impulso de lo que no se mide.
Y claro que en el medio las batallas perdidas suman más. Pero eso no quita ni un gramo de hermosura, de deleite por lo que se presenta como una sorpresa. Como un regalo de reyes, como una serenata de verano, como la lluvia sobre la chapa a la hora de la siesta.
Esa sensación, que se extraña tanto que se olvida. Se vuelve solo palabra, hasta que vuelve. Esa mueca en el rostro que sale sola y que hace que uno ande en babia por la vida, creyendo en las estupideces menos oportunas. Esa imagen que es una sola imagen reflejada en todas partes.
Y entender que el fuego quedo vivo a pesar de las tormentas. Y que empieza a hacer cosquillas por adentro.
Dame una noche y un vino y otra charla mas como esas que tenemos, en las que se pierde el hilo por nadar en ideas diferentes todo el tiempo. Dame una charla mas, llevemos las copas y salgamos a fumar al patio.
Y mirémonos si querés otra vez a los ojos y veamos los caminos que pasaron para llegar otra vez hasta acá. Hasta el sentimiento que arropa en el frío de la calle. En la dulzura de una sonrisa que reverdece lo marchito, que une los sables quebrados, que bebe del agua de las manos juntas, que acaricia el tiempo, no lo tira.

Mirémonos entonces una vez mas, en el amor de todos los tiempos pasados, recién llegado hasta vos.

En los milenios de amor de otros lugares, que tocan a mi puerta.

Foto: Lola para "Chicas de los Viernes"

2009-10-30T04:39:00.002-03:00

Despliega las alas negras el ángel de la muerte
Sueña que se sueña a si mismo
Va con la liviandad de quien carece de urgencias
De quien sabe que su espectáculo acaba de empezar.

Nació en un vendaval de años perdidos
En la acritud de las verdades ultimas
En el sonido de lo inevitable
En el destino que cualquiera puede negar
Pero nadie esquiva

Llega frente a un viejo
El viejo no tiene ojos
Pero sabe a quien tiene enfrente y llora.
Llora sin lagrimas, con quejidos de asma

El tiempo se va y se viene del viejo.
Al ángel no le importa
Transita paseando el abismo de los desesperados
Siente pactos, guitarras, mortajas
Aditamentos que se acomodan con la idea de acercar
otras cosas que no sean el final

Ilusiones de hogares cálidos
Espejismos de sapiencia
Posteridad

Nació letal el ángel
Nació y mató,
Nunca fue la vida, nunca hubo un atisbo
de clemencia en su mirada que sin embargo
No es la mirada autómata del que no siente
Es la mirada que congela
La mirada que perturba
La mirada que destroza todo

Es el odio

Es el odio

Es el odio

El de cada uno de los entregados a su mano.

Foto: Blondie por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Lobo

2009-10-23T00:34:00.002-03:00

Lobooo...

Looboooo....

Estas.

que andarás buscando...tanto tiempo.
Huelo la sangre que destila tu ambición, tu lujuria bastarda, milagrosa, grasienta.
Tu mente hirviendo, tu grito helado que lastima la garganta,
tus soles negros, tu profecía autocumplida

Vení de una buena vez. Tanto rodeo...

viene la lluvia en el aire avecinando la tempestad de tu guerra.
Viene el horror del gruñido feroz.
Huelgan los deseos, llueve en el invierno de las almas
Y el viento sopla a tu favor llevándote hedores que te llamen

Yo espero ansioso, lobo...
La angustia da la señal, la culpa el alimento
Te sentí domesticado durante siglos

huelo tu mierda marcando territorio.

jamás tuve tanto placer por saberte llegando.

Foto: Lady Camila por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Titulo sobre la dicotomía, de diez caracteres o mas

2009-10-19T02:17:00.005-03:00

Como vienen las preguntas y las respuestas y se crean en la oscuridad...

¿Así que no se pueden hacer canciones nuevas? Bien, ¿entonces que cantamos?
¿Así que no sabemos que es lo que está bien o mal? Listos para correr al primer disparo. Como corredores olímpicos, como la parte cobarde de la tropa. Otra vez apoyada sobre tus rodillas. Miras la tierra ahí cerca y ves terreno conocido, no? Donde has estado todo el tiempo que pasó por acá?. No se que podes hacer y que no sobre mi. Siempre las mismas comparaciones. No hay beso que tape eso. Y donde estabas eh? Donde te habías metido?
Hoy digo “que hermoso el mundo” incluso en sus peores miserias. Mirar gente a los ojos es maravilloso. Ver que hay algo mas que se cuela por entre los modales. Hay gente que conocí solamente al saludo del final. Hay otros que han llegado y ni siquiera saben que los conozco. Y hay árboles altos, vistas a la calle, muchísimas preguntas más.
Menos guitarritas, menos praderas, mas voces del bajo fondo, frío en las manos y discos de cantantes de otros tiempos. No se si me escuchas. Me dejas con una mano en el aire, como quien saluda de refilón, sin saber bien si es despedida o protocolo. Dejame sostener tu mano suave. Es una seda, una cosquilla rara. No se choca uno con eso todo el tiempo. No se sabe como se dan las chances que no quieren terminar en el momento en que se apagan las luces. A veces ahí recién empiezan.
¿Cuándo es que se ve todo lo que hay guardado adentro de uno? Yo me acuerdo que había un momento, me acuerdo que algo de eso pasaba y era extraordinario. No puedo decirte fechas ni situaciones. Ni siquiera se sabe como empieza, un día está ahí, pasando. Ahora estoy como seco. Me queda el reflejo nomás. Eso si me gustaría tener, ves? Eso si. Entre tanta dispersión, un poco de dirección del deseo hacia un solo punto.

Ya no me transpiran las manos. No me pongo nervioso por dirigirle la palabra a nadie. Hay algo inocente que se fue, borbotones tibios que fueron tiñendo los días y se huele en el aire que todo, absolutamente todo, esta muy cerca.
Hay rincones en el tiempo en que duelen los oídos, de la presión que hay. Pasa en cualquier esquina. Alguna vez se oye un grito que sofoca todas las voces que guardo adentro mío y me dejo llevar por lo que me oigo decirme desde adentro.
Y la caída no es prolija. Se suele caer todo lo que hay en la estantería y ahí se van también sentimientos buenos. A veces uno se inmuniza como un genérico. Sin especificidad.

Y ahí, cuando todo adentro se sumergió en la confusión, la palabra vuelve de las cenizas a mostrar los caminos abiertos de luces, la palabra como una cuchilla en la niebla.
La poesía es la botella del naufrago mas solo en el mar mas enorme. Es la botella mas pequeña. Y la que siempre llega. Mil años mas de poesías tuyas en un mar de soledades.
Compasión y arrepentimiento. Dos lugares que nos llevan a lo mas triste de nosotros mismos. Tal vez porque el amor se despide medio sin que nos demos cuenta a veces, no? Como si se fuera cuando se le da la gana y dejara a dos personas mirándose como si no se conocieran.
No puedo revelarte la verdad de todo, porque no la conozco, pero por ahí si un cristal por donde miro. Yo dejo ahí las palabras, vos hace lo que quieras con eso.
Igual, habiendo estado allá, a nosotros, a los que caminamos por el borde de nosotros, que vengan a contarnos de la tristeza una que no sepamos...
Que vengan a contarnos el frío de otros, el frío del mundo.
El calor que abriga a quien se deja entrar en el corazón, es una llama que se vuelve reciproca y enorme. Yo no lo vivo aun pero lo recuerdo. El amor de los días de invierno se cuela por las hendijas, donde hasta ayer, se colaba el viento.
Yo quiero darte las gracias por eso. No hay mas lugar para perdones y culpas. Espero que alguna letra te llegue como una flecha desde el cielo. Una flecha imprevista que rompa en pedazos el cristal de tus ojos y nazca por fin la mirada limpia de dolor.
Acompañada de aire por respirar. Serena en su tiempo y en su lugar. Hermosa.

Foto: Sanny por Capitán para "Chicas de los Viernes"

2009-10-09T03:36:00.003-03:00

Mi amor el bronce, los dolores, el triunfo
Mi amor estero de corrientes graves
Danzando en el aire en las cortinas,
dentro del mar que hay en los caracoles.
Todo es belleza, encanto de tertulias,
colores fuertes
La luz del día, blanca de incandescencia,
el ardor de los domingos combustibles,
la militancia de los sorbos y de los lunares
del arrullo del río y de las mieles
de la perfidia de la sal que brota.
Que calor en la sala y que frío en la calle.
Que amenazante ciudad se ocultará allá afuera,
lejos de los ministerios de la seda,
de las ceremonias que honran
el rosario de los rezos blasfemos
de las cerámicas frías
Mi amor la calma y la sonrisa
Mi amor que sabe de brújulas intuitivas,
regustos después de la merienda,
libros que significan alguien.
La música hace arreglos en el aire,
dibuja parábolas y sinfines como una cinta de seda
Una estatua de cristo debajo del mar sonríe,
lejos del castigo y el ayuno.
Un timbre de recreo rememora tiempos viejos.
Una tarta de manzana se presenta, humeante, en la sobremesa.
Una sabana suave acaricia la desnudez de una tarde de verano.

Mi amor prodigio, remanso, peregrino,

Bienvenido seas.

Tanto, pero tanto tiempo sin verte.

Foto: Kari para "Chicas de los Viernes"

2009-10-02T04:11:00.002-03:00

A esa que le canto los tonos
de las serenatas vespertinas y tempraneras.
Anda cruzándose ella
con el poncho del cielo en los hombros.
Brilla su figura flotando
como una copla envuelta en vestido de flores.

Le reclaman el jacarandá y la rosa china,
el sonido del tren en el fondo de la calle;
brillan en ruido y en color
buscando la atención que nadie les presta
donde ella planta la semilla de su presencia.

La frescura de mañanas de alegría
es una añoranza que se siente volviendo.
El amor de las tardes se canta en coplas
y voces rotas de matices y flores.
Hay sol en la vida buena,
hay brillo de fuego desde las alturas.

Y hasta en el recodo mas oscuro
que haya tenido que pasar para llegar hasta acá,
me encontré en los bolsillos la alegría de un sueño
que aunque borroso, no ha dejado de verse nunca.
Incluso en el silencio, más en el llanto.

Ojalá esta prudencia nos salve
de los errores viejos.
Ojalá perder el paso
solo sea una buena anécdota que recordar
y agrandemos las hazañas con los años,
nomás por contarlas tanto.

Se oye el caminar de unas sandalias,
que raspan desparejo la vereda de ladrillo.
Y por oírlas, alza vuelo el aire de mi pecho.
Yo la percibo sin que el sol de la tarde me vea.
No me atrevo a mancillar la imagen invadida de luz.

Un grito de libertad en el medio
de la salina helada de las soledades.
La calidez de los labios que demarcan
el cielo de los embelesados,
el rumor de las hojas que pasan en su libro,

el amor que vuela en las paredes,
el sabor de su beso,
la envidia de la siesta, del sol,

del jacarandá y de la rosa china,

por no saber el secreto que ella sabe
cuando sonríe.

Foto: Madamme, por capitán para "Chicas de los Viernes"

Explicación al otro día

2009-09-25T02:12:00.003-03:00

Las palabras de los poetas viejos,
se entremezcla con las imágenes
como adormecidas de todo en el bar.
Después hubo una charla
sobre la mansedumbre
de los amores largos.
Si alguien nos hubiera avisado que tanta pelea
Y tanto amanecer
Se iban a volver la mierda que todo es ahora, no?
Cuando te vi bajar la escalera.
Sentí que había un momento de belleza
en todo eso que se pudría en todos lados
Borja rompiendo copas y gritando
Puteadas en catalán
En la esquina con muñecos y mascaras.
Había un wisky y un gringo
dando patadas a la hoguera con sus botas texanas
Hubo un revolver y una corrida
por la calle mojada y con la risa nerviosa
Después hubo sexo en una cerca de madera
Después hubo sirenas y un desbande de gente corriendo
Muchas esquinas sobre la misma calle
Y un grito que abarco todo y te dejo sin aire
Y me dejo sin aire a mi.
Hubo un motel también
y una polaroid y una bincha con orejas de mickey
Hay maquillaje en la almohada
Y no entendés nada y yo lo comprendo
Hay cosas de las que es mejor no abusar.
Yo ayer quería llegarte
con todas las palabras que se me ocurrían
Pero no tenias interés en las palabras
y dejaste que todo explote,
y que eso te lleve a donde caigas.
Bueno, eso dijiste
Quiero explotar
Quiero dejarme llevar donde caiga
Y después cantabas..
“Cruza el amor...
Usa el amor como un puente...”
Y me pediste que te lleve a dormir
a un lugar lejos de todo.
Y yo te traje, porque estaba maravillado
Porque explotaras nada mas porque querías
Y por lo extasiada que te sentías
en el fondo de tu tristeza.
Y después te dormiste
Y se ve que yo también
Y por eso hay ahí ves?
rimel en la almohada y hay ropa y bueno...
Yo quería
Bueno..
No se..

Bueno, ahí está tu desayuno.
El hotel está pago
Por ahí tenés ganas de volver a tu casa
o llamar a una amiga..
o no se... lo que quieras
Bueno... este...
Mirá...
Ahí esta mi numero. En ese papel
Por ahí no querés verme mas..
Pero por ahí...
Un día..
A mi... digo..
Bueno, si vos querés..
Un día..
Sin tanta cosa, por ahí
Tanto ruido o esa locura, viste...
O por ahí si, con eso también, que se yo..

Quiero decir...

Un día...

A mi me gustaría volver a verte.

Foto: Kari para "Chicas de los Viernes"

Salim ad Dib

2009-09-18T02:52:00.004-03:00

Hay una imagen esfumada en el brillo del desierto. Una imagen perdida en el resplandor, entre el calor y el sol que aplasta. Hay una casa que parece hecha de la misma arena de su alrededor y un montón de telas empapadas en tintas, colgando de cuerdas. Hay un toldo de colores y túnicas hirvientes en medio de las risas de las mujeres y los pregones de los vendedores. Hay puestos, dátiles, griterío. Narguiles humeantes, comerciantes fervorosos, un cortejo de boda que atraviesa la multitud. En un costado, un callejón. Una extraña arcada mudéjar separa el patio y el mercado del pasaje. Un callejón que ha visto pasar sarracenos y egipcios, cartagineses y romanos. Está oscuro y casi fresco. Un oasis de sombras en medio del desierto de la luz. Hay adoquines en el piso y los pasos reverberan contra las paredes. Al fondo, si se oye bien, se distingue la vos de una mujer. Canta mientras escurre túnicas en el agua de una acequia.

Me acerco. Llego hasta ella atravesando el pasillo oscuro. Me detengo justo enfrente de un recipiente de barro cocido y me miro en el agua. Veo mi piel oscura y mi pelo negro. La tela del turbante en los hombros. Me miro los brazos y veo la túnica y las manos sucias de arena, las uñas grandes, dedos largos y curtidos, las palmas llenas de líneas que se cruzan. La friega de la ropa deja de escucharse y vacía el lugar de todo el afuera. Miro a esa mujer que es hermosa. Ella me mira y sonríe. Me toma de la mano y me lleva a la casa mas cercana. Adentro hay almohadones ,una alfombra que ocupa casi todo el lugar, telas que separan espacios, algunas vasijas, imágenes de dioses que no conozco, talladas en maderas, pintadas en lienzos. Ella prende sahumerios en un recipiente, dice cosas que no alcanzo a oír. Se para de espaldas a mi y deja caer su túnica. Se da vuelta y me mira. Dice lo primero que logro entender:

Salim ad Dib... Salim el lobo.

Toma un recipiente y se arrodilla detrás de mi. Me saca la túnica de los hombros y empieza a pasar el óleo perfumado de la cazuela por mi espalda, en un masaje lento. Le pregunto quien es, como se llama. No me contesta. Le pregunto por que estoy en un tiempo que no es mi tiempo y en un cuerpo que no es el mío. No hay tal tiempo, me dice. No hay tal cuerpo.
Salim vende alfombras en el mercado, su padre vendía alfombras y su tío es dueño de una caravana. Salim se hace preguntas y las trae, me dice.
Le pregunto quien soy entonces, por que estoy acá, cual fue el sentido de todo el tiempo vivido.
No eres, nunca fuiste. No estas.
Y por que me estas hablando entonces, le pregunto.
Porque hablo con Salim.
Tu no estas sino en él.
Tu no existes.

Tu eres un sueño de Salim ad Dib.

Foto: Violeta por capitán para "Chicas de los Viernes"

Didascalia neurótica

2009-09-11T01:31:00.004-03:00

Un hombre se acerca a una mujer y le dice que la ama.
Ella dice:
“No tengo tiempo, no se, no me interesa, me da miedo,
no quiero complicarme... a ver si sale mal”

Una mujer besa la comisura de los labios de un hombre
y dice con los labios lo que no hace falta articular de otra manera.
El hace de cuenta que no sintió el beso y que no lo sigue sintiendo.
Sonríe frívolamente, da media vuelta y se va, como si nada hubiera pasado.
No dice:
“No tengo tiempo, no se, no me interesa, me da miedo,
no quiero complicarme... a ver si sale mal”

Pero lo dice.

Amantes perdidos, buena gente todos, se ve
pero perdidos.

Ella dice, el no dice.
Porque ella no dijo
Y el si, pero ahora no, antes
Entonces ella dijo pero él no dijo nada
Salvo cuando ella no dijo, que el se calló la boca
Y ahí parece que por suerte para los dos,
Por fin no se entendieron.

Que, según se ve,

Es exactamente lo que estaban buscando.

Foto: Blondie por capitán para Chicas de los Viernes

Bolerito

2009-09-04T03:59:00.001-03:00

No se como estuviste vos todo este tiempo.
Yo traté de sacarme de adentro de mi mismo
y que el mundo me sonría mas por alegría
que por aprobación.
Anduve en caminos oscuros y me encontré
dejando las mismas cargas
que empecé a abandonar aquella vez,
cuando estábamos contentos de estar juntos
y asustados de tan cerca, uno del otro.

Ahora te veo y se hacen alegres los boleros.
Las cúpulas se restauran y brillan
Las terrazas son el spa de los domingos
Hay arrecifes de coral en las mesadas
Y la muerte se ha quedado en camiseta
y se ha tirado al sol.
El río de los besos que no dimos
se vuelve un hilo de agua,
se cobra el tiempo perdido.
El amor pasa de sofocones
y encuentra el segundo aire de la marcha

Yo no se que me han hecho tus besos...
Yo no se...
Ya callaron las tempestades de un mar sin norte
Ya supieron salir al encuentro piratas y corsarios
Nereidas y tritones
Buenos tragos y de los otros.

Ahora quiero ser lo difuso, lo profuso
Los cerezos, el rey palomo,
Los relojes que no marcan horas.
Los sombreros de los poetas,
el vitreaux de los ventanales
El pecaminoso fantasma de los seminaristas
Si puedes tu con Dios hablar, mujer
Dile que hemos profanado todo

Y vas a ver como sonríe...

Foto: Lady Camila por capitán para "Chicas de los Viernes"

Particularidades

2009-08-28T02:16:00.003-03:00

Bicho raro el ser humano.
Sabe que va a morir.
Y a partir de eso,
raro va a ser todo lo que tenga que ver con ese bicho.
Llora el ser humano. Usa ropa y zapatos
Actúa como un Virus
Consume, se retira, consume otra vez en otra parte
Se retira otra vez
Divide la existencia en vida o muerte
Porque esta acotado entre esas dos paredes.
Asi sabe del principio y del final
Y no sabe de otro principio
Y no sabe de otro final
Acotadísimo rincón de razones
el que queda dentro de esas paredes minúsculas.
Cada uno de ellos es tiempo y espacio por si mismo.
En tiempos del universo, duran nada
En espacios del universo no son nada
Nacen, viven y mueren constantemente uno detrás de otro
Y de a miles de millones a la vez
Inventando dioses y mitos
Dioses pequeños que van apenas
de la vida a la muerte de ellos mismos
Y que ellos mismos creen enormes.
Sospechan los humanos en sus dioses
La inmensidad de algo que no comprenden
Se mantienen constantemente en estado beligerante
Colonias mas poderosas someten a otras
Que a su vez al rato caen y son reemplazadas por nuevas
Y así constantemente.
Bicho común y corriente el humano
A no ser por algunas particularidades.
En ese espacio breve entre la vida y la muerte

Entiende la metáfora
Imagina mundos posibles y crea
Ama
a su casal, a su cría, a su clan.

Se asombra.

Inventa la belleza.

Foto: Ile por capitán para "Chicas de los Viernes"

Foto

2009-08-21T05:45:00.001-03:00

El registro de un instante que nunca mas será
y luego de otro instante y luego otro
y la cámara lenta de las horas
dibujando tu contorno
en el contraluz de la ventana,
registrando en la memoria de las imágenes
tu feminidad implacable.
Cambiante pero consistente luna,
que ilumina en el cielo oscuro,
dejando fugar un brillo al lado de otro.
Los matices y la luz sepultan por si mismos
los conjuros neuróticos y necios,
la llamarada triste de los fuegos perdidos
el eslabón de una cadena rota.
El pecado mas dulce,
como una foto que quema entre los dedos,
es una soga de rescate
en el abismo de los poetas
pretenciosos y melancólicos,
cuando están a solo un paso
de desertar de algunas ilusiones.
Si fuera solo por la voluntad
que uno pudiera describir...
Las tormentas de arena
Las casas en llamas
El resplandor del día que comienza.
Si es verdad que no hacen falta los ojos para poder decir
Que no hace falta la mirada para mirarte
Hay algo aun, del claroscuro de esas noches
De la mansedumbre de los amores largos
De la tibieza y de la ternura

Que no puede decirse con ninguna palabra

Foto: Ilsa por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Distancia

2009-08-14T02:16:00.002-03:00

Martes de cenizas en el aire frío de las tardes con nieve.
Martes de ceniza que sobrevuelan las imágenes del recuerdo.
Como habrá sido esa lluvia. Que habrá pasado con las flores de tu abrigo y tu sonrisa cálida, echando vapor en el invierno de París.
Como quedarán en la memoria tus manos sobre mi rostro y mis ojos cerrados al sol de la primavera de Praga.
Que será del abrazo de la estación de trenes del verano de Estambul. Y las cartas de la nostalgia en el invierno de Moscú.
A veces, por más rey que sea el tuerto, no se puede reinar en un lugar y en un tiempo donde los ciegos creen que ven.
Poseo la desgracia de ser un hombre contemporáneo únicamente con mi tiempo. Solo me salvan las almas tuertas que me acomodan el bastón por las veredas y el corazón a los tiempos que corren.
Y disculpas por la soberbia que pudiera significar una declaración como esta. El mundo no entiende la belleza, le pasa de largo por apurarse en cubrir la nada.
El recuerdo camina de una esquina a otra y deja entrever la variable fatal que nunca es considerada, como si el amor no estuviera regido también por el tiempo y el espacio.
Es tremendo ver que a un amor no le han pasado los días, le ha pasado la distancia.

Que será de este invierno en París, en el que estarás y no estaré.

Como será este verano en Buenos Aires, cuando vea caer la lluvia.

Foto: Típica y Jazz, por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Se le nota

2009-08-07T05:03:00.002-03:00

No quería salir. Tenia miedo del mundo, de los autos, de los relojes, de la lluvia. No quería mirar a nadie para sacarse chispas o ignorarse con intención. No fumaba, no tomaba, no reía, no charlaba, nada.
Le dio lugar a todos los tiempos del mundo para ser todo lo correcta que debía y un día algo adentro le dijo basta. Tiro la toalla de las ganas de vencer y se abandono al resultado que mejor salga. Un día acordando horarios incorrectos, para no encontrarse con nadie, llego mas temprano a donde no tenia que llegar y buscó mesa contra la ventana.
Hasta ese momento él no sabia si estaba bien o mal algo de todo lo que le daba vueltas en la cabeza. No siguieron el hilo hasta el encuentro, se toparon con el otro en medio de un nudo fiero, cada uno con su punta del ovillo. El se sentó en la mesa de enfrente. En la misma ventana pero mirando para el otro lado, una mesa mas allá.
Sacó una libreta, una birome y un atado de cigarrillos. Mientras no haya nadie y contra la ventana abierta, el gallego hacia la vista gorda si el se prendía un pucho.
Ella lo miró nomás por mirar. El gallego vio la escena y se acercó a la mesa.

__Uno solo fumo, gallego. A la chica no le molesta

El gallego la miró. Ella movió la pera, frunció la trompa y levantó los hombros, como quien indica, que le da lo mismo.
El lo miro al gallego medio sonriendo y después a ella.
Y el gallego se fue y el no se dio cuenta, porque estaba dentro de los ojos que encontró en el camino. Y la vio tan triste que recordó que había lugares hondos en muchas otras partes que el no conocía.
Sin sacarle los ojos de encima dijo:

__Fumo, no es una buena costumbre, pero la tengo.

Ella corrió la mirada un segundo y después volvió a los ojos de él:

__Yo compro todo el tiempo cosas que no voy a usar. No es una buena costumbre, pero la tengo.

__ Bueno yo fumo un poco menos si vos compras menos cosas que no vas a usar, dale?

__ Dale.

Un rato después se miraron, frente con frente, acostados en un colchón en el piso, transpirados, agitados, sonrientes, anonadados. Brillando en la maravilla de lo fáctico, en la impunidad de no entender y dejarse llevar igual.
Probablemente con mucha gente molesta por no encontrar en ninguna parte a los que no se querían dejar encontrar. A los que se miraban desnudos de las dudas, las medias, los amores viejos, los conmutadores, los salarios.
Ahora salen a la calle y no se preguntan que cambió.
Cada tanto, el llega temprano al café y escribe coplas. Ella camina por la vereda hasta la ventana y le pasa despacio por enfrente, para que él le diga un piropo.
Se pone vestidos y zapatillas, se deja los rulos en la cara, sonríe de costado, disimulando.
Tiene un trabajo que le resulta parecido pero mejor, con un sueldo que le resulta parecido pero mas agradable de ganar. Tiene ganas del mundo, de los autos, de los relojes, de la lluvia. Tiene otra cosa en los ojos.

Cualquiera diría que todo está igual.
Pero antes había algo que ella no sabía.

Y ahora lo sabe.

Se le nota

Foto: Blondie, por Capitán para "Chicas de los Viernes"

2009-07-31T05:07:00.002-03:00

Quiero quererte como cuando éramos chicos.
Ir al mercado a comprar frutas y que me esperes
contenta porque te prepare pomelos con azúcar.
Quiero salir a caminar en medio del frío
y verte andar por el muelle o por la plaza
Poner música y bailar en la cocina
Levantarme temprano y no tener malhumor
Que se vuelvan canas las canas que me queden
Descubrir que pasó el tiempo
Sacar la basura
Ir a la playa
Pagar las cuentas
Rezongar por lo caro que esta todo
Quiero hacerme viejo
y preguntar como estarán los chicos
Y escuchar que alguien me dice
“_Vieejooo..!” desde la vereda
Y sacar la sillita y preparar el mate
Y pasear otra vez
Mas abrigados
Por el muelle
O por la plaza
Y verte viejita como yo
Y mirarte los ojos
y mirar la vida en ese brillo
Y volver del mercado
Aun mil años después
Y verte contenta
Como si no supieras de donde vengo
Y hermosa
como si no supieras que lo sos

Y prepararte pomelos con azúcar.

Foto: Mariposa, por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Los ojos limpios

2009-07-24T02:41:00.004-03:00

Si me dejo llevar por mis pies,
voy a parar a la vereda de enfrente de tu casa.
Y no cruzo porque no me animo.
No porque mis pies no quieran seguir caminando.
Si me dejo llevar por el impulso,
el amor no seria lo primero,
todo seria mas caliente, pero mas frío
y habría menos cosas de las que preocuparse.
Pero igual me arrimo al fuego
porque preciso calor, como todo el mundo.
Si me voy y no aparezco por un tiempo,
es que me pasó por enfrente de los ojos
la sombra de algo que cuida,
como un fantasma de las sensaciones pasadas,
que nada se olvide nunca.
Cuando por fin se convierten en una las dos orillas del río
es cuando uno parece haber encontrado algo.
Sin embargo el agua no deja de bajar
y todo rebalsa en algún momento.
Seguir insistiendo en detener el agua
es un reflejo, una necedad, un envión de la costumbre.
Hay que cruzar las lejanías con paciencia y volverlas viejas
con este paso y con el siguiente.
No es cuestión de si las cosas se merecen o no, las cosas se viven.
Merecer o no, es una cosa que pasa cuando ya todo esta hecho,
antes no se lo pregunta nadie.
Y en esos términos, no se puede esperar que el mundo sea justo.
Solo se puede caminar este paso y el otro que sigue.
No es que no quiera ver el amor de tus ojos,
es que el amor va mas adelante, o me adelanto yo y lo dejo solo.
Supongo que debe seguir con la costumbre de meterse por todas partes
Y uno se vuelve eso que siente
sin intermediar un juicio que lo libre del delirio,
el papelón, las cachetadas, las palabras que hacen tajos.
Debajo de todas las miradas están los ojos limpios,
vivos de verdad.
Empapado en las emociones, se ve eso.
Es una esencia para la que no todos estamos hechos.

Lo oscuro es completamente oscuro,

lo bello es tan bello, que hay que cerrar los ojos,

es tan claro, que casi no puede soportarse.

Foto: Lola para "Chicas de los Viernes"

Gracias Lola, hermosa foto, hermosa vos.

2009-07-17T03:55:00.005-03:00

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Una mujer se acerca a un muchacho, lo mira fijo, desde la altura. Le dice:

Soy la Diosa, la otra cara de todo, la otra mitad del universo.
No me pidas nada, porque todo te lo puedo dar, pero solo cuando yo quiera. Soy caprichosa, pero justa. Solo castigo a los que no entienden que todo cambia. Porque el universo fluctúa todo el tiempo. Porque yo fluctúo con mis miles de lunas, con mis millones de océanos y vacíos y estrellas. No me pruebes, mi caracter cambia como las mareas. Y soy una mujer que lo puede todo.

Hagas lo que hagas, puedo acercarte toda la belleza que pueda ver una minúscula figura como vos. Solamente exijo fe en lo que se hace. Y alegría.
No hay una sola guerra que venga de un dios. No hay un solo infierno que rija un demonio.
Siempre estoy golpeando las puertas. Hay que abrirse a la belleza del mundo y yo voy a entrar en ella.
Yo se quien sos, se que sentís.

Este es mi fuego.
Estas son mis Valkirias

He venido a buscarte.

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Foto: Ile por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Innegable

2009-07-10T04:27:00.003-03:00

Mi amor se ha ido.
No ha tenido la deferencia de avisar cuando regresa.
Se arrastró por senderos escabrosos y terminó sin ganas.
Se perdió entre recuerdos del mañana y esperanzas que ya fueron.
Como habrán sido, como serían
los pianos de Varsovia, las luces de Estambul, la vera del Nilo.
Vos y yo mirándonos en rincones que se parecen
a un sueño de hace tiempo, mas que a un recuerdo.
Escenas de cena frugal y revolcones imprevistos
Sugerencias lascivas, en mangas de camisa
Burlesque nocturnal, bromista, relajado, libre
Galopes de caballos suspendidos en el aire
Finales mustios, laxos, determinantes.
Como seremos mañana cuando nos veamos.
Tu sonrisa me salva del invierno que se viene,
lleno de humo y dolor en la sien.
Cómo se hará para salir del fondo de esta lluvia gris.
Cómo para que germinen de hoy para mañana los días de calor y fuego,
las tardes apacibles, el sol como una antorcha en la cara.
Que florezcan cosas que se sienten,
fotos que rememoran estadías inconclusas en puertos lejanos,
amores venideros, vino y rosas.
Los pies helados dibujaran, al parecer por algún tiempo más,
con huellas secas en el piso, la tristeza de los días cortos.
Adonde habrá ido a parar la belleza de lo que fuimos.

Que es innegable, pero no está.

No alcanza el viento de un desierto para gastar esa memoria

Foto: Sany por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Nostalgia de lo que vendrá

2009-07-04T01:29:00.016-03:00

Florecen lirios en invierno,
en el jardín donde la siesta
es liturgia de ceremonias antiguas
y el sol entibia las hojas secas,
que dejó el manto helado
de la madrugada.
Chimeneas apagadas y viejas
que adornan el cielo limpio
Y el ruido lejano de un motor
es la única novedad
en el silencio de la tarde.
Pasillos blancos, luminosos,
Formando una salina encandilante
por cada grano de sal de tus recuerdos.
Que no daría por un rincón de ropa tirada,
que desnude los temores
y nos vista del frío de Julio.
Los senderos tuyos y los míos
se chocan sin querer
en un tiempo sin ochava.
Carnavales de remembranza
y escrituras sucias y malditas
No puedo dejar de ver tu boca en cada letra,
no puedo dejar de ver tus manos,
tu sonrisa dulce de vértices amargos.
Yo estoy loco y vos lo sabes
Y eso no quieres decir que no vea tu belleza,
que no siga sorprendiéndome
la dulzura de tu insistencia.
Nostalgias del diluvio, que me tapan
como una manta de recuerdo
Y las palabras de tu voz que hacen eco,
en la memoria gastada de los sentimientos:

“La nostalgia de lo que vendrá no existe,
la nostalgia de lo que vendrá, se llama esperanza.”

Foto: Violeta, por capitán para "Chicas de los Viernes"

2009-06-26T02:49:00.005-03:00

Floto en el espacio. No hay nada alrededor. Solamente luces de estrellas a lo lejos. De repente aparece un hombre. Su cabeza es naranja incandescente, y sus manos también. Se va apagando mientras se acerca a mí. Se que ese hombre no tiene tiempo. Es un hombre que ha visto apagarse los soles de miles de mundos. Se presenta frente a mí y me dice:

Es inútil, no luches contra el tiempo de las cosas. Lo que deba llegar llegará cuando todo este listo para que asi sea. No hay casualidad en ningún movimiento. El universo se desenvuelve como debe desde millones de años antes que estés acá. Nada va a cambiar el devenir de lo que consideras “importante”. Puede ser con tu paz o sin ella, esa es tu única elección. Lo sabes.

Le pregunto:

¿Y mientras tanto que hago?

Me responde:

Caminar hasta ahí.

Cierro los ojos y despacio voy sintiendo un piso firme debajo de los pies.
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Camino por una plaza hasta un banco. Hay alguien esperándome ahí.

Es un viejo con muchísimos años, lleno de arrugas, casi de piedra. Me espera que me siente junto a él en una plaza que tiene bancos que son todos de cemento, excepto este, que es de madera. En cuanto me siento todo se vuelve blanco y queda solamente el banco y nosotros dos. El viejo entrecierra los ojos, encandilado. Harto de los oscuros y de los claros, dice con voz cascada y asmática:

Yo se todo lo que hay que saber sobre la pena. No sabe como pesa eso m´hijo. No tendrá fuerzas en su vida para cargarla. Uno no se hace viejo porque si. Uno se hace viejo porque se gasta de cargar la pena.
¿Vio que la gente envejece desparejo?

¿Por que cree que es?

Y mientras me mira, todo se oscurece hasta volverse negro.
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Me saco un pañuelo de los ojos y veo

Un paisaje sepia se presenta delante de mí, una mujer en sepia me mira a los ojos. Esta desnuda y se pasea por una habitación antigua, luciendo solo un sombrero de los años 20´ y unos zapatos de charol. Toca con su mano el borde de una silla. Camina por la alfombra. Se tira en un enorme sillón con almohadones. Me dice:

Soy el final de tu tristeza.

Soy el final de tu guerra.

En cuanto despierte, despertaras. Todavía no sabemos quienes somos. Por más que me mires a los ojos no te voy a ver.

Escuchame bien, porque no miento.

Soy real.

Te espero en el rincón del futuro que está llegando.
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Foto: Capitán para "Chicas de los Viernes"

Respecto a nada en particular

2009-06-19T02:54:00.001-03:00

Parece que no tuviera sentido. Que todo esto fuera un palabrerío desordenado.
Si, puede ser.
Pero se siente, sabes? Se siente mucho.
Y ahí, en silencio conmigo, me oigo mas claro. Y me veo distinto, vestido sobre estos hombros.
Recuerdo algo que no tiene imagen, ni ruidos, ni dimensiones ni tiempo. Es una sensación. No me acuerdo el momento exacto cuando la sentí, pero se de que se trata y estaría muy bien recordar como era eso.
Yo quiero la sangre que hierve y estoy sentado en un invernadero de cenizas. Seguir sangrando por el costado por las voces que ya no se oyen, es un lujo que no puedo permitirme.
Y no se porque si elijo tan fácilmente; la tristeza no se va asi de fácil como la alegría. Hay que lucharla más a la tristeza, para que se vaya. La alegría es de vuelo liviano. Parece que el mundo confabulara tragedias alrededor de todos. Hay que hacerle palmas a ese ritmo porque después de la mala viene la buena y por frase hecha que parezca, siempre es asi.
No tener más algunos miedos es talvez haber bajado un par de fantasmas y también haber bajado un par de ilusiones.
Donde estaban sino sosteniéndome, los hombros que ahora veo como si fueran de otro, estos que me cargaron todo este tiempo. Parece que fueran las cosas de la vida de alguien más.

Gracias por tu tiempo, me ha otorgado la ventaja de conocer la ausencia. Me he brindado una soledad que no creo haber tenido nunca. Con todo lo que eso implica. No hay nada más que uno ahí adentro. Gracias por ser la imagen que significa y aparece en los sueños.
Suenan guitarras acústicas de roqueros salvajes que se han puesto tristes. Marchas y desfiles en la avenida mas larga del mundo.
Hermana de hambre, de tristezas viejas, donde estabas?
No seria la primera vez que necesites irte de todo. No te quedan demasiadas preguntas sobre eso que le llaman libertad. Hace mucho que no miras el cielo, te desacostumbraste de milagros.
No sentimos ruido de nada allá afuera en la oscuridad ascendente y fría.
Se apagó todo, se cerraron las puertas, nos quedamos a oscuras.
No se que pasa en mi cabeza. Pero está demasiado lenta para las cosas rápidas y demasiado rápida para las cosas lentas.
No pude hacer mas nada, porque no supe como hacer más.

Te extraño y ni siquiera tenés nombre.

Ya no me podes arrimar para tu lado.
Y eso que quisiera dejarme llevar.

Foto: Capitán para "Chicas de los Viernes"

2009-06-10T02:19:00.000-03:00

Llueve otra vez, donde llovió mi llanto.
Tantas veces antes, tantos años.
Llueve por fin para limpiar la pena,
que nos cubre de cielo gris y de tristeza.
La mañana se muestra decidida,
a calmar con sus gotas mi premura.
Suele ser la primera en anunciar,
que la capota gris es nuestra vida
y nuestro ultimo minuto en vilo
de un futuro que no llegará nunca
Llueve otra vez porque natura manda
Porque anuncia las gotas de su cielo
Por el desvelo fatal de los amantes
Por el amor que se fue, por el recelo
Las vidas se debaten en caminos
Marcados en terrenos espinosos
Y duele saber que la dulzura
En otro tiempo siempre en cada esquina
Hoy es la gema que se hunde por el lodo
La pieza que se pierde en la neblina
La sombra que se va por la espesura
La marejada que se lleva todo.

Maquinarias que imaginan

2009-05-31T04:19:00.002-03:00

La noche se abría y se cerraba todo el tiempo. Ella sabía que el viento iba más allá de la piel hasta los huesos. No era la luz naranja de la calle lo que le molestaba, no era el resplandor de los coches saliendo de los garajes, ni los ruidos de sirenas, ni la llovizna.
Un faro se había apagado en alguna parte, lo sabia. El rumbo estaba corrido de lugar, de escenario. Tenia una oscuridad adentro que le hacia cerrar los ojos en la espera del semáforo. Como descansando la vista y buscando que algo se calme adentro. Un objeto apenas velado se ocultó de repente. Su deseo se perdió en el humo, sin forma definida.
Ahora necesita marcar y ser marcada. Tener peso en deseos densos. No quiere mas la derrota honrosa de un revolcón y un par de botellas. Quiere llenarse de algo que se ha ido y se aferra a la cortina de los parpados oscuros que traen tiempos suaves.

No se lo va a olvidar. Ya no puede. Cierra los ojos y descansa. Vive, de paso, como sin querer, el beso de la entrada del subte, la mañana de frío en la avenida, el roce de sus manos en el cuello, la cercanías de las caras, las pestañas de ojos que se abren y cierran y rozan las mejillas heladas en el vestíbulo de todas las noches, cuando se sucedían las despedidas eternas.
Como adolescentes. Con esa alegría. Dos desprejuiciados interpretando malabares escénicos en la peatonal, a la hora que los bancos hierven por el centro.

Y abre los ojos otra vez al frío y la ciudad suena como sonaba antes que todo eso pasara. Con el bochinche ensordecedor de un montón de maquinarias funcionando a la misma vez. Engranajes duros, lógicos, funcionales, exactos. No puede culpar a nadie más que a ella misma, por lo que a ella le toca. No puede poner el grito en el cielo en medio de millones de engranajes. Porque no tiene sentido y porque nadie escucha. Ni ella se escucha.
Aprendió de engranajes y funcionalidades. Se armó de espumas visibles y caracteres legibles y toda la parafernalia necesaria para sentir que hay algo estable en alguna parte. Aprendió la exactitud, la pulcritud, el decoro, los movimientos coordinados y justos.
Y se encontró con él. Y él flotaba.

Y ella tuvo tanto miedo que ni siquiera una sola excusa le sonó creíble mientras las decía.
Ahora espera el semáforo con los ojos cerrados. No lo nombra nunca.

Se le ve en los ojos, que lo ve cada vez que calla.

Foto: Jordan Matter

2009-05-19T13:40:00.005-03:00

Cantidades

Una chica se trepa por la ventana, se mete en la pieza y lo besa en los labios. Es muchísimas chicas juntas, algunas que no reconoce pero sabe que conoce de alguna parte. No sabe que chicas serán. No sabe como ni cuando ni bajo que circunstancias pero hay cientos de mujeres que pasan como en un zapping furioso de rostro en rostro sin detenerse. Se acerca a él la mujer que es mil mujeres y lo besa. Después lo mira a los ojos con ojos que cambian de forma y de color sin detenerse y cuando esta por llegar a su boca otra vez, ella que es todas, cuando lo va a besar de nuevo mirándolo a los ojos, se despierta.

Y solamente recuerda tres o cuatro caras. Como flashes que duda haber visto. Solamente quedó nítida una cara. Sellada en la memoria. Una sola. La misma cara que no puede olvidar nunca

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Calidades

Quiso llamarla a ella para no discutir
Quiso llamarla para no tener sexo
Para no fumar marihuana
Para no sacar cuentas
Para no hablar de trabajo
Para no escuchar más anécdotas.
Quiso llamarla a ella para no invitarla a un restaurante
Para no proponerle una noche en un hotel
Para decirle nada en particular

No supo por que quería llamarla a ella.

Pero lo único que quería en el mundo, era llamarla

Foto: Mariposa, por Capitán para "Chicas de los Viernes"

Grito

2009-05-12T21:55:00.002-03:00

Grito.
Grito primal que sale por los poros de quien se imagina un ápice de ternura en el asfalto congelado de los días del invierno. Cuando el alma duerme sobre cartón, a la salida de un subte.
Los dientes se aprietan y se dejan caer gotas sobre la cara que se desluce de impaciencia, por un poco de agua más que bañe los desiertos, que no dejan nada libre al azar. Los desiertos que son como el todo absoluto y total de la existencia. El frío enorme y ese grito que no se puede creer que haga tanto daño cuando se escucha, cuando se recuerda, ese grito, el único el más grande, el más terrible. El que nos desenmascara frente a la muerte. El que nos para frente a ella con lo único que somos cada vez que nos encontramos en ese lugar. Nosotros mismos, desnudos e indefensos, latentes de manifestaciones, absortos de estímulos, abominables y abyectos, perdidos en la ciénaga de lo que somos. En la pestilencia de todo
Y ese grito.
Como indicando acá estoy, me manifiesto, me carcomen la vida y la muerte y ambas se manifiestan en mi, me acomodo al mundo y el sigue su giro, me alimento con la savia de lo que no era y ahora soy, me pongo en otro lugar y sigo siendo a pesar de sentir que todo termina a cada instante. Me independizo de mí, me abstengo de los vuelos rasantes y planeo, me dispongo a la entrega del abismo, del fondo oscuro de la pena dulce y también a ese regusto del arte cuando a pesar de ser triste es bellísimo. No quiero más mi dolor pero me acompaña, y a pesar de todo somos buenos compañeros. No quiero más mi amor y sin embargo ambos nos necesitamos tanto.Me pierdo en pensamientos dispersos como el agua que vuelve siempre a aparecer. Aun donde no parece haber mas que grietas en la tierra.Me suelto de los nombres y las premisas, me guardo imágenes enormes, eternas.
Y entonces, cuando me miro desde adentro, veo que el grito no se detuvo nunca, que siempre estuvo allí con la boca abierta a mas no poder y la garganta ardiente de las mil voces que soy y las miles que puedo ser, el grito de la vida que es mas que yo y que todo. El grito que indica que los equilibrios son endebles solo desde nuestro pequeño parecer. El fin de todo llegará y abra aun un pájaro y un río. Y cuando ese pájaro ya no esté quedará una célula pequeña y talvez un microbio minúsculo e insignificante que se transformará por su propio devenir, sin deseos de conquista de nada. Será el comienzo de otra cosa que no seremos nosotros por fin. Será el comienzo de la vida otra vez por ciclo natural y con cadencia de siglos en sus movimientos. Seremos nada y asi la vida estará sin nosotros, pero aquello que nos trajo a la vida, ese grito, seguirá manteniendo su trabajo constante sobre todo. El moho del pan, el polvo de estrellas, los planetas, la luz, el calor de mil soles. La oscuridad.
La vida es enorme señores, no se les ocurra un segundo pensar que esta limitada a seres ínfimos como ustedes y yo.Abra la boca y vea que el grito esta ahí adentro y lo llevamos todos en lo mas profundo, lo mas escondido, lo mas recóndito de nuestra esencia. Sea lo que ha venido a ser y descubra la locura de algo que se desenvuelve con firmeza.Esta en su pecho como un golpe firme que le marca camino. Apriete los puños y siéntalo. Ponga un dedo en la llama y verá.La tristeza de lo oscuro puede con todo lo que somos. Jamás con aquello que nos creó.Lo terrible es creer que ese grito es solo parte de un bando, que la vida y la muerte son cuestiones antagónicas e irreconciliables

Somos las dos.
Son nosotros.
No somos ninguna

Seremos otra cosa mañana

Foto: Jacek Jedrzejczak

2009-05-05T03:32:00.002-03:00

Ella parece que no tiene nombre.
Se transfigura en pensamientos y desaparece.
Deja cuatro palabras atinadas
y se pierde en la bruma.
Descansa de los asuntos de sobrevivirse,
saca conclusiones de cada anécdota,
roza lo inverosímil.
El pensamiento, la imagen de ella
es casi una fantasía,
como si no existiera.
Talvez ni exista y todo sea un desmán
de pensamientos apurados.
Mira con mirada honda su imagen,
desde una foto que dibuja ojos grandes
y media sonrisa.
Algo sabe.
No se qué, pero algo sabe.
Se le nota en la expresión, en los mensajes,
en el tiempo que no ha transcurrido nunca
que se cuela en las letras de mil poemas.
Armoniza medias tardes el enigma
de su imagen de contrastes rabiosos,
deja sabor a buenos tiempos.
Miente por sobre las líneas y se deja ver.
Se acerca a los demás y se luce bella.
Y a sabiendas de eso.
No pone palabras al azar
donde el clima no lo permita.
Se arriesga si hay que robarle la atención
a un muchacho en el subte.
Despliega su encanto de sencillez
con una soltura que la sorprende a si misma.
Ella mezcla las mostacillas en la mano.
Estira su collar, mira el panorama.
Se ha puesto difícil el negocio de las almas,
sobre todo por los precios que hay que pagar.

Tranquila mujer…viene anunciándose la bonanza.

No faltaran mañanas frías en las que te abrace

Cosas de las despedidas

2009-04-28T03:38:00.006-03:00

Entró a la cocina del bar haciendo chistes. En medio de las mozas atendiendo mesas y transportando compoteritas con aceitunas y gaseosas.
Fue hasta el horno y sintió el calor cuando se acercaba. La vio a Caro cortando queso en una tabla. Le hizo chistes y después la levantó en el aire. Ella se rió y le pidió que la baje que lo iba a llenar de queso mantecoso.
Con las manos enchastradas ella bajo de la altura y apoyo al pasar los antebrazos en sus hombros.
Cuando llegó al piso estuvieron lo suficientemente cerca para rozar los pantalones y tenerse ganas.
El la agarró de la cara con las dos manos y la besó. Apenas tocaron los labios con suavidad. La boca de él intentó un poco más pero la boca de ella no respondió.
“Vos te vas a meter en un quilombo…” __ le dijo ella mientras sonreía. El abrió los ojos. “Caro vos…sos…estas…”

“Tengo novia, es esa rubia que está ahí afuera”, respondió ella.

Y se rieron los tres en el comedor. Se acordaron de las charlas con la rubia en el bordecito de la vidriera y de cómo fue el día que llegaron los tres a la casa. Se acordaron del revuelo de las camas y de cómo la rubia tuvo celos primero y después fue él y después Caro y del día de la charla sobre los celos.
Se secaron las lágrimas y se rieron viéndose sonarse los mocos y pasarse los pañuelos. Se querían. Siempre iban a ser tres a pesar de cualquier cosa.

El odiaba comentar su historia porque no soportaba escuchar el verso de las dos novias. El no tenía dos novias. No eran dos y uno. Eran tres. Siempre tres. La rubia no tenía un novio y una novia. Caro no tenía dos vidas paralelas. Eran siempre tres para todo.
Para las gripes eran tres, para el estudio eran tres, para las salidas, para las pelis en el sofá, para los regalos, para los cumpleaños.
Para las peleas no tanto. Lo mejor de ser tres es que siempre alguno modera.
Se quedaban acurrucados en el sillón los domingos, se embroncaban con las medias tiradas, se iban a la costa un fin de semana. No molestaban a nadie, nadie los molestaba. Eran felices.

Y esa foto de la felicidad es la que recuperan ahora cuando los tres están llenos de tristeza, son vacíos, son finales.
El se va a su departamento de antes. El dueño lo tiene otra vez en alquiler y a él lo conoce por la garantía. Caro se va a quedar un poco en la casa y un poco en lo de sus viejos. La rubia quiere intentar otra vez pero ya no es lo mismo. Hay algo que se rompió para todos. Había proyectos de una casa como esa y una familia y como hacemos con la obra social y que pasa cuando vengan los chicos y ese acenso nos serviría a todos y esta bueno que tomemos ese proyecto y podemos cenar con tu hermano y la novia el domingo y habría que pintar de nuevo y…

Como se explica eso? ¿Como se da vuelta la pagina y se olvida la intensidad de esas cosas? Aún en esa mesa se saben tres. Les cuesta imaginar como sigue la vida sin los otros.
Aún en el final, si no hay rencores, sentís en los ojos húmedos que te miran que a pesar del dolor pareciera que contás con alguien para siempre. Alguien que te sabe más allá de lo que se puede ver. Asi iban los ojos entre uno y el otro, mirándose en un triangulo que terminó en manos apretadas, y silencio.
Salen a la puerta cada uno con su bolso, abrigándose del otoño recién llegado, levantando los cuellos de las camperas.
Los dos la abrazan a la rubia que lleva una parte difícil; quedarse en la casa vacía. Caro la besa a ella con cariño y también a él. Se va con su bolso a la parada del 128, frunce el seño. Siempre tan dura para todo Caro. Él camina hasta la esquina medio de costado, viendo la escena que preferiría no estar viendo. La rubia cierra la puerta despacio, conciente de la puerta que cierra.

El silencio de la cuadra hace los honores. Cambio de estación, el frío se va a quedar algunos meses.

Foto: Keith Carter

Algo

2009-04-20T00:54:00.003-03:00

El problema es que mires asi, entendes? Es asi de fácil. Por ahí te resulte raro pero es en ese momento cuando pasa algo. Yo no hice nada para que eso pase. No se como las cosas se dan de algunas maneras. No quiero ponerme meloso y enroscarme con palabreríos. La gente podrá decir lo que tenga ganas y no se si ellos saben como es que hay que hacer las cosas. No se si lo sabes vos, porque yo se poco y de lo que se dudo cada vez mas. No entiendo de qué manera viniste a meterte en asuntos que parecía que estaban tranquilos.
Se movió el avispero. Yo no quería, te lo juro. Si es por simplificarme la vida, esto no debería estar pasando. Pero pasa. No se como ni porque pero pasa. No me interesa dejarlo pasar solo porque no quiero meterme en cosas que imagino serán complejas. Y supongo que lo preferiría aún arriesgándome al miedo de que todo solo sea por deporte o pasatiempo. Por salvar algún momento de zozobra en un naufragio, por abrirse paso por sobre la pena, por sacar a relucir dotes amorosas. A alguna gente la cautiva la claridad de unos ojos, otras el atractivo de un cuerpo, otras el valor de un reloj o de un coche. Todos solos siempre en un desierto congelado e insoportable. Asi unos y otros van por el viaje sin saberse rodeados de otros que van igual.Cuando alguno rompe el hielo pasa algo.
Se despierta la atención, se descubre un amor eterno, se arma una anécdota, algo rompe el silencio aterrador de la repetición incansable de los días.
Los humos del infierno aterran a los silenciosos y a los módicos, a los que no se animan nunca a nada.
Y no será la gran cosa, tal vez no nos cambie la vida, talvez todo siga casi igual. En una de esas las formas son otras o de otro modo. En una de esas hay un manual que dice como.

Yo no se nada de eso.

Yo se que te miro y pasa algo.

Foto: Luis Cuellar

Microcentro

2009-04-12T04:55:00.001-03:00

Ahora que ya no entra un suspiro más de aliento.
Ahora que siempre son viernes cuando oscurece
Ahora que salen las cuentas por primeras veces
Ahora que todo es una foto para enmarcar
Es más fácil asi, flotar sobre las huellas de las miradas.
La replica inútil de los argumentos invisibles.
Las pupilas dilatadas de sueño.
El tatuaje azul de alas abiertas en las caderas.
Un amor de puerto con neblina.
Una guitarra de madrugada,
que reza poemas gastados, en la peatonal
Temblores al lado de la cordura
En la última,
cada vez la ultima oportunidad de descubrirse
en cualquier lugar que se iluminen
respuestas de asombro y grietas.
Se vuela en la mansedumbre
cuando se sabe hacia donde se va;
“Que voy a hacer”
es la frase recurrente,
la flecha de mil tiros al blanco
Es necesario pasar por algunos pozos
No queda otra que esperar lo que está por venir.
Nada desapasionado tiene más sentido que el pasajero
Un poco de ilusión siempre es necesaria
para que no se vayan los días sin saber por que.
Las plazas se llenan de preguntas en los ojos de la gente
El azul eléctrico del cemento en el sol,
llama al guardián de los relojes públicos,
al señor de los tiempos que más se corren.
Se apelotonas colores sobrios en los trajes
de todos los habitantes provisorios
de un nido que dormitaba su vacuidad hasta hace unas horas.
Las iglesias esperan en la oscuridad, con las puertas abiertas a medias,
la fe de los que descosen ruedos en las caminatas rápidas.
El ruido confunde, el humo se mezcla, la razón se difumina
Entre tanta marea de no lugares y linyeras,
de cocinas acaloradas y urgentes,
de inminencia en todas partes y por todo
Y claro que hay muchísimas respuestas sin contestar.
Pero que placer ser un turista de todo eso.
Soñar barcos visigodos
Lugares eternos
Perros vagabundos
Adornar las postales con aviones y árboles
Estatuas que se mueven
Que hace años miran por enfrente de ellas.
La caminata que siempre cambia
Sin saber adonde van los pasos
que eran primicia ayer a la tarde
Un viento lleva la barca por calles angostas
La inundación vuelve a Buenos Aires
El ruido de tambores se oye desde lejos

La mañana esta en su punto justo
Y todo puede estar muy bien o muy mal
De todos modos

No se sabe que puede pasar dentro de un rato.

Foto: Jordan Matter

El mismo oceano

2009-04-06T23:57:00.002-03:00

Llamaradas en olas circundan el colchón viejo en medio de la pieza
Andanadas de brasa que llevan el vaivén de lo combustible lejos de la gélida tiniebla gris de los empedrados.
A salvo de todo incluso de si mismos, los amantes se sumergen en el mar de llamas que los llama casi sin medir consecuencias, no sea cosa que el tiempo se acabe y queden penumbras por visitar.
Hay de cada clase, ejemplares de todos los colores
Gente que hace pan, deportes, radios de transistores, libros de filosofía
Hay senadoras, cocheros, malabaristas.
Marinos de ultramar, planchadoras
Mimos, bailarinas, bufones.
Hay miles de gentes distintas que no parecieran tener ningún punto de conexión. Hay personas que jamás uno imaginaria juntas.
Mientras nos entretenemos en palabras hay millones de océanos que se encienden en miles de lugares distintos. Levitan sobre sabanas viejas, sedas de oriente, algodones recién cosechados. Se llenan de una sola bocanada los pulmones. Se aceleran los latidos que supieron ser discretos y perdieron la compostura. Más y más madrugadas para las miradas perdidas en el cansancio placentero de los buenos momentos. No hay idiomas que valgan, poses de tertulia, lindos o feos modales.
El asedio de los tiempos buenos es incontenible y aun con tanto boicot se cuelan y se dejan acariciar. Como si estuviéramos condenados a esas felicidades pequeñas. En pocas cosas en la vida se es tan y tanto uno como cuando la libido fluye sin tapujos.
Y todos adoran ser.
Hay correspondencias, nombres de barcos, sinfonías.
Cartas de poker, botellas de wisky, travesías,
escaladas de dolores y de triunfos.
Hay sonrisas inolvidables,
duelos que se funden con el día,
magnolias y claveles,
Trincheras y cañones.
Desayunos imposibles,
dolores de muelas inventados,
suburbios olorientos, medias rotas.
Sin embargo y por todo eso, hasta el segundo antes de soltar las riendas todos pertenecen a mundos distintos. Casi ignorados unos de los otros. Un segundo después un calor los llena de concordancias.
Y se podría jurar que no los une nada.

Solo que debajo de las ruedas de la maquinaria, muy por detrás de los gestos solemnes y el marco de sobriedad que corresponde,

Hay un mismo océano de fuego que los empapa

Foto: Jose Manchado

Chica de ministerio

2009-03-27T05:42:00.002-03:00

Polleras nuevas, chica de ministerio
Con sabor a buenas mañanas y animo de risa
Grandes señores con corbata,
Llenos de protocolos y presupuestos
combaten la frescura de los días de tormenta,
el mate a la mañana
las tartas de jamón y queso
los vinos del Uruguay
Hacen fuerza los hombres de traje
Para alejarla de la sencillez
Y basta el aire que toma a la salida del trabajo
Para ver como fracasan todo el tiempo.
Tardes de pasillos y proyectos
Nostalgia de tiempos en el que la gente
Daba la mano cuando llegaba a la oficina

Polleras de colores en el ministerio
No entiende el ministro
No entienden los asesores
Ni el presidente
Ni el banco mundial

Chica que se pierde en las planillas
Tiene miedos como cualquiera
Un rincón oscuro, algunos dolores
Respirar hondo, contar hasta diez
Como cualquiera
A veces se permite la desnudez y la calma
Los sobresaltos lógicos, la marea lunar
Los correlatos
A veces se demuestra la entereza
La cacería, el placer, los antídotos
La cura de los males en los espacios tibios
Que proporcionan la piel y la palabra
Abraza a los suyos y se sube a la tormenta
Chica de pocas pulgas
Saca las uñas si hace falta
Pero no desespera
Curioso ritmo de polleras,
Por los pasillos silentes
De los edificios viejos
Esperanza de colores vivos
Cree que hay algo por cambiar,
Chica de ministerio

Y empieza sonriendo

Foto: Martin Yusti

Charla de cocina

2009-03-23T03:21:00.004-03:00

“Un héroe se construye
sobre batallas ganadas
y solo ahí” me han dicho
Que interesante…
un héroe se construye sobre las batallas ganadas…
Luego se le pueden permitir derrotas honrosas
o perdidas heroicas
pero ya ha llegado a héroe cuando está ahí.
No se hizo héroe ahí, se hizo héroe en la batalla que ganó.
Y es curioso porque…
que pasa con los héroes ignotos
que aparecen en una batalla y mueren en el intento?
esos que quedan como héroes de una sola historia?
El sargento Cabral en San Lorenzo,
Equión al bajar del caballo de Troya,
el general Clito, que salvó la vida de Alejandro en Gránico.
Evdoquia Dudenkova, que rescató mas de 500 hombres en Stalingrado
¿Adonde van los héroes de un momento solo?
Y por que son motivo de halago
en su efímera aparición en la historia?
¿Por que ellos y no otros, son los recordados?
Porque hay algo más, parece.
Son perdedores en pos de una victoria mayor,
mártires.
Los heroicos que murieron
en batallas que se perdieron
no salen en las crónicas
al parecer.
Interesante eso eh?
Porque…llevado al plano personal,
A esto que se habla tanto de ganarse a si mismo
¿que es ganarse a si mismo?
¿Decir todavía cuando uno sabe que no tiene más,
o por lo menos lo cree?
¿Es ahí que se gana uno a algo?
A veces me gusta creer que los héroes
son los que se ponen sueños altos
y una vez que saben cuales son
casi que se olvidan de ellos
y empiezan a ocuparse de la meta mas cercana
y luego de la otra, y de la otra mas cercana
y asi avanzan
y un dia, sin querer ni saber como,
son eso que desearon de si mismos
y no lo ven como una quimera,
porque fue trabajo y nada mas que eso
bueno...no se…
talento para lo que se hace,
cierta sensibilidad,
eso claro, también
pero cuando hay talento y ya.
¿que haces?
nada, con eso solo.
Tener talento es como ser lindo
no se hace nada solamente con eso.
Debe haber algo mas.

No tengo muchas ganas
de sufrir por todo
para ganarme a nada;
si de eso se encarga la vida solita nomás
Con su salitre de tiempos muertos,
de estaciones grises y música triste.
Sal de los rincones
de cada partícula de nuestra carne.
Los alegres somos tristes de algún modo.
No porque nos guste, porque sale solo.
A veces todo es el engaño de la tristeza primera.
De la que subyace.
La alegría es la resistencia
de lo que una vez aprendido, no se olvida nunca.

la paciencia esta sobrevaluada
porque la sobreestimamos.
No por lo que sucede cuando tenemos,
sino por lo que pasa cuando la perdemos
Ninguna otra cosa puede pasar que definiciones.
Eso, después de mucho anudar,
tiene que ser inevitablemente liberador.

yo puedo decir mil veces lo que siento,
pero si vos no lo escuchas, no es para vos, no existe

No te pierdas en comentarios,
jugamos a fingir por un rato
q podemos elegir el paradigma
por el q seremos tomados
No seremos héroes de nada
No marcaremos la historia de nadie
Solo le damos la bienvenida
A lo que vislumbramos que puede
marcar lo que se avecina por vivir
No quiero mi estatua de mártir por esta causa.
Me quiero quedar hasta en la derrota.
Mas allá de las dudas que tengamos sobre todo
La duda nos lleva a lugares.
Porque nos pone a decidir.
Las certezas ya murieron.
Son asunto terminado.

Hay tanto por averiguar ¿verdad?

Bienvenidas tus dudas.
Estás viva

Advertencia

2009-03-13T05:34:00.000-02:00

Se exactamente que haces, como te movés, que herramientas usas. Vi muchos tipos llorarte penas entre los brazos, ninguno fue suficiente.
Te sabes buena en ese juego. Te gusta practicarlo. Más que eso, llevarlo al límite. Sabes lo que puede tu sonrisa, lo sabes bien.
Aborreces los finales, claro. Pero las excusas siempre dibujan una salida de emergencia que te cubra con elegancia. No te gusta quedar mal con nadie. Odias provocar dolor. Hasta me atrevería a decir que sos capaz de huir al primer vestigio de cariño. Nunca viajas sin tu arcón inmenso, lleno de artimañas de boicot. Los sentimientos embarran la cancha, hacen todo más denso; quiero decir, con más peso. Y eso es algo complicado, cuando se vive con las valijas hechas.
Después vendrán los llamados y los mensajes. Durante algún tiempo es probable que desaparezcas. De casi todo, de ser posible.
Vas a volver al ruedo con bríos nuevos cuando respires los aires de la fauna que te rodea. Cuando practiques otra vez el mismo deporte que te alimenta. Cazador – presa. Nuevas presas, claro, no sea que aparezca la costumbre.
No se puede parar, lo sabes. Te salpica el olor que se siente en todas partes y elegís. Nunca oles más alto que tu nariz. Y nunca en un solo lugar. Y cuando ya todo fue cocido en el fuego de tu encanto, algo adentro se desboca, se vuelve arisco, mal domado por los años, refinado en el mismo brebaje de las prohibiciones. Y eso es lo mas atractivo.
No hay historias hondas. Una o dos hubo. Mas que suficiente para probar el gusto que se sabe del otro lado. Por eso sos condescendiente con los sentimientos, por conocimiento de causa.
Curioso no? A pesar de los cuidados hay días que queres un noviecito, vestido blanco, amar y nada más. Como si fuera asi de fácil...
Hasta hay veces que te admitís sin lo que hay que tener para llevar adelante semejante empresa como el amor y sus cuestiones. Cobarde. Sabes que sos muy débil para esas cosas…te tiembla el pulso cuando te acorrala esos menesteres. No sabes que hacer. Y no te gusta perder el control, saberte a merced, bajar la guardia. Pero claro, asi como la sociedad que aborreces tiene sus tabúes, también hay algunos en tu universo, y justamente, de eso no se habla
Y sabes. Aprendes rápido un poco de todo. No podes ponerle freno a tu curiosidad, nunca pudiste. Eso te da variedad de temas. Te ubica enseguida en medio de la charla. Y como sabes que se te escapa brillo por entre las hendijas de la modestia, en un rato todos están viéndote hacer equilibrio entre la payasada y la ternura. Y les encanta. Y a vos te encanta que les encante.
¿Baja estima la propia tal vez? ¿Delirios de grandeza? Vamos… Una emperatriz de hojalata, preciosa, un ídolo de cartón pintado. Sabes que no tiene ningún sentido y lo haces igual.
Y oles azufre. Sabes que no está todo bien, que las valijas pesan mas con cada año que pasa, que la angustia no engaña, cuenta algo.
Abrase visto… una princesa llorando por los rincones… No porque no tenga príncipe, sino porque no quiere a ninguno.
No te pongas mal eh? A la vida se la lleva adelante como se puede. Si alguien tuviera una formula, no la sabríamos justo nosotros. Despreocupate, cualquier hijo de vecino tiene un muerto en el ropero. O un cementerio si se le dan las ocasiones. Viste como es… algunos se animan mas, otros menos…una vez ladrón, siempre ladrón.
Por eso preciosa, conmigo no. Porque, lamentablemente debo decir, pertenezco a esa misma calaña de gente que tiene un lado de sombra. Mal que nos pese a veces y por fortuna otras.
Ahí va el mundo despreciándonos. ¿Quién alimentaría el glosario de aventuras del amor si no estuviéramos aquí? De los mismos clanes que escupen en nuestro barro, florecen idolatrías
Y vos te reís porque sabes que es verdad lo que digo. Sabes que yo se, que es todo un holograma; barro y nada más. Y también sabes que lo peor de todo, los que nos condena definitivamente, es que nos encanta.

De modo que sin reproches, ¿si?
No pierdas el tiempo en fregar lo que no se limpia.

Salud, por que nunca nos alcancen las clasificaciones.
Porque, mi querida, si el amor tuviera excedente,

Seriamos la misma escoria.

Foto: Nude Art

La verdad

2009-03-06T04:29:00.005-02:00

Hay que perderse para encontrarse, muchacha
Uno abandona por fin el sueño de si mismo,
Cuando se ha convertido en algo
Completamente diferente a lo que soñaba.
Y ese momento es terrible, pero extraordinario.
Porque ese es el momento en que empieza
de verdad a buscar ser,
Lo que imagina de usted misma.
Eso puede llevarle toda la vida.
Salvo que se cruce con las balas.
O con los besos.

Son las únicas dos cosas
Que pueden acelerar algunos procesos...

Las balas y los besos tienen algo en común, muchacha…

No mienten.

Modelo: Lady Camila Carrara

Foto: Capitán para "Chicas de los Viernes"

Picnic

2009-02-27T03:55:00.001-02:00

La cautela iluminada en brasas
El carmesí de los cristales en el bosque
Las margaritas buscando la tarde
El aroma sublime de las siestas
El atardecer como dentro de un siglo
El candor de mejillas al sol
El terciopelo de tus hombros
Alelíes iluminando el cuadro,
incandescente, estival, transpirado
Frenesí de viejas tradiciones
Jazmín de las historias
Liturgia de compases nuevos
Y la desmesura del devenir
En apretujones y labios
Como un vendaval de hormonas
Como una sensación de estar
aquí y ahora mismo, viviendo.
El musgo de los árboles
El percal de tu vestido
La voluntad de las manos
El veto inapelable al desasosiego
A la languidez, a la mesura
Y el anhelo vuelto materia
En la instancia, la fruición
Los sabores
La balada sencilla
La delectación mutua
Y el regodeo
En el perfil más afilado
De los tiempos.
Néctar y miel, paciencia
Damascos, canastas y manteles
Sol y sombra
Besos que llegan
Con el fuego del horizonte
Epílogos que prometen
Segundas partes
Versiones mejoradas
Voces y votos
Fin de semana de paseo
Condimentado
Pulcro
Engalanado

Con el adorable tentempié
De las circunstancias

Foto: IShotmyself

2009-02-17T13:53:00.001-02:00

Solo se aprende en el precipicio,
después de todo.
Parece que de eso
nos hemos enterado al final.
No de mucho más
¿Por que le ponemos
tanta sensación al humo?
¿Acaso nos enamoramos
de nuestro sueño?
¿Acaso nos enamoramos
de la imagen
de nosotros mismos
siendo eso que nos soñamos?
¿Y si los sueños llegan
de otra manera?
¿Y si son
desde otro lugar
y en otro tiempo?
¿Acaso no son tales,
solo porque nuestra mente
no los quiere de ese modo?
Me despertaste todo eso.
Que ganas de joder, mujer...
esa manía de mover el piso.
Siempre la compañía
Y la soledad
El éxtasis
de la vida
y de la muerte.
Que bonitas las dos
Tan una.
Nosotros.
En nuestras compañías
Mutuas.
Y en nuestras soledades.
Muchas.
Siempre solos.
Como todos, solos
A veces, bueno...
disfrutamos de poner cerca
un par de soledades
y ver que pasa.
Porque será muy inútil
a los fines existenciales
A la cuestión practica
A la filosofía profunda
Y al por que de la cosas
Pero no ha dejado nunca
de ser un hobby exquisito.
Y por que no, una necesidad
Que sabemos llevar con estilo.
Por eso estas ahí mirándome
Te fumas tu cigarrillo.
Desnuda.
Y propones charla
Y queres entender
Y yo no se como explicarte
Que quiero decir
Ya no se como eran mis sueños
Me olvidé a fuerza de recordar alcanzarlos
Ya no levanto estandartes
Ni banderas
“Se hace lo que se puede”
Es una frase que me suena
Más real cada día.
Quiero sueños nuevos
Metáforas
Adjetivos
Divergencias
Caminos nuevos
Quiero soñar otras cosas
Porque se me canta
Quiero estar liviano por un rato
Quiero salir a tomar aire afuera
Los sueños se propician
Como regalos
No se propinan
Como sopapos
Y se alcanzan en la alegría
O se pierden para siempre
La vida se tiñe
de colores raros a veces.
No se si se entiende.
Pero no hay muchas cosas
más angustiantes
Que verse solo
Completamente solo
Ya se han ido todos
Y ha quedado solo uno

Uno mismo
Nada más que con su sueño

Que se hizo viejo.

Foto: Sh. por capitán para "Chicas de los Viernes"

Aprendizaje

2009-02-09T03:37:00.001-02:00

Yo tengo la lágrima de las fuentes de las plazas de miles de pueblos viejos.
No se esconder mi raíz y mi sueño.
No se como salir de la tierra mía sin sacarme el alma de adentro.
Allá dice mi madre que el viento sabe mi nombre.
Las tardes se dividen en dos y se hacen tardes primero y tardecitas después y el sol cuando se esconde pinta de fuego las nubes y la gente camina sin ver el espectáculo, por considerarlo casi un destino de sus pupilas, de tan mirado.
Yo tengo la sal de los ojos que vieron indiadas y truenos, ventoleras y tierra.
Se del dolor de lo poco y de la inmensidad profunda de los campos.
Yo me enteré como se nace en un rancho de boca de los nacidos ahí.
Supe de la guerra porque mi abuelo me contó como es. Mejor que todos los libros.
Yo vi la pelea y la locura y la plaza tomada y los helicópteros irse.
Vi como se emociona un padre cuando nace su hijo, vi como la muerte golpea y deja sangre, vi como el hambre mata la esperanza antes que nada.
Yo escuché los disparos, vi el choque, oí al vecino, ayudé a buscar las llaves.
Yo he sido testigo de tantas cosas.
Demasiadas cosas vistas para ser tan cobarde.

Porque ahora venís vos hasta mí
Testigo de todo
A pedirme que protagonice.
Y yo te juro que me muero de ganas

Pero no se como.

Breves instrucciones para una noche romántica

2009-01-30T04:54:00.001-02:00

Estírese.
Tome aire
Saque los números y las fechas
fuera de su cabeza
Recupere alguna cosa
que lo acerque a su infancia
Haga por un rato algo
que le guste mucho
Luego sonará el timbre.
Llegará el encuentro
y es necesario que usted
sea solamente lo que es.
No se esfuerce en más cosas
que en la cortesía y el disfrute
Ríase
Busque el humor
en los rincones de las palabras
Asocie
Déjese llevar por las ganas que siente
Y que le hacen sentir del otro lado
Compre un buen vino
Charle de cosas que conoce
Y no pretenda saberlo todo
Escuche lo bueno que hay
en las frases que le cuentan
Mire sin juzgar, por un rato
y verá que esta mas liviano.
Sola la charla se llevará
a una intimidad extraña,
Como una confidencia de desconocidos
Que empezará con lo cotidiano
Seguirá con lo personal
Y culminará en lo íntimo
Nade por esa corriente
Sin apurar nada
ni dilatar cosas innecesarias
Escuche y cuente en medidas proporcionales
Y cuando se haga ese silencio
con vibraciones alrededor
Ese que se conoce solo si se percibe
Cuando llegue ese momento
Deberá saber,
que así como todos nacemos hombres
Y pocos son caballeros,
También cualquiera aprende la caballerosidad
Sin ser un hombre de verdad.
He ahí el buen equilibrio que deberá lograr.
De modo que, como lo cortés
No quita lo valiente,
Vaya a robar lo que
en primeras oportunidades,
no se consigue de otro modo.
Bese despacio primero
Y después
como el tiempo mutuo vaya indicando
En ese momento embébase
en lo que el deseo marque
de ambas partes.

De ahí en adelante será más fácil.

El camino, solo, le irá guiando.

Foto: Capitán para "Chicas de los Viernes"

Pendejo bravo

2009-01-23T01:29:00.002-02:00

Pendejo, le dice ella. El tiene apenas un par de años menos. Pero a ella le gusta decirle “Pendejo”.
Pendejo bravo porque lo quiere frenar y no le alcanzan las fuerzas para los dos impulsos que se vuelven uno solo cuando se enredan contra las puertas de la alacena y se llevan por las paredes hasta encontrar el hueco que los cobije por un rato y se laman y se muerdan y se dejen marcas que cuesta ocultar al otro día en la oficina.

__“Sos una princesa”, le dice el después cuando la mira desnuda y ella siente que tiene 17 otra vez y camina libre de ropa por ese espacio donde es linda y no hay nada que ocultar.

Después, cuando han pasado los silencios y los intentos solapados de cariño, la música se traga el vacío y el humo llena de risas un comedor que no esperaba visitas y se ve como invadido por la alegría de dos que escriben cosas, dibujan bocetos, charlan. Se pierden en lo que quieren crear y no encuentran donde. Se hablan de la vida como si se supieran a salvo de lo malo que puedan decir. Se acomodan a un espacio en donde reír y decir que se tiene miedo no es un pecado que esconder, sino mas bien una carta que tirar en la mesa, cuando de confesiones se trata. Se miran desde lejos dejando flotar las palabras en el aire y tardando un segundo mas de pensamiento para contestar. Están extasiados en sus lugares pero ni se mueven por las dudas de romper algo de ese momento que acelera los pulsos e invita a la intimidad. El espera el resquicio de palabras que le de un pie. Ella tira frases al aire que se mezclan con la música y las dos cosas parecen una sola. El encuentra donde meter un bocadillo subido de tono y ella se ríe antes de contestarle.
Pero le contesta. Después, un momento en el que todo esta como en la cuerda floja. Como al borde del abismo y con ganas de saltar. Un momento para mirarse y en donde parece que no pasa nada pero algo adentro de los dos se modificó. Los dos saben que esta ahí la sensación que los atrae y no lo van a negar.
El deja sus cosas, se para y la besa. Ella hace de cuenta que no entiende que pasa cuando el se le acerca, pero se deja robar un beso que esperaba desde hace un rato y que recién ahora se siente libre para volver a dar. Un beso con voluntad de beso. No un beso de arrebato. Un beso conciente. Un beso difícil.
Después siente la mano fría de el por la piel de su espalda y se anima a un abrazo que empieza a dejar el camino despejado a lo que pueda sumar a los sentidos mas tarde.
Se van otra vez a la cama. Se entienden en la cama. Se esperan, se acarician, se conocen en la cama como quien frecuenta los puntos álgidos, la adrenalina, los modos.
Y se duermen después.
Y se despiertan sobresaltados después de eso.
El sueño, como el amor, se va de una vez cuando se despierta.
El peor momento es justamente ese.
El de no querer despertar pero saber que hay un mundo ahí que nos espera
Que no tiene que ver con lo que mas nos gusta, algunas veces
Que adora lo que nos pasa en otras
Que sube y baja en un juego que no entendemos
Despertar es nacer
Es salir del amniótico de nuestros sueños y ser parido hacia el afuera
Despertar, durante el primer segundo de vigilia, es volver a aprender el mundo desde cero. Dos segundos después, es recordar como era todo lo aprendido.
Es desigual la lucha contra un tiempo que ni siquiera sabemos por que está ahí, dándonos esa ventaja de respirar por un rato…
El sueño, como el amor, se va de una vez cuando se despierta. Mucho mas cuando la desconfianza lo hace pender de un hilo.

Ella lo mira porque sabe que tiene que volver a su casa y mañana será un día largo y el ve en sus ojos que es la hora de los taxis y los silencios de sala de espera.
El la quiere solo para el y ella cree que no va a pasar nunca eso. Cree que el es un pibe embelezado con una mujer que será recuerdo mañana.
Esa noche ella pensó seriamente en no responderle más un solo mensaje. Era hermoso. Era lo que mas quería en ese momento. Pero no sabia como controlar lo que el podía hacerle sentir. Y también había perdido la maña sobre las cosas que uno no controla tanto. Talvez demasiado dolor junto en poco tiempo. Quien sabe.
Ella pasó los treinta. Se siente responsable, tiene las cosas controladas.
Sin embargo no se saca de la cabeza esa mirada ni ese aliento ni esa mano fría en su espalda ni ese abrazo que por un momento la hizo sentir viva de nuevo.

Antes eras una princesa, ahora es una lady. Y esta muy bien asi, está perfecto.
Solo que hay algo del cuento de hadas, que se perdió.
Ella cree que no se enamora del pendejo.
Pero lo desea mucho en la cama
Y en la risa.
Y en la palabra.
Es muy difícil desarmar la ilusión de alguien empecinado en el amor, cuando la excusa es que se tiene miedo. Por eso se sentía desarmada.

__”Pendejo bravo”, le dijo cuando se iba.

El sonrió.

Ella no pudo sacarse esa sonrisa de la cabeza por toda la semana.

Foto: Martin Yusti

Soledad

2009-01-19T05:24:00.005-02:00

Amiga de tiempos remotos
Descubrimiento de lo que queda adentro
Cuando se va la cáscara
Soledad golpeando en la ventana
y tomando paso redoblado para entrar
Dejando la estela de las compañías que no son
En medio de la sala
Esa costumbre de venir cuando se te cante.
Ese capricho de mi compañía
que te agarra cada tanto
Nada que decir,
yo también he disfrutado de tus mieles
Pero hace falta que te quedes a comer
y a dormir por tanto tiempo…
Huésped sin criterio, soledad.
Se apelotonan los platos en la pileta
y se estiran las medias debajo del escritorio.
Se pierden tus costumbres con las mías, soledad
Se endulzan tus tiempos terroríficos
Se amedrentan las compañías bulliciosas
Las noches sin luna
Los fríos del verano.
El impulso de un carácter fuerte
Me surca la cara de un cachetazo
Cuando te cambia el humor
Y a mi también me cambia.
Soledad, somos buenos compañeros,
solo no te quedes tanto,
que a veces me ahoga tu presencia
en el plato solitario de la mesa,
en la barricada, después del bombardeo,
en la bruma de los inviernos pasados
Que remontan vuelo de memoria
En los paliativos insuficientes
En las camas revueltas de silencio
Que quieto que está todo, soledad
Algo va a pasar, parece.
Que curioso
Te aborrezco con una ternura indescriptible

Alguien asoma sus zapatos la puerta

Borremos con el codo, Soledad
Salí por la ventana que traiga más luz de afuera
Anda a pasear.
Esperame, talvez nos volvamos a ver mañana

Como los buenos amores
Hemos visto lo peor del otro
Y aún asi aquí estamos

No nos mentimos nada, soledad.

No nos debemos nada.

Foto: Alejandro Campos

Modelo: Celeste Fauberg para Chicas de los Viernes.

Voyeur

2009-01-10T20:14:00.002-02:00

Mojada, caliente, dulce. Desordenada en movimientos y quejidos. Aliento y humedad. Beso mojado. Dedos que van y dedos que vienen. Manos que aprietan. Piel que la cubre piel.
Ritmo lento y luego duro y luego lento y amplitud de sentidos que imperan sobre los ojos a medio cerrar.
El cuerpo habla. Dice, Yo soy la plenitud, soy la alegría. Soy el sensor que da la alarma, que cubre el pecho de aire en cada movimiento.
Yo soy la fiesta, el temblor, el escozor.
Todo se deja caer en el deseo y la imaginación.
Belleza desparramada sobre las sabanas y el silencio.
La noche más temprana es perfecta. El ruido lejano de la ciudad anuncia que no estas sola en el mundo pero que hay un lugar en esa habitación en donde jugar a la soledad.
El viento caliente de enero te acaricia y te dejas acariciar. Se te ahogan los gritos con la boca abierta. Se escapan letras sueltas, entrecortadas en la garganta. Se te acelera el pulso y giras. Te das vuelta casi apurada por no perder ningún efecto, atrapando el acolchado arrugado entre las piernas.
El tiempo es tu tiempo. Transcurre al ritmo de tu movimiento. La voz pugna por salir, el sudor te cubre la frente, la almohada se pega a tu mano, el ritmo se apura solo y te hace apretar los ojos y las piernas.
El grito que sale choca en un golpe de voz y se apaga en murmullo de una sola letra, que sale de vez en vez llevando y trayendo el impulso de un lado al otro del cuerpo.
Te apretás contra la cama. Respiras hondo. Contenés un segundo.

Y te abandonas en tu soltura

Te quedas acostada con los ojos cerrados por un momento. Soltas la almohada. Te secas la frente sin abrir los ojos. Te secas los labios y el cuello
Te quedas acostada.

Sonreís apenas. Es una contraseña.

Yo se que esa sonrisa es para mi, detrás de la puerta.

Foto: Nude Art

Alas

2008-12-27T00:43:00.003-02:00

Alas madres que reniegan por los guardapolvos sucios, alas viejas amables con los vecinos, alas abuelas que cocinan rico, alas boleteras de los subterráneos, alas empleadas de las oficinas que sueñan con el caribe. Alas feas de la clase, alas gordas que se ponen tristes, alas indispuestas sensibles, alas menopausicas nerviosas, alas adolescentes enardecidas, alas embarazadas primerizas y alas que ya no lo son, alas castas y puras que fantasean orgías que no se animan a tener, alas tímidas que responden de repente, alas extrovertidas que confiesan su vergüenza, alas capaces de llevar todo adelante, alas que empujan al éxito a sus maridos, alas que muestran el escote, alas señoras que atienden cantinas, alas mozas de los bares, alas cocineras y alas mucamas, alas que barren la calle y alas que la caminan, alas que ahorran para el regalo de reyes, alas que van a los actos de la escuela, alas que deciden cosas en la vida, alas que dicen, perdón, me equivoqué, te amo, tengo miedo. Alas que arman paginas de Internet , alas que escriben cartas en papel, alas que se desnudan y se entregan, alas que recuerdan cada fecha, alas que se enojan sin saber por que, alas que no saben bien que quieren, alas que si creen saberlo. Alas que se ponen bikini y no les importa el rollo, alas que se cambian 20 veces y se terminan poniendo lo primero, alas que no saben que quieren comer pero tienen antojo de “algo”. Alas que sonríen por el triunfo del otro. Alas que se emocionan en los actos. Alas que dicen basta. Alas que dicen todavía. Alas que no pueden abandonar el alfajor, alas que se cuidan y se ven mejor, alas que despliegan alas y hacen desplegar.
A la alegría que despiertan, a la melancolía de su recuerdo, al amor que generan, a la vida que dan.

A todas las nombradas por todo lo nombrado y a todas las otras más por tantas otras cosas….felices sean todas este año que comienza…gracias por ser lo más lindo del mundo.

Gracias por ser chicas de verdad

Gracias por ser chicas de los viernes

Refutación de tecnicismos

2008-12-19T04:54:00.004-02:00

El amor puede ser

como las canaletas rotas

que tiran agua sucia,

como pisar una baldosa floja

cuando llueve,

como una etiqueta en la ropa

que pica todo el día.

Como agujas en la sien,

como ganado muriendo en el matadero,

como la sombra de un general,

como el escape de los colectivos

que van a barrios pobres,

como los caballos de los cartoneros,

como la bolsas de basura

rotas en busca de comida.

El amor puede ser como comer chocolate, si.

También como dormir la siesta cuando llueve

y escuchar las gotas en la chapa

o tomar un vino de más en la sobremesa.

El amor es como mirar ese autito

por la ventana de la juguetería

y ahorrar lo suficiente

para tenerlo por fin.

Es como abrir el regalo de reyes,

como descubrir en octubre por la calle

que sin pulóver se esta mejor,

como viajar en coche por la ruta y tomar mate,

como sacarte un premio en una rifa.

El amor es por suerte todo eso

de las dos partes

de los dos lados

para los dos bandos.

Que el amor es una reacción química?

Que el espíritu es una fabula?

La vida también es esas dos cosas

y mira sin embargo en todas las que andamos...

Foto: Ishotmyself

Recordar es una fila de tiempos presentes

2008-12-12T20:37:00.003-02:00

La salida de la parrillita saca a la memoria del sueño. Con la tarde despunteando comisuras de los labios las bocas se abren y hacen, en primera instancia, la palabra. Después viene la sonrisa de dientes blancos. Los árboles de la avenida y el motor de un coche que se escucha lejano en la tarde que recién empieza. Veranos de ciudad vacía y nosotros caminando como si fueran vacaciones. Tardes pintadas en las paredes de enero. Los ojos de color té, que se acomodan a la luz y dejan veta donde pasan.

Vamos en bicicleta por la vera del río. Salimos al pasillo para besarnos a propósito enfrente de los vecinos. Parecía que flotaba tu ropa liviana. Llega otro verano sin animarse a llegar, como cada verano. Un poco con frío y mucho con calor. Como pidiendo permiso el verano, para instalarse. Viene la corriente del agua de los ríos de los pueblos que vimos cuando éramos libres. No saco cuentas ni miro mas la hora. Canto canciones con los coros y todo. Te veo sonreír y me parece mentira.
Acá todo es tan distinto sabes? Ya no queda mucho de aquel tipo…la vida es rara, no te parece?
A veces me hace reír el paladar exquisito que siempre tuvimos para mandarnos a la mierda. Que altura che. Eso no estaba bueno, pero estaba bien después de todo.
Ahora digo buenos días cuando me levanto. Y lo digo con franqueza. Buenos días de verdad.
Caminábamos mirando para el costado. A la par uno del otro. Era lindo. Parecía que los domingos estaban hechos para eso.
No sabes las vueltas que di desde entonces. No te das idea.
Esta bien si queres volar sabes? Esta muy bien. Esta bien la libertad de tu deseo y de tu alma. Yo soy más simple que lo que pensaba de mí, al final.
No quiero tantas cosas como quería entonces.
Puedo entender. El dolor es parte de todo, no te hagas rollo con eso. Ni con el tuyo ni con el mío. Puedo entender.
Fulbito con los pibes, roñoso y alegre. Cerveza de tardecita.
El viejo sigue medio jodido de la pierna pero feliz con la vida y te manda saludos.
Que color que tenias, te acordas? Era el color tuyo, de nadie más.
Verano de sonrisas el que viene. Se ve desde lejos.
A veces se me anuda la garganta recordando como era esa felicidad. Pongo el seño para abajo y saco trompa. Me hago el estupido. Viste como soy yo para esas cosas. Me voy al baño y vuelvo enterito.
Andá a volar, dale. Si total acá yo vengo en mi vuelo y es muy raro explicarte ahora por que y como son las cosas de este lado.
Algo es muy extraño sabes? Porque todo parece estar igual pero es distinto. Si te digo que no se bien que pasa pero que siento que es bueno el horizonte me entendes? Si, bueno…creo que si, que me entendes.
No quería soltarte. No había caso. Mira que te amaba eh? Puta madre che, como te amaba.
Vienen los cardos en flor en el campito y los tíos traen un cordero para poner en el tablón de navidad. Todos gritamos y nos damos abrazos. Viste como somos en casa.
No quiero pelearme más con nada. No quiero pelearme mas, te lo juro. Yo me quedo, sabes? Me quedo acá ahora y si me voy mañana será por la providencia del destino y la prepotencia del trabajo. Pero no porque esté buscando irme o quedarme o nada. No aspiro a muchas cosas, lo que tengo es mi lugar que construí despacito y en silencio. Yo quiero que esa planta crezca, que de flores y frutos en su tiempo. Soy bastante feliz hoy, sabes?
Soy bastante feliz.

Foto: Brian Nelson

Mariposa

2008-12-05T05:17:00.003-02:00

Mariposa naciste y mariposa serás siempre.
No fuiste oruga jamás
Naciste en pleno vuelo
Te montaste sobre la música
Como sobre los sueños
Adivinaste el valor de la sonrisa
Que se prodiga de tu boca limpia
Encontraste la ternura y el dolor adentro tuyo
Te fuiste de casa sin armar bolsos
Sin partir siquiera
Te fuiste por que todo se fue, todo es distinto.
La casa vacía te mira y algo gris
Te cruza la memoria y el semblante
Ya tocaste el suelo algunas veces
Ya fuiste templada en tu tristeza
Ya pareció perderse la inocencia
Para no volver
Y la música sonó otra vez.
Y remontaste el vuelo
Que tu alma no soltó jamás
Mariposa de camino largo
El fuego te consume las entrañas
El destino te cruza la cara

Hoy la penumbra regala
La exquisitez que no lleva palabras
Como lastre
El amanecer en la yema de los dedos
La invitación solitaria y silenciosa
El jardín en flor de tu mejor primavera

Quien pudiera sentir esa dulzura
Quien fuera miel y polen
Quien amara las alas que envuelven
Quien se cubriera con ellas
Que caravana seguirás por el desierto
Que luces te llamaran desde lejos
Mañanas peregrinas se asoman
A la vuelta de la esquina
Migraciones de besos
Batir de alas que llevarán
Esa levedad a otro lugar

Que buena fortuna; mariposa

Hoy somos, por este rato,
Felizmente sedentarios

Foto: Capitán para "Chicas de los viernes"

Teléfono

2008-11-28T04:23:00.000-02:00

El dijo que como andaba. Ella dijo que bien. El hizo chiste. Ella retrucó. El se puso acido. Ella mas que el. Los dos rieron por entender el humor del otro. El dijo que tomaba mate. Ella se antojó de mate desde su lado. Y se preparó. Y tomaron mate juntos. El contó anécdota de amigos. Ella anécdota de ex novio. El dijo no se que sobre el noviazgo. Ella hablo de la pareja. El contó de relaciones circunstanciales. Ella de confianzas y prurito. El de piel y besos. Ella de alguna preferencia. El de un antojo, ella de una fantasía. El sintió que todo iba rápido y no le molestó. A ella tampoco, pero dejo abierta la puerta de otro tema un poco mas calmo. Y el pasó a otro asunto, caballerosamente. El habló de artistas otra vez. Ella le contó una anécdota. El escuchó. Ella le comento no se que de su trabajo y del cansancio de fin de año. El dijo que el arte a veces exorciza esas cosas. Ella dijo que se encontró con un artista que admiraba atendiendo un locutorio. El dijo que a veces pasa. Ella dijo que lo saludo y le recordó sus shows. Ella dijo que el casi lloró. El dijo que lo entendía y se emociono un poco. Ella contó del amor por lo que se hace. El dijo que sabe que es ser feliz y no se arrepiente por hacer eso todos los días de su vida. El dijo que es imposible abandonar lo que se ama y hace feliz. Ella contó una historia sobre elegir hacer lo que se ama. El dijo que el amor era una cosa extraña. Ella que hay una dosis de amor en cada buena cosa que se hace. El dijo algo de amar a alguien y ella se cubrió con un chiste, que el correspondió. Ella retruco con otra cosa del amor que el deslizo por el lomo y dejo pasar sin hacerse cargo.
El dijo no se que de la ternura.
Ella dijo no se que de la ternura.
El dijo no se que de las armaduras
Ella dijo no se que de las armaduras

Se molestaron de tan cerca que estaban
Y ella se ofendió.
Y el se ofendió también.

Y le dijo buenas noches.
Y le cortó.

10 minutos.

Ella llama y dice que no quería ofender tanto ni le pareció que fuera tan grave.
El dice que sintió que ella le sacó las uñas. Que le puso un parate. Que se lo sacó de encima.
El dijo que mostró cosas que no debió mostrar.
Ella que llegó a donde no tendría que haber llegado
El dijo que le dio miedo.
Ella también.
Se vieron romper hielos
El de la risa
El del sexo
El del trabajo
El de la razón
El del conocimiento
El del discernimiento
El del arte
El de la confianza

El del sentimiento no.

Foto: P. por Capitan para "Chicas de los viernes"

Cumpleaños

2008-11-21T03:09:00.003-02:00

Te regalo un ramo de flores
Una caja de bombones
Un anillo de diamantes
Un cuadro de monet
Una ventana donde tomar aire.
Dos días de más en la semana, para descansar
Un doble o nada en la apuesta
Una noche de reyes
Con pasto y zapatitos
Un día de furia en el centro
que se calma con siesta
Un amor deseoso y libertario
Dos promesas
Un mate calentito
Un arroz con pollo
Y un vino, claro.
Te regalo los días que vienen
Y los poemas que se hacen solos cada jueves
Una esperanza mas grande que cualquier cosa
Un tesón a prueba de mi mismo incluso.
Una mañana de verano cerca del mar
Una cortina que cubre desnudeces
Los ojos llenos de memoria y viento
Un alma, que cuando se desnuda
Su ropa se hace suspiro
Las fronteras trashumantes de palabras
Que se vuelven viento en los labios
Y hacen un nombre
Casi lleno de filos
Casi lleno de silbidos
La capsula del tiempo de tus ojos
Las historias que te hacen reír
Los días buenos
Medio año aprendido en mil cosas
Un desamor lejano
Un par de desiciones.
Te dejo en la ventana del patio
Una serenata con guitarras
Un postigo para que abras y correspondas
Un amarillo de atardeceres nuevos

Un canto de sirenas

Donde marcas el tiempo.
Te escribo por necesidad y buen grado
Porque un regalo es un regalo
Y la distancia no amerita mejores modos
Te ayudo si queres y me dejas
Te invito el deseo hacia este lado
Te veo en profecías de café
Te regalo la lluvia sobre el techo
El maní con chocolate de los cines
Las canciones que acomodan ceremonias
Tu letra en la tapa de un disco
Mi paciencia para que todo pase
Como debe pasar
Te regalaría renglones y renglones de fantasías
Y de verdades también.
Prefiero de una vez decir que es bueno
Muy bueno.
Poder decirte una y mil veces si hace falta
Que acá estaré cada vez que levantes la mirada.
Porque, no me preguntes como…

Ya se lo que viene, y es hermoso.

Alegato

2008-11-14T01:18:00.000-02:00

Gracias por considerar otra vez lo que me pase. Podrías ser un poco menos encantador no? Podrías dejarte de joder y ser un poco más hijo de puta.
Ni la chance de odiarte me vas a dejar? Ni eso?
Sos insoportable. Es horrible seguir amando lo que no se tendrá jamás. Y no poder siquiera ver los defectos que me acrediten reproches. ¿Porque los camuflas tan bien que solo queda la vidriera de tu indiferencia considerada? ¿Por que haces eso? ¿No te parece que todo el mundo tiene derecho a aborrecer algo de quien debe distanciarse?
Hay un momento en el que uno se debe apartar de la esperanza del otro.
Hay un lugar en el que si no se va a corresponder nada más, es mejor que se de un paso al costado. Se puede alimentar la ilusión si se esta cerca siempre. Por eso no hay llamadas, no hay visitas, no hay nada bueno ni malo. No hay contacto. Yo eso lo entiendo. Pero no hacía falta que supieras entender mi posición.
Hubieras desaparecido, te hubieras borrado de la faz de la tierra. Asi yo podría haber dicho “es un hijo de puta mas”, y todo hubiera sido mas fácil acá adentro mío.
Necesitaba un par de necedades que alimentaran mi saña. Un par de comentarios desubicados para recordar con desprecio. Un par de miradas indiferentes.
Eso es lo que por lo menos me hubiera dejado una derrota digna, una puerta de salida que mantuviera cierta elegancia.
Ahora solamente soy una mujer enamorada que no es correspondida.
Y eso es muy difícil de asumir para mi ego, para mi vida y para mi corazón.

No hay mas cosas por decir. Solamente dejame esta ultima situación, como para saber que no todo mi orgullo esta perdido.

Asi que gracias por tus malditas explicaciones, no tengo nada que objetar. Son terriblemente comprensibles.

Andate, no quiero verte más.

Foto: Barney Cokeliss

Tetas

2008-11-07T03:31:00.002-02:00

Tetas.
Tetas enormes
Redondas tetas
Caramelizadas tetas.
Tetas de colores
De fruta
De picos
De temperas
De rocío.
Tetas de gota de miel
De almohada y caricia
Tetas de lujo y desborde
Tetas pequeñas,
Duras,
Sutiles
Tetas de matrona
Fellinescas tetas
Tetas felinas
Tetas de epopeyas en el mar
Tetas de décadas de guerras
De caballos de Troya
De foto
De revista
De intimidad
De noche
Tetas con areolas claras
Con pezones duros
Con turgencia
Tetas con caída
Con circunferencia
Tetas apoteóticas
Legendarias tetas
Tetas de antología
Tetas del pasado
Que son sonrisa nueva
Tetas del presente que son
Alegría
Total
Y absoluta
Tetas de mañana que son
El anhelo de muchos
El recuerdo del cine
La marquesina olvidada
El rincón de la mente
Tetas farandulescas
Con letras doradas y neon
Que llenan la boca de saliva
Tetas prodigiosas
Tetas karmikas
Tetas que saben y siempre supieron
Por que cosas los hombres
Van al frente sin pensar
Por que la piel es todo
Por que se mueve el mundo

Tetas que acercan el corazón a los ojos

Y el alma a las manos
Que son las estatuas y los dioses
Que fueron en el comienzo y serán mañana

Tetas que sobresalen en la historia
Y dejan el sabor, la cosquilla en las manos
El sudor
El anacronismo
La locura
Tetas que serán y fueron
Liberadas de corpiños
Emancipadas de la dictadura del corset
Desbordadas, desparramadas
Extendidas tetas que viajan sin temor
Con el aire que las acaricia

Montañas que sobrevuelan los corazones de las mujeres…
Destino de escaladores intrépidos
Añoranza de marinos y viajeros
Aroma y suavidad

Por los años pasados
Por los siglos venideros
Por siempre,
Por siempre,

Salud

Foto: Capitan de su calle

Sueño de tus manos

2008-10-31T03:28:00.001-02:00

Como una flor en el pantano.
Asi se impone la sonrisa que asoma a la vigilia.
No pude dejar de soñar con vos
en esa siesta improvisada
en medio de una semana de locos.
Ese oasis de sueño,
ese momento para detenerse y respirar hondo.
No podía parar de soñar con tus manos.
Veía tus manos
por todas partes.
Tus manos
acomodándote el pelo.
Tus manos
cortando papel,
Tus manos acariciando mi cara.
Te soñé enamorada
Y me dieron ganas de ver si era cierto
Cuando desperté.
Tantas ganas me dieron
que casi te busco,
casi abro las puertas y te espero.
La tarde me encuentra en un teclado
a contratiempo de las cosas
que todavía hay que hacer.
Este ratito de calma
devuelve imágenes
que recupero de la bruma del sueño.
Te veo en besos que son casi reales.
Te siento cerca
como si nada hubiera entre nosotros.
Te se a un paso de distancia
y vuelven tus manos
que acarician, que escriben, que gesticulan.
Vuelve la boca que se abre en sonrisa o en beso.
La mirada amplia que se extiende en el espacio.
Y la actitud.
El modo de comportarse
que se siente parte del enamoramiento.
Lo se, claramente.
Se que estas al fin viendo cercano
lo que pensabas imposible ayer mismo.
Y justo ahí me despierto.
Me refriego la cara
Con mis manos
Me quedo sentado
Con los ojos casi cerrados
Sin querer abandonar el sabor
La caricia
El aire que atrae
La sonrisa.
Me levanto
En automático
Siento los ojos cansados
Pongo la pava para el mate
Voy hasta el teclado.
Me siento y miro la pantalla.
Escribo.
No se que escribo pero escribo.
Suelto los dedos y dejo que digan solos.
Y empiezo a perder lo que fue,
diluido en rimas y estética.
Entonces cierro los ojos otra vez
y vuelvo a ver la imagen que quiero decir
Y repito la situación y el lugar,
la sensación y el amor
Y te sueño otra vez.
Pero despierto.
Y me duermo otra vez
Pero en vigilia
Y escribo lo que sale
De cada sensación que me dejas
Y gasto papeles y tinta
Y me repito, te repito
Y desordeno los tiempos y me acomodo
Y vuelve a sonar tu nombre como una elección
Que quien sabe por que sigo haciendo
Debe ser
La fidelidad a las quimeras realizables
El dolor que se va, el amor que viene
La tarde que me acomoda las ideas
Y sabe distinto que la noche
Cuando de escribir se trata
El anhelo dirigido
Milimétrico
Exacto
Sin errores
Después me levanto del teclado.
Preparo el mate
Cuento hasta diez
Hasta cien
Hasta quinientos
Reviso todo lo que hay que hacer todavía
Y me dispongo a seguir haciendo
Con tu imagen flotando en el recuerdo
Y las letras haciendo el intento.
De decir amores
Holas y adioses
Bienvenidas
Y sigo con mi día
como si la adicción estuviera saciada
Como si hubiera podido dar algo más de mi
Con el alma un poco más tranquila
Con tus ojos clavados en la memoria y el sueño
Con tu corazón cerca
Con mi sueño cerca
Con tus manos cerca
Hoy

Como casi todos los días

Siestero

2008-10-24T15:45:00.000-02:00

Una milonga suave se metió en la guitarra y no quiere salir. Y como sin música no se puede estar no queda otra que dejarla sonar. Insiste con relatos de pampas inmensas, alterna con zambas que traen olvidos, damascos y miel, orillas del sauzal.
El sol del otoño es perfecto. Entibia menos pero parece mas por lo fría que se vuelve la sombra.
En el patio se nada en el sol y parece primavera. Se oye la guitarrita de fondo, se siente el gusto del vino en la sobremesa al aire libre. Hay alguna sonrisa que saluda desde el otro lado del mantel. Alguna mirada, alguna cabellera pelirroja, algún vestido colorado. Uno de esos ratos en los que uno cree en la alegría, piensa que si dios existe, es bueno con uno y se deja llevar por la melodía y la tarde.
Se llevan guitarras de lado en lado de la mesa que acompañan la copla y la risa. Tienen gusto a amistad, a tablón y caballete, a manteles de colores. Se templan de vez en vez desde temprano en la mañana esas guitarras, cuando empezaban a encenderse, casi con el fuego del asado. Ahora van contando de piratas y locos con su tema, mas tarde de cama para dos, té para tres, canción urgente. Luego de versos por la mitad que nadie recuerda bien como siguen. De temas que se van apagando despacito, dejando paso a la charla a media voz.
Una convención la media voz en el patio. Nadie lo anuncia pero en un momento empieza a pasar sola. Cosa de gente educada por abuelas que decían que a esa hora “la gente descansa”.
Acto seguido va yéndose la charla. De a poco, deja lugar a la modorra de la tarde que pega sol en la tierra y hace silencio de pueblo, como invitando siesta.
Las ventajas de las casas viejas y grandes es que hay cosas que son casi un derecho. La siesta es una de esas cosas. Mas cuando cualquiera tiene una habitación dispuesta, una parra, una reposera vieja.
Y bueno, si siesta pide el pueblo, siesta habrá que darle. Y ella que mira y sonríe sin decir nada del otro lado, mientras pasa en su vestido rojo, llevando fruta de la sobremesa.
Después cada uno encuentra su rincón. Todo se detiene hasta que el sol baje un poco.
Todo duerme el sol y la frescura.
Entonces un banco viejo sopesa el equilibrio de un cuerpo, los ojos y la sonrisa suave que llaman de más allá, justo detrás de las flores, casi donde empiezan los frutales.
Una imagen dentro de todas las imágenes. Una invitación dominguera. Una vacación de todo.
Y se sonríe. Se mira hondo en la imagen y se sonríe. Por lo que ha venido y por lo que vendrá.

La vida, vio? En la vida hay cosas sencillas que pasan

Buena vida la del que le pasan cosas sencillas.

Foto: Met Art Studio

Fe

2008-10-17T03:13:00.000-03:00

Algunas veces mejor ni preguntar.
Hay veces que no hay explicación. Y si por tantas de las otras, de las malas, de las absurdas, nos hemos preguntado tanto por que y por que no, bien valga entonces el esfuerzo hecho para permitirse una vez ni preguntar por que las cosas pasan.
Algunas veces mejor ni hacerse las preguntas. Algunas veces es mejor callarse la boca, dejar que suceda, acomodar la cabeza a que es asi y no hay decorados ni nada. No se puede abrir para ver que tiene adentro. No se puede espiar el doble sentido. Solo se puede ver la cara visible de los hechos y confiar.
Algunas veces es mejor no complicarse pensando si hay algo más o algo menos.
A veces, cuando algo sale bien.
Es mejor ni preguntar.
Total…por una vez que sale…
Mas vale dejar que la corriente fluya, que el rocío asiente la polvareda.
Quien sabe amor. Quien sabe. Me otorgo el beneficio de la duda que vos no reconoces. Quien sabe. Mañana diremos como fue.
No hoy.
Mañana.
Mientras tanto allá voy. Otra vez a la lucha de lo mismo de siempre.
No se abandona el barco hasta la última hora.
Y quien quiere ser Capitán de si mismo se hunde con su barco. Por que asi dictan las normas para quien se anima.
Y no es mal negocio, eh?
Al final todos se hunden. Todos nos hundiremos en el olvido más tarde o más temprano. Más vale levantar banderas cuando se nubla y se avecinan las tormentas. Como pudiendo decir por un segundo, “Acá estoy yo”.Como haciendo de cuenta que al universo eso le importara.
Sigo firme en cada camino.
El problema es sorprenderse a si mismo desempolvando un sentimiento que tenia ceniza arriba, de un tiempo a esta parte. El asunto es sentirse un chico por la calle, la alegría que flota, los suburbios del alma que festejan carnavales en septiembre. El asunto es la poesía descarnada que no sale, los exagerados pronósticos, las quimeras que ya no se ven en el horizonte, porque están acá, delante de uno, para tomarlas. La facilidad para querer, la doble cara de los finales y las despedidas. El elixir de la conciencia, el humo del futuro que no deja ver. La claridad que avecinan los actos.
El caso no es la pasión desbordada e incontenible. El caso no es lo que puede borrar el olvido. El caso no son las comillas en las frases y las apuestas. El caso no es que no pueda vivir sin vos.
El caso es que no quiero vivir sin vos. No me interesa vivir sin vos.
Me interesa vivir con vos. Listo, sencillo, clarísimo.
Suena a balada remanida. Lo se. Disculpas. A quien le importa. Quien se pondrá a prestar atención en esto. No se siquiera si lees y no se tampoco por que sigo escribiendo.
La calle empieza a picar de sudores por buenos aires. La noche de nostalgias. Las mañanas de imágenes.
Saber como enfrentar eso es poder responderse con la verdad. Sin embargo dicen que no hace falta más que creer para aparentar victorias. Dicen que de tanto creerlas suceden. En las buenas y en las malas.
Yo creo.
Y eso vale lo que no se paga.
Eso es mucho en esta subasta.
Me cobran alquiler tus fotos. Se viene haciendo caro mirarte. Los precios suben para todo hoy en día, parece. Me persigue la copa en la que tomaste el mismo vino que siempre supe que te gustaba. Una tijera que me dejó un enredo de chuzas en la cabeza, retazos de cartulinas en el piso, un forcejeo de lucha y risas en los rincones.
Tengo diez minutos en la almohada, que te corresponden. Sobre todo al final del día.
Seis meses en un bolsillo que saco y miro por la calle, cuando tengo que caminar mucho. Tengo un timbre de voz en el recuerdo, que me hace respirar hondo cuando el oído hace memoria.
Tengo fe. Y puede que no sea el amor que mas te guste, pero al final de cuentas, a veces el amor no es ninguna otra cosa más que fe.

Yo creo.
Y esta bien, lo entiendo. Bajo las armas.
Para mi, es hora de desensillar hasta que aclare.

Pero ojo, no te olvides.

Yo creo.

Foto: Marcelo Rodriguez

Arrebato

2008-10-09T22:12:00.000-03:00

Bueno, hoy no tuve más paciencia.

Perdón.

Resulta que hablé con vos un montón de cuestiones que resultan razonables y me parecen de los mas bien.
Pero hoy no tuve más paciencia. Me ganaron las ganas de decirte todo. Que te quiero, que quiero estar con vos y que me encantaría compartir aunque mas no sea un café con tus palabras. En lugar neutral, no sea cosa que temas a mis impulsos cuando te veo. No sea cosa que te asuste mi elocuencia. Yo quería tu imagen pero ya no está. Tu timbre de voz y tus modos. Yo quería estar con voz hasta que me agote. Yo entiendo como son las cosas y pido perdón por romper lo dicho en mil pedazos con estas palabras pero no me pude seguir guardando sin decirte nada.
No pude seguir aspirando a que encuentres botellas de náufragos con notas en los lugares más recónditos. Perdón de verdad. También siento algo de incomodidad por hacer esto pero lo necesito. Si no te escribo voy a explotar con todo adentro. Me encantaría verte. De verdad me encantaría verte. Yo se que es difícil pero un momento de tu imagen podría darme un rato de paz entre tanta oposición de la ciudad con lo que uno quiere de uno mismo.
Yo se que vos no crees que tu sonrisa pueda hacer milagros, pero yo podría asegurarte que los logran en cualquier esquina.
Podría sonar adolescente en un declarado mensaje de amor de esta clase, pero que más se puede hacer en estas situaciones. Quisiera poder resolverlo con olvidos y medios discursos, pero la única verdad que encuentro es que me gusta mucho la esencia de cada cosa que sos. Y no lo puedo evitar. Yo quiero, te juro que hice el intento en cada minuto de todo este tiempo, pero no sentir ni una sola palabra que puedas decirme no me deja conforme con ninguna cosa del resto de lo que me pasa.
Yo se que hay mil cuestiones que apreciar y que mil mas estarán por venir, pero si no te digo que me juego el todo por el todo me muero antes de nacer.
No se como estarás recibiendo esto. No quiero espantarte ni que creas que soy un loco perdido. Pero me gustas mucho. Me encantas y tu recuerdo me ronda todos los días.Preferiría sacarlo de ahí. Te soy sincero. No quiero ser un insoportable. Pero se que aun en mangas de camisa y zapatillas, los príncipes grises no podemos mas que seguir intentando el amor. No puedo prometerte nada. Solo tengo lo que ves. Sin embargo iría en pos de cualquier futuro que quisieras. Mi amor es de tesón y fuerza. Y no lo lamento por lo que pueda ocasionar, lo valoro por eso. Es así.
Por lo pronto, no quiero dejar de escribir frente al teclado para contarte las mil tardes que pudiera imaginarme ni los mil llantos que puedo consolar.
Tengo brazos fuertes y voluntad. Tengo valor para afrontar futuros inciertos. Tengo amor de a sorbos por ahora, pero a granel si fuera posible.
Tengo una foto tuya en mi computadora y alguna que otra anécdota que recordar.
Tengo un par de besos que me doy el gusto de besar de vez en cuando para mi.
Y yo no quería eh? Te lo juro.
Yo quería que todo fuera de otro modo y no joder, pero resulta que sin saber por que ni como un día tuve un par abrazos y un par de charlas y un par de imágenes de lo lindo que seria, y no pude desprenderme de ellas.
Ya se además que no corresponde y que elegís lo que elegís y no se que.Pero...
¿¿Que hago si no apuesto??
¿Que hago si no te busco?
¿Que me digo?
¿La dejaste ir sin luchar?
¿La abandonaste sin hacer nada?
¿Te acomodaste a las cosas sin pelear por ellas?

Y como me miro al espejo?
Yo que siempre luche por la pasión por sobre todo...
Yo que siempre me jugué cada centavo por el deseo...
Como miro esa figura en el espejo si no es sabiendo que traté hasta el final?
Yo quiero estar con vos. Lo quiero con todas mis ansias. No en desmedro de lo demás.
A favor nuestro.
Los que no brindamos en las mesas de los ganadores eternos solo tenemos la lucha por nuestras quimeras.
Si no luchamos por ellas no somos nada.
Yo soy pasión.Yo tengo que luchar por vos.
Sino no sería yo.Sino no serias tan hermosa.
Sino no sentiría tu palabra y tu belleza cada vez que apareces entre la nebulosa de mi memoria.
¿Que harías vos?
¿Que harías si estuvieras enamorada?
¿Te quedarías en tu casa esperando la nada?
Yo estoy enamorado.Y un hombre enamorado debe hacer lo que debe hacer. No se si es lo mas diplomático ni lo mas saludable. Pero si me privo de esto estoy jodido. Estoy jodido para siempre. Porque privarme de esto es privarme de la posibilidad de un amor que me haría feliz, y no quiero privarme de esas cosas. Ni ahora ni nunca.

Yo se que lo hablado está hablado y es verdad. Todo bien.
Pero yo estoy acá y me muerdo por besarte en cualquier esquina, y decirte bienvenida, no tengo mucho pero es tuyo, soy sencillo y me entrego, lo que ves es todo lo que hay y es para vos.
Yo se que no sería ético y no se que guarrada mas.
Yo se todo lo que las formas dictan, pero hoy no tengo fuerzas para seguir mordiéndome la lengua y tengo ganas de estar con vos un solo instante y sentirme lleno por cualquier pavada que pueda hacer que te genere esa risa que me resuena adentro todavía.

Y basta de pedir perdón. Carajo.
Al final de cuentas, esto es una carta de amor.
Y no se pide perdón por amar.

Espero que lo entiendas.

Espero, mucho más, que lo compartas algún día.

Nombrarte

2008-10-03T00:47:00.000-03:00

Yo quería decirte.

Pero no decirte algo. Yo quería decirte a vos. Decir como sos y como eras. Yo quería nombrar cada cosa que hizo que el tiempo pareciera no pasar. Que las tardes eran mejores y más tranquilas. Que el amor era algo que estaba ahí desde hacia siglos al alcance de la mano. Yo quería nombrar tiempos con dulzura que resultaron agrios con el correr de la memoria y la noche. Yo siempre quise decirte cosas que significaran algo de verdad.
Y empecé por corsarios y delincuentes y luego panaderos y enfermeros y solistas de guitarra y compañías de circo y cirugías reconstructivas, dólares falsos, tiros en el auto, payasos peleando en la vereda y mil burradas mas. Indagué dentro de mi memoria queriendo hacer algo y cambiando a la mitad. Como quien no sabe dibujar. Empieza copiando y cuando ve que no le va a salir pero esta más o menos bien, termina su obra como mejor se le canta.
Bueno, asi de inexperto escritor he resultado. Hurgando comentarios y escuchando al pasar las frases que dice y olvida la gente por la calle. Lo que se gritan entre vecinas, lo que cuenta la señora en el subte, el olor que huelen las chicas en la vereda, el sonido de los tacos caminando en la galería, la nada que mira una mujer en un vagón.
Eso es lo que escribo. Lo que escribe el mundo cuando es.
A veces siento que carezco de ideas. Soy un saco vacío. Como una galería de estación de tren, por donde caminan sin detenerse las ideas que se vuelven relato mas tarde. Las ideas que miro que pasan y las acomodo. Solo eso. Un espacio.
Y con esas modestas herramientas me propuse la ambiciosa empresa de nombrarte con palabras que digan lo que sos y lo que siempre has sido para mí, mujer. Sin embargo cada vez es poco. Cada noche es demasiado breve para encontrar la frase. Cada tarde es demasiado gris para decir lo que alumbra tu faro en los horizontes menos pensados.
Y no se trata de lencería fina ni mantas que te cubran como una estatua griega. No mujer. Se trata de cuando despertas a la mañana en tu pijama, cuando escribís en tu computadora, cuando preparas el mate, cuando salvas el mundo, cuando enseñas a los otros, cuando te enojas con ridiculeces, cuando te cambia el humor, cuando amas con el alma, cuando tu desprecio lastima, cuando sos.
Cuando la esencia primigenia de tu naturaleza te llama y ya no tiene nombre tu cuerpo, ni tu voz, ni tus anhelos.
Cuando sos mujer y solo eso.
Esa naturaleza enorme, esa belleza que se mueve por el mundo con la soltura de saber a que has venido. Con tu intangibilidad y tu firmeza. Con tu incertidumbre y tu batalla. Con tu incompletud y tu derroche. Esa naturaleza mujer, es el unico fin que perseguimos los demas mortales en esta tierra.
No se, mujer. No se como. Solo soy un hombre. Y a veces cuando solo esta la almohada y llegan ideas nuevas para nombrarte. Hasta eso, hasta ser un simple ser, es demasiado.
No se ni nadie sabe de toda tu belleza.Y nadie sabe si podria soportarse. No entiendo de todos tus modos porque hay algo en mi esencia que ocupa el otro lado de la moneda, la parte complementaria.
No se todo lo que podría saber y se mas de los que sabia ayer. Algún día la palabra que te nombre surgirá maravillosa y habrá formas por fin de decirte tal como sos.

No puedo prometer el cielo mujer. Espero conmover, de vez en cuando un poco de tu esencia.
Y asi mañana, cuando me toque saludar desde mi costa hacia la nada, sabré que viví en pos de nombrar esa belleza. Con la enorme convicción de amarte de todas las formas en las que un hombre puede amar.
He vivido con la certeza de encontrar un atisbo de tu esencia,

en cada forma que inventé cada vez, para nombrarte.

Foto: Domai nudes

Salir a la mar

2008-09-26T04:06:00.001-03:00

Solo en la isla de los pensamientos. Naufrago de mi mismo. Olvidado de todo lo que recuerdo. Abandonado por mi en esta isla rodeada de océanos inexplorados y enormes.
Miles de botellas en la isla. Miles de papeles y de lápices.
Y vos en tu barquito que sale a la mar. No te dibujan sonrisas los mercaderes de sueño que se quedan en la costa. No sea cosa que olvides lo que sos. De donde venís. Lo que hiciste con vos misma. Barquito que sale a la mar y pinta la calma de la tarde. Acomoda los sueños y escucha. Barquito de color vistoso que se pierde en su mar por la mañana y se vislumbra en su horizonte por la tarde; cuando vuelve de buscar, de interpretar las imágenes de otros.
No te olvides que has sido mujer de mar en mil vidas antes. No olvides tus libertades y tus celdas en aquellos barcos, cuando te sentías presa de otras aguas. Ahora es como un sueño viejo, que te sigue desde tiempos que ya ni recordas.
No olvido los mapas a medio dibujar. Las cargas de miles de batallas. El ruido de todos los cañones. No niego mi tiempo de marino.
Ambos sabemos de mareas altas y mareas bajas.
Se que el extravío no podrá con esto. Se que tendré que esperar un poco mas aun. Se que mis palabras están en tu corazón como no llegan las palabras comunes de todas las otras bocas.
No se como se llega a querer lo que se quiere. Solo es cuestión de sostener lo que en buena parte buscamos por sobre todo lo demás. Solo creo que vale la pena pelear por esas felicidades.
Vos miras y sonreís.
Espero tu sonrisa con estas letras. Espero la curiosidad que te gane. Imagino tus ojos grandes sobre la palabra que sella esta sabana blanca de páginas de aire.
No deja gran testimonio esta palabra, pero comunica un sueño. Deja entrever la ilusión de lo que creo posible.
Te estas riendo porque sabes que te escribo y te da vergüenza.
Vamos…una mujer inteligente y acostumbrada al trato con la gente y el mar y las tormentas. Venga un tipo a sonrojarte como una adolescente…habrase visto...!
Vamos que me río mientras escribo sabiendo que te reís leyendo…
A veces hasta ganas dan de hacer señas. Como si me vieras en mi isla.
No hay cartas ni correos ni llamados que puedan unir lo que un mar vuelve distancia.
Nada de todo eso puede ser.
Sin embargo los canales de comunicación siempre encuentran grietas para decir.
Yo estoy en mi isla con mi recuerdo de naufrago. Mi sueño de encuentro. Mi fantasía de besos, que son pasado que alimenta y sueño de mañanas.
Puede que no pueda llegar por casi ninguna parte.
Pero tengo mil botellas, mil papeles y mil lápices.
Y se que puedo llegar por ahí.
Tengo todo el tiempo del mundo en medio de mi isla, para esperar el barquito que sale a la mar. El momento en que vislumbres en la superficie el brillo del vidrio verde en medio del agua. El momento en que veas la bandera y la pira de fuego desde la isla. El momento en que la señal de humo se meta en tus pupilas a la distancia y redirija tu rumbo.
Acá estaré tirando botellas. Gracias por salir a navegar.
Se que te gusta encontrar estos mensajes llenos de sal de mar y de señales.
Sigo marcando papel.
Sigo diciéndote.
Espero que estes leyendo.

Se que estas ahí.

Foto: Alejandro Campos
Modelo: Celeste Fauberg para Chicas de los Viernes.

Lo que cuenta

2008-09-19T13:08:00.000-03:00

Sacan la cuenta los hombres.
Suman creyendo sinónimos
Cantidad y alegría.
Sacan cuentas de todo lo que tienen
Y no entienden por que no encuentran
Lo que buscan.
Saca cuentas el doctor, los panaderos
El señor de la puerta de la esquina de casa.
Saca cuentas el preso y el guardacarcel.
El dueño del abismo y el del límite.
Sacan cuentas los dioses del olimpo.
Los humanos campantes que no se enteran.
Sacaban cuentas Aberroes,
Maimonides y Aquino.
Sacaron cuentas Virgilio y Dante,
saca cuentas el condenado y el celestial.
El suicida y el enfermo,
el eufórico y el extasiado.
Las cuentas las sacan por el tiempo,
por la cantidad y calidad, por el deseo.
Sacan cuentas por impaciencia y sinsabor.
Por dolor y olor a poco.
Se pierden en cuentas los hombres
buscando lo que queda y como viene.
Sacó cuentas Galileo
y dijo qué se mueve sin embargo.
Sacó cuentas el Papa y dio la bula.
Saca cuentas la compañía en el frente,
mirando la paz de lejos,
contando las bombas que caen
recordando lo que vendrá.
Volviendo a casa en las cuentas del tiempo.
Contaron los egipcios y los cataros,
los otomanos y los godos.
Sacan las cuentas los hombres
buscando que cuentan mientras cuentan.
Sacan y ponen y buscan
y miden y anudan y visten
y se pierden y vuelven a empezar
todos los días.
Parece que olvidaran que cuentan.
Napoleón contó.
Que sirva de ejemplo en esto.
Para los que solo suman números
Para los que pierden la cuenta
No tienen en cuenta
Se obnubilan en su cuenta
Se olvidan mas de la cuenta.
Cuenta y hace contar a otros Napoleón.
Cuenta medallas, espadas, murallones,
batallas, caballos, cañones.
Territorios y títulos.
Cuenta para convencerse
que valió la pena
Y no se convence.
Cuenta en la ventana Napoleón.
Como contaron otros.
Cuenta él, que lo tiene todo.
Cuenta Napoleón.
Mira la ventana.
Cuenta

La busca a Josefina.

Y no la encuentra.

Foto: A. por "Capitan" para Chicas de los Viernes

Despues de cortar el telefono

2008-09-12T01:38:00.000-03:00

Las ganas quedan.
La profecía que no se cumple aun
El dolor por no ser elegido,
La remembranza de buenos momentos
El amor como una quimera de horizontes
Un anhelante corazón, un par de líneas
Una imagen de princesa que sonríe
Un aroma dulzón en la bodega cuando
Se ven las costumbres que no existen más,
Que ya no transitaremos
Una llamada al comienzo de la noche que delimita
Lo que ya se anunciaba entre mensajes.
Una elección por alguien mas que nunca es uno
Una risa por los tiempos que fueron
Casi hermosos.

Y ella que asegura que hay más
Que mangas de remera y zapatillas.
Ella que convierte un instante en algo puro, perdurable
Digno de remembranza.
Ella que hace nostalgia de las palabras por saberme
Lejos de volver a escucharlas de su boca.
Ella que nunca se siente la princesa de los cuentos
Y yo que no puedo ser el príncipe que ocupe ese lugar

Que dúo… a cual de los dos se ha sentido más feo,
Cual menos útil, cual mas lastimado
Cual habrá sufrido más por amores
Y por que nos encontramos tan tarde.
Tan pero tan tarde…
Yo que tenía palabras para todos los momentos
Hombros para los llantos,
Brazos fuertes para sostenerte.
Yo que tenía mil pavadas para cada risa
Flores los domingos. Paseos y fotos y plazas.
Intentos vanos de rimas perdurables
Y horas destinadas a escucharte todos los días.
Yo que quería saber menos de la heroína que salva vidas
Y más de la chica que tiene miedo.
Yo que también tengo mis mañas
Y te las hubiera entregado
Las hubiéramos compartido
Nos hubiéramos sacado de encima el dolor de todo
Para ser nosotros por un rato.

Ahora solo queda el resabio de lo que no llegó a ser
Y en todo caso, la espera por un tiempo que
Quien sabe si llegará alguna vez
Ahora queda el deseo en una telaraña,
Los jueves y los lunes sin motivos
Las broncas que se hacen agua
Y se enjugan en las manos
Los días que vendrán con nada escrito
El anacrónico final que sabe todo.
El pulso de un futuro que espero con ansias
Cuando me vuelve la fe.
Tu sonrisa en la pared
Mi respiración entrecortada
Y el deseo profundo de tener
De una vez y para siempre
Un beso tuyo antes de dormir,

Por cada noche que me quede.

Foto: John Stubbe

Señoras y señores

2008-09-05T17:10:00.000-03:00

La damisela pasea cándidamente por el patio de mosaicos mientras acomoda la sombrilla cual bastón sobre el piso, con movimiento leve en cada paso.
El árbol que plantó el abuelo, allá de joven, da una sombra apenas visible. El cielo gris deja humedad y la primavera anuncia despedidas con su calor de imitar veranos. La caricia que significa el paso de la niña de vestido largo y su sombrilla, deja entrever lo bello que puede ser el sentimiento puro.
La caricia del corazón que significa una mirada cómplice, deja pegar de frente dos deseos.
Cuanto mas cerca el sonido leve de su pollera larga sobre el césped, mas adelante va el sentimiento a la razón. En breve el se acercará y contará sobre como en otros tiempos ese árbol majestuoso fue retoño. Como lo casi invisible hoy es roble firme. Ella dibujará la atención sobre las palabras y sobre los labios que las pronuncian. El se sabrá observado y medio entre nervios y medio entre posturas de galán, sacará temas que acompañen una caminata que excede en formalidades la sencillez de la que está hecho.
Después el sol empezará a iluminar la tarde recién comenzada. Sentirán el calor del estío inminente y buscaran aire en la galería. Ella se acomodará en algún banco y él de pie, seguirá la plática tibia que corresponde a una dama.
En medio de la charla un cruce de ojos será distinto. Se sabrán en otro juego sin tanto preámbulo.
Ella le pedirá pasar a la sala donde degustará un coñac en los sillones.
El aceptará de buen grado.
Se sentará ella y él permanecerá cerca. Disfrutarán de la conversación.
En medio de un silencio el se acercará lentamente. Ella mirará el piso y cederá despacio cuando el tome su rostro y lo mueva hacia su boca.
Se besarán por primera vez, para romper la barrera. Luego dejarán ser el arrebato.
Se sacarán la ropa y se perderán en la piel, en las bocas, en la penetración. Después se rebalsarán de sudor, se clavarán las uñas en la espalda, se morderán los labios, se cruzaran de lado una y otra vez. Ahí se sabrán los sexos, se acariciaran, se lamerán el cuerpo, se empujaran violentamente sobre el otro. Gritarán, gemirán, se ahogaran en fluidos, en saliva, en palabras sucias.
Se sorberán, se mezclarán, se respirarán. Abrirán los ojos enormes, torcerán los dedos de los pies y tendrán enormes y ampulosos orgasmos, en la sala de los sillones. Olvidarán todo sobre quienes son y de donde vienen. Se empaparán del sudor de otra piel e irán de la alfombra al sofá, de la estufa a los muebles. Se encontrarán de pie, agachados, de costado, de espaldas, de frente. Se extasiarán con la carne pura y el calor total. Se perderán en estremecimientos que dibujaran juntos entre arañazos, entre manos, entre gritos.

Al final de cuentas, las señoras bien también son de carne. Hay condes que para estas cosas, prefieren las casas de citas, creyendo que las condesas no son dignas de tales comportamientos. A pesar de la práctica, no entienden aun esos señores, que las clases sociales se esfuman con la ropa.
Algunos señores bien van a la cama como van al jockey club. Y sería bueno que sepan que algunas señoras bien son de clase cuando caminan por la rambla y de arrabal cuando gatean en las camas.
Por eso, para evitar explicaciones acartonadas, cuando llega la tarde no hay nada como caminar por el jardín, y esperar que despacio, como quien no quiere la cosa, se acerque a contar sobre el roble, le tome la mano y le muestre que arde; el jovencito, el que parece más inocente, el que mejor dibuja el preámbulo de la lujuria;

El que más le gusta de todos los jardineros.

Foto: Natasha Barabasha

De mitos y recuerdo

2008-08-29T03:31:00.000-03:00

Es difícil cuando aun se siente en los labios el sabor de beso que anhela segundos capítulos. Por más imposibles que sean. Cuando flota en el recuerdo, la humedad de las lágrimas de Venus, que mojan en la aurora, las margaritas de tu ventana. La palabra mas fuerte del mundo se despierta desde adentro amenazando con volar todo al momento de salir de la garganta. La palabra que suena más intensa cuando se calla y despierta más tempestades cuando se dice. En el silencio, se anidan los cuchillos que desmembran el alma en los rincones oscuros que callan relatos, cuando el café es más para poder dormir mejor que para despertarse. Cuando la mañana es ir terminando mas que comenzar. Cuando es tan pero tan tarde, que ya es temprano.
El frío húmedo parece dejar aires de belleza urbana. La ciudad se tiñe de azul cemento en la mañana húmeda y fría. Parece que los fantasmas se duermen cuando ven el sol y se cierra la persiana de la indolencia, del amor trunco, de la vista al río que se perdió entre murallones.
Parece que las sombras todavía no se hacen notar tanto y se pueden tener ilusiones de sol, que se esfuman un par de horas después, cuando la nube de coches no deja oír pero aturde.
Hay fotos, memoria, libros que hablan de dioses viejos. Hay mil sentidos que se abren como flores cuando cierro los ojos y pienso la vida en pretéritos confusos.
Hubo un vino en una entrada, esperando la mano suave que abra la puerta y lo levante del piso. Que lo destape sin hacer preguntas y huela como se huele lo que se espera casi con antojo. Después, ese sonido tenue, ese chasquido que son varios chasquidos, uno detrás de otro. Cuando empieza la lenta sangría del vidrio verde hacia la copa.
Hubo un momento de calma y de certezas. Una foto de pies descalzos, dos días de alegría en medio de la guerra de las emociones. Hubo un tiempo de saber más por impulso que por razón y tardes de agonía en los sillones, de tormento en el teléfono, de dobleces y risas nerviosas. Hubo un hielo en la mano que se deslizó por la espalda candente de un verano de hace mucho tiempo atrás.
Hay mas ganas de olvidar que de seguir adelante. Hay mas ganas de aferrarse que de soltar.
Y sin embargo el estrépito de la caída pierde la lumbre, deja platos rotos, dibujos en la pared, palomas en la ventana, copas que son arena y fuego.
Queda el resabio de un desierto que castiga con su arena el rostro del peregrino que casi llega a casa. Queda esa sensación de último empujón, de notas nuevas, de aliento de más por ser el póstumo.
Las postales seguirán apareciendo en los canales de televisión. Mis viajes son míos y los hago todavía. Mis aljibes están llenos y cada oasis es un privilegio.
No vengas si no hay algo de arrebato en cada decisión tomada. No vengas sin ganas de camino. Yo tengo mi pasión. Y es de pie firme, curtido y paciente. Es pasión de caminar.

Solo que algunas noches por la ciudad, cuando el café termina lo que debería ir empezando, me acuerdo de los poemas y los dioses griegos y las charlas que hilaban todo con todo. Y me parece estar viendo todavía, cuando casi aparecen las primeras llamas de Apolo en el cielo rojo de la ciudad, la cuerda floja sobre la que piso, que se siente casi como un destino, el privilegio de Baco sobre la alfombra, la risa de Penélope y Ulises y la humedad de las lágrimas de Venus, que mojan en la aurora, las margaritas de tu ventana.

Naufragos

2008-08-22T02:41:00.000-03:00

Más que nada a la noche de un fin de semana vacío es cuando uno se pierde en la costumbre de la soledad y encuentra que faltan algunas cartas en el mazo. Se sospecha mucho más de los instantes de ocio que no se disfrutan, que de las corridas en la semana.
Ahí, en ese momento, es menester encontrar coincidencias que arrimen barrios lejanos y dejen entrever el deseo de ambas partes. Es mejor que no se diga nada inadecuado ni demasiado pretencioso, pero por que no, dejar entrever también las ganas de beso.
Ante la charla extendida por vías menos tradicionales, conviene llegar lentamente hasta las palabras que arrimen cercanía real, no solo embebida en las palabras. Hasta ese lugar se llega solamente si se sabe de ambas partes lo que vendrá. Aunque no se haya mencionado.
Entonces viene el momento de acercarse hasta una casa que se pierda en el otro extremo de la ciudad.
Allí, comenzará el ritual nuevamente, esta vez la presencia otorgará el ingrediente inigualable del hecho vivo. Las palabras rondarán el ritmo en pos de no dejar caer la conversación; en pos de subirse a la ola que lleve a transcurrir el tiempo previo, la mirada, la distancia que se sabe que es ficticia, pero necesaria.
Luego vendrá la risa por algún chiste y la sorpresa. El futuro de cada uno y el pasado que se cuenta y dibuja un poco el presente de dos charlas que son una, solo en el subtexto, solo en lo no nombrado.
Luego el se pondrá de pie e irá hacia algún lado que le otorgue cercanía. Un monitor talvez, una pantalla, un cuadro, un equipo donde pone un disco nuevo. Ella lo seguirá, casi descuidada. Allí mirarán al vacío acercando el cuerpo como si no quisieran. Hasta ahora han cuidado el lugar, dejándolo libre de pruebas que los incriminen por desear. Hasta ahora han dibujado la cuestión de charla amigable. Ahora miran la nada y están casi encima, se miden y hacen de cuenta que prestan atención a un discurso que sirve perfecto para estar mas cerca.

Entonces el se da vuelta y la mira, Ella se hace la desentendida sosteniendo la sorpresa impostada que corresponde a una dama. Entonces viene el comentario del tatuaje, la presencia de los rostros y el beso limpio y relajado que baja las defensas en el preciso instante en que empieza. Asi la avalancha se aproxima y se presenta en un crescendo imparable, asi se llevan a la cama y se desnudan torpemente por no conocer los tiempos de la otra parte.
Todo es descubrir sabor en la primera cercanía. Todo lumbre. Se sospecha el fuego de adentro en el aliento que sale. Se dispone a partir el carruaje que los eleve en tiempos de vals, en cortes y sincopas, en pentagramas furiosos que se llenan de notas.
Sin más se sumergen, se tapan, se desprenden de ellos mismos.
Sin casi conocerse se gimen y se miden. Se abrazan como si fueran cercanos y se amoldan al movimiento que se vuelve coreografía.
Un segundo después de un respiro fatal y hermoso, el la mira y ella a él en medio de una tarde que se volvió noche sin pedir permiso.
Viene la charla sin tapujos, la curiosidad tranquila por el cuerpo, el mirar relajado y dócil, la caricia que es algo como amor sin ser siquiera cariño, todavía.
Viene la espera que guarda entre palabra y palabra, la segunda andanada de respiros que colmará la noche y dejará aromas de tibieza.
La habitación esta muda y el comienzo de lo que vendrá ya está casi encima. Es ahí cuando sin decir demás se apegan al oficio noble que conocían cada uno por su parte. Se adentran al buscar un poco mas de los gustos y las pieles. Se amigan con el fin de semana y con la noche.
Entonces aparece un cigarrillo, la conversación con risas, el juego de cosquillas, el deporte de piel, de tercer tiempo.
Luego el silencio, talvez la expectativa. El menciona las horas del sueño que vendrán, ella hace cuentas de las horas que quedan. El se sienta en la cama y sonríe. Conversa mientras se viste y ella hace lo mismo como si fuera natural y obvio. Después, como al pasar, una pregunta de colectivos que da indicios de partida.
La conversación del tiempo y de la próxima vez. El beso suave en la puerta, el adios como un presagio de nuevas bienvenidas.

Otra vez la soledad y el silencio. Pero un silencio distinto.

Que curioso es el ser humano. Mira que poco que hace falta y que sencillo y que bello y que inesperado y que brutal y cuanta piel al final, cuanta piel…

Que curiosas las coincidencias. Mira lo bien que termina un fin de semana, que amenazaba con grises, que se volvieron sabor en la penumbra de una noche triste. De pronto donde no había nada, hay imágenes bellas que rebotan por el cuerpo.

Mirá que poquito y que sencillo que se vuelve todo, cuando las coincidencias se mueven con viento a favor.

Mirá que dulce puede ser la mano que saca del fondo, cuando la tarde de sábado, arrima dos náufragos a la misma costa.

Gigoló

2008-08-15T02:55:00.000-03:00

Las dudas, las culpas, las marcas, las impresiones. Los días, los apuros, las mañanas las camisetas frías, las hornallas encendidas, la resaca matinal.
El albor de una vida distinta, el entusiasmo por lo que vendrá, la mañana como una manta de frío, el mate, las preguntas, el que dirán…
Un sábado con películas, un viernes con vinos, un par de tardes con música y paseos. Contame de tu novio y los principios, yo te digo de mi novia y los finales, vos arma cosas en tu cabeza, yo fumo otro cigarrillo y tomo mas vino. Las dudas, las impresiones, las marcas, las culpas, el que dirán.
Contame de cómo te enamoraste de él y te olvidaste de mi. Yo te digo toda la verdad sobre por que no me enamore de vos. Dejemos que la pasión y el idilio ni aparezcan por estos lados y sepamos que una noche hace olvidar las demás cosas que nos tocan de verdad. Como un parque de diversiones pero sin vértigo.
Yo admiro tu belleza y tu dedicación. Tu lencería y la ceremonia de tomar el vino que traigo en la mano al golpear la puerta. Yo se como vos que no seremos nada mas que esto; pero eso es algo de lo que no queremos ocuparnos.
Yo se que estas enamorándote de un tipo que quiere cuidarte y que talvez esta sea la ultima vez que nos veamos. Ya empieza a picarte la culpa por tenerme en tu cama.
Yo se que te estas enamorando aunque vos no lo sepas aun. O te asuste verlo.
Hay miedo…mucho miedo cuando el deseo esta enfrente y empieza a concretarse.
Hay impresión, hay marcas, hay culpas, hay dudas.
Hay que poner el deseo por delante. Verlo otra vez y hasta recordar mejor como era.
Verlo de frente. Ver su impresión, su marca. Su verdad sin tapujos. Como un espejo que nos muestra exactamente lo que ve. Exactamente lo que vemos de nosotros mismos.

Yo te felicitaré, me alegraré por vos. Compraré otro vino, talvez. Golpearé otra puerta en otro barrio. Pero para ese entonces estarás tan feliz que no te preocupará mucho mi asunto, lo cual es lógico.
Seguiré saliendo por las noches sin avisar muy bien adonde voy ni a que hora vuelvo. Seguiré viviendo mi realidad signada por otras realidades que pudieron ser compartidas. Yo tuve un amor una vez, sabias? Fue algo hermoso…nos queríamos tanto… Después llegaron muchas cosas para ponerse en el medio y pasó que el amor no alcanzaba. Pasó que yo quería mucho pero no era suficiente y después…

Bueno…no te quiero aburrir con mis historias…
Me voy a fumar a la calle y contar cosas A veces eso me sale bien.
Que le voy a hacer, no pretendo ser más de lo que soy.

Es la única forma buena que he encontrado, de ser un mentiroso encantador.

La primera letra

2008-08-08T04:23:00.000-03:00

___“Cosita linda”, pareció decirle con los ojos, justo antes que ella saliera de la habitación atiborrada de cultura. Un segundo antes que el congreso general le cierre las puertas a lo más interesante que tienen los congresos de lingüística, una taquígrafa que distrae de las letras y concentra la imaginación en su minifalda.
“Cosita linda” le dijo sin hablar, nomás con los ojos. Y ella se atiborró de calores y pudor. Caminó por el enorme pasillo vacío, dejando el eco de sus tacos en el granito. Se sacó los anteojos. Dejó el cuaderno y los lápices sobre el escritorio de la entrada. En ese momento el muchacho pasó por la puerta con los baldes y el lampazo. La miró otra vez lejos de la multitud de los ojos culturosos. Se frenaron un segundo en ese silencio y se supieron en la verdad. Cuando no hay nadie mas que los dos, se sabe si es por cazador o por cazado que un hombre suelta piropos con la mirada.
Ahí, mientras el acomoda escobas en el cuartito y la mira medio de lejos, ella le saca la ficha de tímido y avanza un pasito, nada de otro mundo. Apenas un suspiro, una queja casi imperceptible, mientras se masajea el cuello y se saca los lentes.
El es tímido pero no lerdo, y entiende lo que se sabe por intuición.
Cierra la puerta y la mira con su pollera y sus rulos, mirar la nada, como esperando.
“Hola” pareciera decir el, cuando mueve su cabeza
“Hola” pareciera decir ella, mientras esboza una media sonrisa
Y se miran.
Se vieron antes, mil veces en el recinto del congreso, ensayaron los pasos tantas veces, se tuvieron cerca y se hicieron los estupidos. Cada uno por su parte, se atiborró de preguntas, tratando de leer la próxima movida de un ajedrez invisible pero mas que cierto.
Un juego sin palabras de más ni movimientos bruscos. Un proceso sutil que madura solo. No se sabe como pasa pero a veces pasa solo. Se manifiesta el deseo y no hay mucho por aclarar en esos casos. Hay algo que flota, hay feromonas que levantan calor por el aire.
No se dijeron nada que no hiciera falta. Se tuvieron todas las ganas juntas y ninguno disparo una sola bala. Sin avisos de guerra. Sin chascos.
Se podrían haber dado vuelta en cualquier momento. Ninguno le debía nada al otro. Sin embargo lo dejaron correr. Ser deseo. Asi había nacido y no tenía mayores aspiraciones. Pero el chispazo de mirarse en los pasillos había inflado el globo hasta ponerse tenso.

Y ahora se saludan, frente al hueco de la escalera de mármol, justo donde la pequeña puerta esconde las escobas y el escritorio viejo oficia de recepción abandonada.
El hace mueca de saludo y ella contesta. El se sienta en el borde del escritorio y mira para el frente.
Ella no habla.
Denso…muy denso el aire. Se corta con bisturí. El silencio de una galería parece mucho silencio junto. Las aulas calladas y vacías son pesadas de llevar. Mas si hay algo casi corpóreo entre dos personas, sentadas bien cerquita una de la otra.
De a poco, casi como si no quisiera, el levanta la cabeza y la gira para mirarla. Ella percibe el movimiento y acompaña como bailarina, llevando el ritmo.
Las cosquillas casi les roban los labios un segundo antes. De tan cerca que estaban sin tocarse.

Beso. Suave beso. Dulzura de beso mojado. Aprendiendo el movimiento de otra boca. Sabiendo el contorno suave, marcando ritmo. Movimiento.
Un beso y otro talvez…y uno mas. Y las bocas grandes son paréntesis del aire, las lenguas juegan a arrullarse, las manos se animan a los cuerpos, a los abrazos, a la caricia sobre las camisas que luchan por salir de esa asfixia.
Respiran los dos, respiran corto y rápido y se buscan los cuellos, las comisuras, el enredo de las manos en el pelo. Cierran los ojos y juegan a no mirar mientras entreabren para ver los besos que sienten. Acercan los cuerpos como si fueran a unirse entre los brazos que los aprietan, Buscan pantalón y pollera, buscan sacar camisas afuera, buscan más piel de la que tienen, rozan los resquicios desnudos que la tela deja ver y se entorpecen por desprender botones. Se llevan entre pasos a la pequeña puerta de las escobas, que es más que un harén, más que un paraíso de agitaciones y apuro.
Se encierran en la oscuridad que apenas espía alguna hendija de luz. Se envuelven en la caricia que los llama, en las hebillas que se ayudan a soltar, en los rincones que buscan saciar con fuego. Se arrancan, se sacan de quicio, se doblan, tiran cosas, se chocan, entrelazan los dedos, se absorben. Se arrodillan, se aprietan, se levantan, se adentran, se acompañan, se gimen. Se respiran uno sobre otro, se desnudan a medias, se tocan, se relamen.
Y en me dio del calor imposible de la pieza, en medio del salado de sus rostros, el la mira y se acerca todo lo que un hombre puede acercarse a una mujer que lo espera.
Y entonces es el albedrío del las manos que sostienen, del agite, del arrebato, de los movimientos, de las piernas que aprietan y sueltan, de la carne que arde y pide mas todo el tiempo.
Mas para ahora, mas para siempre, mas porque si, mas por las letras y por las escobas, por los resquicios, por las uñas en las espaldas, mas por apretar y mover, por sostenerse y gemir. Mas porque el calor quema, mas por la noche inventada en esa pieza, mas por el tiempo y los silencios, mas porque si, mas porque quieren, mas, un poco, solo un poco mas en esa pieza, un segundo mas de sabor, de aroma a sexo destronando la muerte, de lujuria entre las escobas, de humedad, de sabor, de querer, de resoplar, de sudar, de marcar, mas de ellos, mas de todo, mucho mas entre penumbras, mucho mas. Mucho. Y ahora mas que nunca. Mas, que llega el final. No mañana, ni ayer, ahora mismo más, sin pensar en otro tiempo. Ahora mas, que los finales se vislumbran en conjunto y se vienen cada vez mas cerca. Y se acercan y se divierten y se mezclan y se resoplan y se vienen y se van y se meten en los cuerpos y se llegan y están y ya casi lo tienen encima…

y son.

Juntos.

Son

Grito

Mudez

Paz

Temblor

Todo

La más dulce muerte. La más placentera muerte sin rencor ni dolores. Las dulzura mutua de los cuerpos. El tiempo justo en el ritmo perfecto. Los brazos que aprisionan el cuerpo sobre el otro, abrazan juntos el arribo de la gran certeza. El instante de paz, la sabiduría del mundo. La naturaleza primera del universo.

Se quedan un segundo en esa penumbra; invadidos por el sonido de sus respiraciones. Se quedan dejando al cuerpo leer lo que a veces vuelve a procesar entre espasmos y suspiros. Se quedan un segundo y se besan despacio. Se miran a los ojos, se buscan como sin buscar, las bocas. Se saben a salvo por el cariño posterior. Se detienen en eso que perciben. En esa dulzura que los alivia. Se ríen. Se miran y se ríen. Brindan de risa. Se brindan.
Después se visten con sigilo, casi en un cuarto intermedio de todo eso.
Acto seguido, el abre la puerta con cuidado y mira para los lados, con miedo de ser descubierto. Hace señas y ella sale. El vuelve a dar un vistazo y la acomoda. Le toca el pelo, la besa despacio. Luego ella mira para los lados y empieza a caminar despacio, como saliendo otra vez al mundo. Toma los anteojos y el cuaderno del escritorio vetusto y frío. Gira apenas, sonríe y se va, resonando sus botas por la galería vacía de profesores y estudiosos. Dejando presagio de amor. Profecía de noches que vendrán. El la mira, con la risa dibujada. Estampada en la cara. La ve irse. No puede creer después de tanto…
Quien sabe como será mañana.
Piensa en los señores importantes que debaten allá adentro. Y vuelve a su recuerdo de piecita de escobas.
Es muy raro esto de la lingüística. Tanto estudiar…tanto darle vueltas al asunto, entre fonemas y sintaxis…Tanto intentar decir de tantas formas…

A ellos con la primera letra, les bastó para todo.

Foto: Heather Corinna

Un saquito de té

2008-08-01T06:28:00.000-03:00

Tengo la fuerte sospecha que a la izquierda
de mi mismo solía haber una brasa
que me estaba quemando.
Que me daba el ardor que transfigura
Que convierte lo bueno en mejor aun.
Y lo malo en aceptable.
Que era brasa solo por contenerse
Que podía convertirse en un segundo
en llanura de llamas
Superficie quemante
Campos de fuego
Mares de fuego
Sospecho que eso era lo que calmaba
los demás dolores, las mañanas frías.
Sospecho que eso me mantuvo vivo
durante un buen tiempo.
Casi a salvo de mi.
Sospecho que después
me fue quitando juventud.
Me fue apagando la frescura
Mientras la miraba
Como dejaba de ser dos
Se quedaba sin viento, sin combustible
Como se moría de adentro para afuera.
Y fue dejando el tendal, el desorden
Sospecho que hay cosas que se van
como todo se va al final .
Y lo que queda…
Bueno…lo que queda…
La lluvia, el sabor, las moralejas,
El dolor de perder
El miedo de no encontrar nunca mas.
Las fantasías,
El amor por lo bueno
Las frases encomilladas
Los sueños, la locura, los amigos,
El gusto de las tardes de fin de semana
El placer insensato de la codicia,
La lejanía, la nostalgia, las canciones
Los miércoles de feriado
Las mañanas de mate y medialunas
El calor de las almohadas,
La costumbre de acomodarse
Al otro cuerpo
El terror de la tormenta, los apagones
El recuerdo de la guerra
La lucha nocturna por la sabana
La risa que componía decorados
El almuerzo frugal entre oficinas
Las pastas con vino tinto, los negocios
Las mentiras piadosas, el pasatiempo
La fiesta, los globos, las guirnaldas
La torta con helado
Los crucigramas, los dibujos,
Los consejos útiles
y de los otros
Los besos, las pieles, la quemazón
La química, los ojos, el aliento
Las uñas en la espalda,
Los movimientos como una danza
La sensación de tenerlo todo.
Y lo que queda…
Que se yo lo que queda
Que se yo como decir
con palabras lo que queda
al final de todos los finales…
Las otras quemazones, talvez
Por nombrar algo.
La tristeza,
pedazos de papel, algunas notas vulgares,
un cuaderno con borrones de otros tiempos,
un envoltorio de chocolate,
algunos dibujos
una canción dedicada a una sombra
dos velas consumidas en la repisa,
algún poema que nunca leíste,
un placard con la mitad vacía.
Diez millones de costumbres
Una almohada sola
Un cenicero lleno
Un teclado que me mira
Fotos de todas las clases
Alfileres en la memoria
Un colchón que se hace arenilla y viento
La marca de los cuadros en la pared.
Lo que queda…
Mirá lo difícil que se hace salir de lo que queda
cuando uno sabe bien en el fondo
lo que hay y lo que no
Entonces viene sin poderlo evitar,
El desborde.
El que trae solo el tope, el final,
el punto máximo.
Cuando uno se llena, o se rebalsa
O se desagota
Se precipita, se decanta.
Y entonces no queda más que sacar todo.
No tanto por propia voluntad
Sino porque sale solo.
Tengo ahora la fuerte sospecha
que lo que ayer mismo era fuego,
se volvió mineral sin tener ganas
Hueco vacío
Campo minado
Cardal sin flor
Abismo
Tenía la fuerte sospecha del fuego.
Ahora tengo la terrible certeza de la tierra.
El fuego es una cosa tan volátil
Que uno no se ocupa del espacio que llena.
El espacio enorme que puede abarcar
Si el viento le sopla futuro encima.
Lo que ha quedado lo guardo bien adentro
como un tesoro pequeño y hermoso.
Como un recuerdo de lo que ya no es.
La vida es muy extraña.
Los dioses se comportan de forma misteriosa.
Pero hay algo que es cierto.
Mas allá de las llamadas,
De los mensajes, de los recuerdos,
de las postales y las fotos
Duele mucho saber
Que a lo que ha quedado en el fondo,
A esa triste ceniza
A la que realmente ha quedado

en un saquito de té,

le sobra espacio.

Una foto

2008-07-25T05:26:00.000-03:00

Laura llegó a la casa de su abuela. Lloraba.
El corazón parece que aprendiera y sin embargo tropieza de vez en vez para recordar que no se sabe nada de nada sobre el amor.
La abuela la escucha hablar de sus historias y sus muchachos. La escucha decir palabrotas e incluso la escucha asumir el sacrilegio de sentirse fea.
Tiene 25 años. Y se siente fea.
La abuela cierra los ojos y piensa. Luego camina hacia la pieza con su nieta, que moqueando la sigue casi por costumbre o por respeto.
Hace tan poco. Parece que fue hace tan poco.
Tan cercanas son las imágenes que casi fue ayer mismo. Ayer, cuando el pelo era largo y brilloso, cuando los cuerpos eran firmes y las ideas claras. Parece que fue ayer mismo que salió de su casa y se jugó a todo o nada por unir lo que fue sincero en su momento. Eran tiempos de salir a caminar. Tiempos de trajes y guantes. De subir al tranvía y pasear hasta el río. De llegar al bajo y caminar por la rambla con la gente bien que se saluda.
Eran tiempos de sombreros y bigotes y tumultos que se agolpaban con caballerosidad. Jazmines en la solapa, pastillas de regaliz, bastones y sombrillas.
De cada vez más lejos llega el recuerdo de lo que parece que fue ayer mismo. Sus ojos arrugados y pequeños se cierran y recuerdan. Recuerdan los tiempos de la pulcritud y las buenas formas, la formalidad y el decoro. Recuerdan y se ríen esos ojos. Y se ríe esa sonrisa de otros tiempos que vuelve iluminada por las fotos de la mente.
Ella ya está chiquita y piensa en lo lindo que es vivir. Su nieta la mira triste y le cuenta sus pesares. Ella sabe que no son tan pesados como su nieta cree. Que los siente ahora como carga, pero que mañana serán añoranza.
Cuanto daría ella por una carga mas de esas. Cuanto por un empujón de desamor que la haga sentir viva.
Una vez fue belleza. Una vez fue la musa de poetas, fue un poema de Guillén, con sus espaldas recientes y su andar de tacón. Una vez fue la inspiración de los buenos, el anhelo de los enamorados, la suerte de los audaces. Una vez fue jinete y tropilla, caminos y selva, montaña y viento.
Si su nieta contara en serio sabría que no son mil años. Si se pusiera a pensar de verdad vería que no ha pasado tanto tiempo. Sin embargo la vida tiene esa cosa rara. Como de poner lo viejo en otro plano. Como si lo anterior a uno fueran solo fotos.
Ella cierra los ojos y recuerda otra vez. Abre la caja donde guarda sus cositas y busca por el fondo.
La nieta la mira y espera una palabra que sume al amor y reste al llanto. Que le haga sentir que tienen belleza los 25 años que siente horribles
La abuela busca y se tapa de silencio. Suenan las hojas de cartón viejo entre las manos ajadas, hasta que llegan al fondo.
Saca una foto vieja y amarillenta por los años. La limpia. La mira con calma, la acaricia.

Luego la muestra.
La nieta no sabe en principio quien es, pero reconoce al instante ese rostro en otras fotos. Ha visto esa cara en el portarretratos del comedor y en la foto de casamiento y en los cumpleaños y en las fiestas.
Ha visto ese rostro crecer. Ese que en el sepia del pasado es candor y belleza.
Entonces la abuela cuenta. Cuenta de tiempos en los que los policías se dejaban la barba larga en Paris. Que el charleston y el fox trot eran la locura y el champán les daba alegría por días enteros. Cuenta de los autos y las fiestas, de los escondites y las ventanas abiertas, de las ganas y el silencio, en medio de la noche furtiva. La abuela dice de su juventud y sus amantes, de lo que fue decoro y secreto en otro tiempo pero ya no más en esta pieza y con su nieta.
La abuela dice lo que siente y lo que recuerda. Y poco a poco va dejando en el ambiente una melancolía dulce que inunda la habitación y deja aromas de noches encendidas, de historias de damas y caballeros, de duelos nocturnos por amores en litigio.
Cuenta como en el amanecer de una vida se siente la destreza de un atleta para saberse invencible, para tornear el alma y el cuerpo. Para dejar fluir la pena, el futuro, los años.
Cuenta como pasó el calor de veranos enteros bajo la luna de la playa y en los balcones de hoteles, como el arte fue su vida y ella la vida de artistas. Como las despedidas suenan frías hasta que una se harta de temblar y vuelve calido el recuerdo del amor.
Cuenta que piel hubo siempre y oscuridad también. Cuenta que fue feliz.

Entonces, cuando termina de contar que su vida ha sido un caudal de recueros, cuando termina de decirle que la quiere y que no es tan fea como siente; la mira a los ojos desde mil años atrás y le dice que se sintió hermosa en una época. Que fue feliz y se supo bellísima. Que desnudo su cuerpo y dejo constancia porque sabía que no debía pasar sin su recuerdo. Sin el recuerdo de la imagen fresca de ella misma.
El tiempo le ha dado la razón.

Laura mira otra vez la foto y ríe. Se seca las lágrimas y ríe, incrédula y maravillada. La abuela también ríe. La abuela ya puede reír de casi todo.
Y cuando viene siendo hora de volver a la cocina, con el mate y la radio bajita; cuando la abuela vuelve a verla con sus ojos de abuela y le saca la mochila de lo inmediato, cuando Laura ya ve desde lo alto la maravilla del amor y sus cuestiones; escucha lo que no olvida desde ese día, mientras ambas miraban la foto, como un mandato de su abuela, como una sentencia hermosa que le anuda la garganta de recordarla en aquella voz inconfundible y pequeña:

“No dejes jamás que pase el tiempo sin haberte sentido asi de hermosa. No te permitas marchitarte, si haber sido, aunque sea por un instante, la mas hermosa del mundo”

Foto: Vintage erotica nudes

Pintura

2008-07-18T04:03:00.000-03:00

Mujer de luna, mujer abismo
Mujer que se muerde en la impaciencia de las horas
Mujer ancla y fondo.
velero de remanso
Soltura y bailarina
Mujer almendro y mujer sombra
Nogal y sequedad
Dolor y triunfo
Mujer narcótica, adictiva y fulgurante
Mujer de fino tramado y feroz enredo
Mujer hambre y solidaridad.
Mujer de pan y de harina fresca
Mujer de suelo y colores de cerro
Mujer de vuelta y de nuevo
Mujer sin remitente y sin escala
Ni dirección ni código postal
Mujer de ver una sola mirada en una esquina
Y saber, solo de verla.
que será hermosa para siempre
dentro de cientos de pupilas viajeras.
Mujer que roba a la nostalgia su manto
Y se tapa hasta ocultarse
bajo el velo del recuerdo
Mujer que es miles en un solo nombre
Mujer que culpa al destino por la fatalidad del amor
Mujer,
si un día yo pudiera comprender el alma triste,
acaso oscura y nebulosa, que te aparta
de los días de calor,
que son tu memoria y mi consuelo.
Si talvez en un segundo te diera mucho más de lo que pides
y supieras que estas saciada de la vida, de la muerte,
de algo, por un rato
Si en la pesada noche, no tuviera el sabor
salado y cristalino de los ojos
y el arrullo primigenio acomodara
las sabanas y se volviera sueño.
Si las voces dijeran la palabra inexistente
que te nombre como un todo,
entonces, por conforme podría darme,
bien por hecho estaría en esta vida,
Mas que convencido de las mañanas y las tardes
Mas que a salvo en el amor
Más que salvado
Mucho mas que persuadido de quemar
lo que se quema en lo más profundo del alma.
Ya vendrán.
Estoy seguro.
Casi en un instante vendrán.
Casi enseguida,
los tiempos encendidos de las sabanas y la vigilia
Donde habrá respuestas para repartir
y todo será sentidos
y bienvenidos todos ellos,
los cinco, los seis
Bienvenidos todos al banquete
del desquicio, de la abundancia, de la naturaleza.
De la sal, del ajedrez y la batalla.
De las mentes claras que no piensan en hacer.
De los cuerpos que hacen.
Por ahora, mientras silva el agua hirviendo del café
Por ahora que apenas si somos confianza
Ajeno de mayores arrebatos y dejando fluir cada sonrisa

Por ahora y solo por ahora…

Con contemplarte me basta

Foto: Keith Carter

De armas llevar (Donde quieras, cuando quieras)

2008-07-11T03:01:00.000-03:00

Muy bien, vos pensas lo que pensas. Muy bien.
Yo te voy a decir lo que yo pienso a vos que sos el que habla de pensamientos.

Quedatelas. Quedate todas tus ideas.
Quedate con tu guerra, tu mierda, tu bondad, tus injusticias. Quedate con tu asco de la vida y tus depresiones enormes y demoledoras. Quedate con tu existencialismo barato y tu vara para medir a todos iguales. Yo no mido a todos iguales, yo no leo la vida, la vivo. Yo mido por cariño y buena fe. No será lo mejor pero me sirve. Yo no le voy a salvar la vida al mundo y no tengo ganas de llorarlo tampoco. Estoy tan sola como vos. Exploto dentro mío y vos llorando. No nene. En mi barrio las cosas son distintas. Un hombre te busca, te conquista. Después lo que sea. Almuerzos, despedidas, peleas, invitación de vacaciones. Lo que quieras. Pero primero vos vas al frente. Por que? Por que yo también voy al frente. No me traigas intelectualidades y costumbres de pensadores. No quiero tu vida liberal y conflictuada. No quiero tu soltura posmoderna. Agarrame de un brazo y besame. Después yo veo si te beso otra vez o te doy vuelta la cara de un sopapo. Pero besame. No hay forma de saberlo antes de intentar. No hay forma de vivir sin vivir. No hay forma de hacer todo en teoría.
No me interesan tus pensadores si solo se quedan en lo que podría ser. Yo vivo en lo que pasa. Y acá estamos nosotros y asi está la cosa.
Vos venís con ideales de revolución pero yo me aburro. Y claro…soy demasiado frívola para vos no? Demasiado superficial no? Vos ves la mierda por la tele o por la ventana. Yo vengo de un lugar en el que la mierda flota en el aire. Y no desprecio ni un segundo nada que sume a entender lo que pasa. Pero aborrezco creer que la verdad está solo ahí, en las letras de esos tipos que lo dijeron hace un siglo y medio. Acá y ahora se ama, se pierde, se sufre, se juega, se aprende.
No hay forma de saberlo sin vivir. Sin intentarlo. Pero eso es para tipos que se animan.
Olvidate.
Yo me cago en tus intelectuales. No soy superficial. O lo soy si se te canta pensarlo, ya no importa.
Pero vos le esquivas a una esquina oscura y transpirada. Yo seré un montón de cosas aborrecibles para vos, pero no me tiembla el pulso para arrancar los botones que hay que hay que arrancar.
Vos sos tibio, flaco. Y eso es mucho peor.

Vos sos de los que piensan la revolución y la vida y los valores morales y no entendes que no me interese tu rollo de conciencia social. Pero no vengas a quitarle un plato de comida a mi hijo porque te juro que te mato.
Ahí tenés tu revolución. No me importa con que mano se escribe.
Y no me pidas que confíe ni un segundo en la diestra o la siniestra. En la iglesia o en la calle. No me jodas con cosas que engañaron a mis padres y a mí. Y también a mi hijo aunque aun no lo sepa.

No querido, yo no soy tibia. Yo me juego por mi vida. Transpiro la camiseta por la tarde y las sabanas a la noche porque soy bien mujer. Vení dale, te espero. Te lo digo otra vez si queres y bien cerquita de la cara:

Donde quieras, cuando quieras, nene.

Foto: Doug Lester

Todavia

2008-07-04T06:04:00.000-03:00

Que ganas de que vengas hacia mí, y cambies despacio como la tarde.
Si ayer fue como hoy en los corazones, si asi fue para los dos, olvidémonos de todo lo que lastima, mostrémonos las cicatrices y hagamos mañana. Amasemos todo eso juntos, sin esperar la gran cosa. Solo haciendo, despacio.
Seguiré por aquí. Sabes donde y de que modo. No quiero olvidarme de nada. Ni de tu sonrisa, ni de tu mirada, ni de tu fe en las cosas, ni de las ganas de quedarme arrodillado enfrente tuyo y decirte por lo bajo que ya que el tiempo va a pasar de todos modos, que ganas dan de que pase aquí.

Me encanta que te pongas ese vestido y que saquemos la mesa al patio y que las luces sean las naturales y el fuego de tus velas se encienda en los momentos menos pensados e iluminen de aromas el comedor.
Revolucionadas las hormonas y los bocas enrojecidas de besos que se agolpan en la piel de los labios. Apurados por salir.
Mira alrededor en la cocina como el lugar se hace chico para incitarnos a la cercanía. Yo oigo el reloj que vos ya no oís pero marca los tiempos de la charla y la risa.
Si hubiera llegado un rato antes. Si no te hubieras vuelto bella por el amor sino por algo más. Si las cosas asi hubieran sido yo estaría hoy gritando que soy incandescente y feliz y no quepo dentro de mi.
Pero bueno…asi las cosas.
A los hombres grises no nos pasa el cuento de princesas.
Las princesas buscan príncipes. El universo conspira contra los muchachos en manga de remera y zapatillas que aman a mujeres que se vuelven más bellas y mas sueltas con el correr de las bromas, que se desinhiben y se muestran. Esas mujeres que son casi un despropósito de belleza de tan ellas, de tan autenticas.
No creo que vayas a hacerlo, pero al menos si me dieras una mentira maravillosa y dejaras que la crea por un rato. En una de esas pruebo que el amor mío esta donde debe y todo se mueve como corresponde. Entonces sabré que no será con vos, pero podrá ser con una mujer casi tan hermosa como vos, alguna vez.
Yo no quería, te juro. Yo hubiera preferido que fueras opaca en todo y esto hubiera sido mucho más fácil. Yo insistí en dejar mi mano con la tuya por la costumbre de lograr acercarme y no supe que me metía en un lugar imposible.
Ahora pesan los tiempos de espera hasta verte otra vez en algún momento. Solventar mis ansias con un acto de presencia y charla tranquila, sobre los protocolos de otra gente por otros motivos y de otro modo. Cosas que importan, claro, pero yo sigo sin poder escribir nada sobre el caso por que me pierdo en el café y me tildo un poco en la charla hasta que vuelvo de tus ojos y contesto la pregunta que me haces, sin perder nunca la cara de atención que hace que disimule mejor.
Los suspiros los guardo para los momentos en que no se ven. Las letras para el recuerdo de otro rato.
Nunca, al parecer, seremos más que esto, que no es nada, por cierto.
Por lo menos tengo la obligación de dedicarte un par de líneas que hablen de la delicadeza que puedo sentir en cada uno de tus movimientos.
Y yo en mis zapatillas mirándote como un tonto.
No soy para vos en este tiempo y apenas si paso por este espacio. Sin embargo como me gustaría que te olvides de todo, levantarte bien alto y que me mires. Y decirte que me pasa algo raro que no se bien que es, pero que sería cariño al instante en que me lo permitas.
Que seria amor mañana mismo, si hoy me decís que si y me quedo con vos en el sofá, a ver como todo se pinta del mismo color pero mas intenso, que se acumula el aire adentro, que se siente todo liviano, que se ve la vida en unos ojos, que se calientan los pies en la estufa, con música de voces que no conozco, un tesito caliente que llena el alma y dibuja con sus sonidos la foto de nosotros dos, asi mismo como estamos, pero dentro de mil años.

Todavía.

Foto: Doug Lester

Abrazo

2008-06-27T05:17:00.000-03:00

Llega el, con sonrisa dibujada. Ella saluda correctamente. Hablan del clima por el pasillo largo y entre los escalones. Que la niebla que hay…que la Humedad, que no hace tanto frío como parecía.
Los demás que debían venir no vinieron, eso vuelve a los interlocutores más atentos al movimiento del otro. Pero lo que podría haber sido un minuto de hielo, se rompió enseguida con la visita por la casa, recorriendo habitaciones y rescatando anécdotas de pinturas y arreglos. Alguna risa, un vino, alguna que otra llamada telefónica. A partir de ahí, la soltura de sus cuerpos en los almohadones grandes, sentados en el piso, sabe mas a confianza que a formalidad. Vino y cena en casa de una dama que se siente poco anfitriona y sorprendentemente, es mucho más calida de lo que parece. El sabor de la comida china se mezcla con la charla que dilatan las cuestiones por las que se juntaron. El entusiasmo por hablarse de sus vidas y contar se vuelve, de pronto, más grande que cualquier compromiso que tomaran antes, cualquier proyecto que justificara esta reunión. Y curiosamente, la cercanía de sus sonrisas llena de pronto el ambiente de energías confusas.
No se molestan con halagos excesivos, no se interpelan por el resto de sus vidas. Solo mantienen la palabra en movimiento entre una boca y la otra y se balancean en la inercia de lo que saben que no puede ser, pero los llama.
Ambos son felices por cada una de sus partes.
No se entremezclan en cuestiones amorosas. Ambos están bien fuera de ese lugar y eso es cierto. Cada uno con su vida y en sus circunstancias. Cada uno con sus alegrías y sus sueños. Son felices de verdad, en otra parte.
Los trabajos que uno toma no suelen volverse reuniones de confesión y entrever la ternura de una caricia en la mano, como al pasar, no es cosa que suceda todos los días. Se encontraron en la charla de sus miedos y de sus amores casi sin darse cuenta que ahí estaban, como llevándose paso por paso sin percibir el avance. Se animaron más allá de los almohadones y la cena y terminaron cruzando las miradas en un fogonazo de esos que desorientan.
Y no se conocían…
Apenas si se habían visto alguna vez en reuniones que juntaran gente en común. Almuerzos de Domingo, fiestas con baile y tragos o alguna vez un pasillo entre platos y servilletas, mientras la cena los encontraba charlando de formalidades.
Y esa noche, mientras sentían que les brotaba una pizca de dulzura y consuelo, cortaron el idilio cuando se dieron cuenta que se avecinaba el manto culposo del desvelo y la caricia.
Se tomaron de las manos sabiendo que esas palabras que dejaron correr por el aire de una boca hasta un pensamiento y de vuelta hasta la boca del otro, los habían acercado a una sensación que ni ellos entendían, pero sabía como a cariño. No hubo manera de evitar eso, sin embargo era momento de evitar todo lo demás. Se miraron, para despedirse y ahí en medio, sin que nada lo indique, se abrazaron como para no soltarse; arrodillados entre los almohadones y la madera del piso. Se abrazaron con todo el largo de sus brazos. Se abrazaron fuerte. Se quedaron escuchando, perplejos, lo que sus corazones les marcaban al galope. Se besaron despacio en las mejillas, después en la boca y después en los hombros y asi una cosa fue otra con esa naturalidad serena, que no vacila y que a veces se quisiera tener para todo en la vida. Se quedaron quietos, luego, por un rato, permitiéndose un oasis de silencio, entre tanto malabar de señales.
No se puede decir que fue fácil tomar distancia después. Pero si fue comprensible. El le contó de los finales abiertos y ella de los futuros y los hogares. Y hasta coincidieron en un hogar parecido en su imaginación, pero en el que no estaban uno con el otro. Después el le contó un sueño que tuvo… y ella le contó a el. Y se encontraron otra vez, un poco cada uno en el sueño del otro.
Luego soltaron las manos, sin terminar de digerir ese singular preámbulo de dos extraños, en medio de una presentación demasiado rápida para una noche con una copa de vino y confidencias. Demasiado compleja para ser compartida con alguien que uno apenas conoce. Saltaron pasos sin darse cuenta que los caminaban.

Y de verdad son felices afuera. De verdad lo son.
Por eso, aunque deje sabor extraño, es hora que el se levante y tome su abrigo del sofá. Y ella comparte la idea, con el mismo sabor en la boca.

El se despide en la puerta y la abraza una vez más. Se saludan y se proponen formalmente una nueva reunión donde se hablará de temas importantes y serios.
Ella cierra la puerta de hierro y el se va caminando por la niebla gris de las calles, que solo dejan ver semáforos a la distancia.
Camina por la noche con los ojos abiertos en la niebla y sintiendo la humedad del agua de nube que roza todo y moja.
Siente en el medio del pecho, como una bocanada de mentol, el principio de esa frase que no lo abandona:

“Hace un rato yo no te conocía…”

Y luego recrea por dentro el abrazo que lo deja un minuto parado en la esquina, la sonrisa como un sortilegio nuevo que desconocía y la frase que completa en su memoria

“…cuando te abracé, te conocí”

Hoguera

2008-06-20T04:31:00.000-03:00

No hay café que termine solo en café cuando se ven. Y lo saben los dos. No saben por que insisten en eso de cruzarse por las mismas veredas como si fuera casualidad. Como acomodando el destino y las coincidencias. Ninguno jamás admitiría que hay algo a propósito en un cruce de avenida a la hora de salir de la oficina, sin embargo van buscando con los ojos perdidos que buscan otros ojos en la multitud de la hora pico. Insisten en encontrarse, esos ojos. Caprichosos los ojos, que llevan la delantera a la razón.
Entonces vienen las sonrisas como de compromiso, la sorpresa dibujada, las manos frías, el café y la condena dulce de repetir el varieté feliz de la inconciencia. Luego la charla por la peatonal, el abrazo frente al taxi, el beso de costado, como al descuido y un solo taxi para ambos, sin palabras.
Después, la exageración de pieles encendidas, las sumas a doble o nada, la comparación acertada, el final de foto. Y esa narcótica sensación de viento en la cara, de brisa de verano, de calidos alientos que se mezclan en uno. Doblegando por siempre a los amigos del tedio, a los adictos a la autocompasión que acechan puertas afuera, a todo aquello que se amolda a la tristeza.
Entraran hoy otra vez en la habitación y buscarán entre los discos viejos, las revistas, los libros que les agrandaron los ojos de asombro en la adolescencia. Pondrán un clásico en el tocadiscos y escucharan el silencio haciendo equilibrio sobre un hilo de chasquidos, justo antes que empiece la melodía. Oirán la trompeta de Louis Amstrong o la voz de Edith Piaff allá como de fondo. El abrirá un vino y servirá. Se sentaran a ver las luces de la ciudad que se juntan con el verde de la plaza y hacen que todo se vea como de juguete desde la altura.
Acomodaran las entendederas a la paciencia y volverán a preguntarse una y otra vez si esto vale la pena. Caer solo para levantarse mas alto y darse animo cuando se esta al borde de todo. Probaran el vino rojo y se abandonaran en el ámbito calido que deje menos acritud y más sosiego. Entraran en esa pieza a pasar de todo entre cosas tibias aunque sea por un rato. Sin saber nada y sin querer saber, sin entender la vuelta de las cosas ni los reveses que han venido, porque no hace falta. Darse un minuto de tregua, una pequeña paz con la conciencia, con los deberes, con la lucha.
Los dos tienen miedo. Ya no de esto que pasa en una pieza. De todo lo demás. Del mundo. Y saber que el otro tiene miedo es saber que no están solos. Nunca se esta solo en eso de tener miedo. Y ya saben que es mentira que uno tiene menos miedo cuando es más grande. Es mentira, uno tiene mas, ya lo saben bien los dos.
Claro que no será fácil pero por un rato recordarán. Tomarán ese vino, charlaran de cosas que fueron bien a pesar de todo, comprobaran que hay tiempo para mas, que el éxito es una cosa indefinible, que se tropieza mas de lo debido. El recordará que fueron felices cuando parecía que eso era imposible, que los años cambian todo, que su sonrisa esta casi igual, que no hay dolores pequeños, que hubieran dado mucho más y no lo dieron.
Y hasta ahí. Basta. Que la charla se va para otro lado. Pasa que a veces todo lo tamiza la tristeza cuando se dan estas cosas de juntarse y llega el final. No saben si deberían hacerlo tan seguido. No saben si deberían hacerlo. Se olvidaron de ellos un montón de veces ya. Se olvidan todo el tiempo, a cada minuto, en todas partes. Pasan mucho tiempo ocupados en eso de olvidarse. O por lo menos tratando.
Mas tarde llegarán a casa y serán gente de alguien. Padres de, parejas de, hijos de.
Y es insospechable. Porque… quien sospecha de un café con una noviecita de la adolescencia? Quien? Será cuestión de buenos recuerdos y cada uno a su casa. A verse en el aniversario de la promoción, en el acto del colegio de los chicos, en lugares comunes como si nada.
Pero esto…este rincón, este lugar impensado y cíclico. Este espacio al que se vuelve siempre…
No habría necesidad de ocultarlo si todos supieran la fuerza que les suma, para que afuera todos sigan tan felices como están.
No habría necesidad si pudieran manejar mejor ciertas cuestiones.
Y parece que cuando se es mas grande hay cosas que se ven distinto, uno se vuelve mas racional. Sin embargo el sale un día del trabajo, cruza una avenida, dobla en esa esquina, se encuentra otra vez con la mirada que no puede olvidar y no lo olvida y a pesar de la infinidad de cosas que pasaron, a pesar de guardar la compostura y el juicio en todos los demás ámbitos de la vida, a pesar de haber asumido que ya es un tipo grande, hay alguien que sabe quien fue cuando todavía no era este. Y no puede resistirte a eso.

Y sabe que no. Que ya se fue ese tiempo…que eso es pasado.
Sin embargo vuelve a ver a esa mujer que se desnuda como quitándose una corteza suave, como dejando caer una piel de fruta. Ve esa mujer que lo ve desde el borde de la silla y el pecho se le llena y siente que tiene la vida para lograr lo que quiera, que todo comienza, que son los dos lo mejor que pueden ser, que otra vez tienen 17, que mañana podría amanecer como si nunca hubiera pasado el tiempo.
Entonces, cuando la estufa ilumina más que las ventanas, ella se sienta en la cama, mira el piso y se incorpora, casi cortando los tiempos. Se viste rápido, apurando despedidas, antes que la conciencia escarbe hondo.
El se viste rápido también y la espera en la puerta.
Cuanto de verdad hay adentro de ese lugar y cuanto en todo lo que hay que sostener afuera frente a todos.
Cuanto en la distancia que hay entre el placer de esta tarde y la vida de todos los días. Sobrevendrá el invierno un día de estos, como llegan las cosas por costumbre y ciclos naturales. Sobrevendrá porque debe ser o por antojo puro. Ellos tendrán ante el resto de la gente la ventaja de un minuto más de alegría sin el dolor de la calle gris. Tendrán la sonrisa dibujada en el rostro y los demás no sabrán por que.

Todas las veces se dicen que es la última vez y todas las veces hay otra.
Porque cuando el mundo se vuelve insoportable, cuando enmudecen las respuestas; es imprescindible encontrar una mirada frente a otra en las calles del centro y sentir, que a pesar que la juventud se viene haciendo ceniza, todavía hay brasas que queman fuerte.

Todavía hay mucha vida en los corazones, que no quieren dejar de ser hoguera.

Fantasias animadas (de ayer y hoy)

2008-06-13T00:14:00.000-03:00

El espera.
Se sienta en la escalera de entrada y espera. No dice nada, no golpea la puerta ni llama antes. Se sienta en el mármol frío y mira la nada por un rato, con una paciencia casi oriental. No hace falta acomodar la agenda para llegar cada jueves a la misma hora a ese escalón frente a la puerta y esperar. A veces se sienta de costado y fuma un cigarrillo. A veces llega antes nomás por tener ese rato para el en la oscuridad de un pasillo frío.
Mira su mano en el negro de ese lugar. Mira su mano iluminada por la brasa candente de una pitada. Se imagina su cara envuelta por el naranja de ese calor. El silencio es tan pesado que se escucha. Solo lo matiza el ruido imperceptible del roce de su camisa y el chasquido minúsculo del cigarrillo cuando se quema. El silencio y la oscuridad. Lo mas cercano a la nada que un ser puede percibir. Y en esa nada estaba él cuando lo sobresalto el ruido de la traba de la puerta. El mismo ruido de cada jueves como una explosión en el silencio y la luz naranja como la brasa que aparece de atrás de la puerta entreabierta que lo espera. Sabe que tiene que aguardar un minuto mas, no va a entrar apurado, hay que cuidar las imágenes, no se pueden pasar por alto.
Abre despacio desde la manija fría y siente ese ruidito de puerta que sabe que es el saludo de bienvenida. Camina lento por el piso de madera con los zapatos lustrados que suenan anunciando. Mira la luz de fondo y respira. Una sonrisa empieza a dibujársele en el rostro. Contiene sus ganas de apurar el paso pero sabe que el rito marca los tiempos que corresponden. Ni más, ni menos. Abre la segunda puerta y encuentra la imagen que sus fantasía recreaba en medio del frío del pasillo. Ella apenas si da vuelta la cara y lo mira. Apenas si sonríe un poco. Apenas si aguanta los pasos lentos de él sobre el cerámico de la pequeña pieza y lo espera. Espera sus manos en el corcet, su boca en el cuello, sus caricias por todo el cuerpo. Apenas si puede esperar el momento en que se van a la cama bajo la luz de vela.
Entonces, en medio de los brazos que van y vienen entre ellos, el tiempo se acelera solito y las ganas acaparan el terreno y viene el aliento y los labios y las ganas de mas y la carrera y el revolcón y los tiempos de el y los de de ella y saber lo que les gusta y los dedos entrelazados y la vos que sale sola y la agitación, los cabellos, el fervor, el arrebato, la comezón, la lucha, los rasguños, el grito, los reflejos, los gemidos, la saliva y al final la comunión, el éxtasis, la euforia, la locura, la explosión, las lagrimas… y el beso.
Entonces, al final de todo, con las luces apagadas, se quedan un rato entre ellos dos. Después ella prende un cigarrillo y se ilumina en la misma brasa que se ilumino él antes, cuando esperaba en la nada.
Luego se visten despacio y a oscuras, el recorre el mismo camino de ida, de memoria en la penumbra hasta la puerta. Y se va.
Todos los jueves es asi.
El resto de los días es normal, como toda la gente. Pero los jueves…los jueves son distintos. Los jueves son entrar a la luz calida que rescata del frío, del silencio, de la oscuridad de lanada que espera ahí nomás, en el pasillo
No lo cuentan, no les interesa que nadie lo sepa. Probablemente la mayoría no lo entienda pero a ellos les llena el alma. Les basta para respirar hondo y seguir.

Que se yo… después de tantos años…

…cada uno sabe como llevar su matrimonio.

Foto: Lady C. por Capitan de su calle para Chicas de los Viernes

A la mañana

2008-06-06T18:24:00.000-03:00

Y entonces ella se levantaba y asi desnuda como estaba ponía el agua para el mate y lo miraba un rato, sentado en su maquina. Como sin entender nada, por ser temprano.

El había perdido la práctica sobre eso que llamaban amor. Extrañaba la sensación pero no sabia bien como reconocerla. Ella le hizo sentir que valía. Ella vio su lugar sereno, sus ganas de más, sus deseos. Ella tenía la hermosa capacidad de ver lo bueno de el. Y no juzgarlo por ser lo que fuera.
Ella le daba algo que el sentía que lo hacia mejor. Para llevarlo a ser alguien mas cercano a lo que el quería de si mismo. Ella tenía eso.
El no recordó bien por que todo dejó de ser tan bello un día y porque ahora que hace frío todo es triste casi hasta la violencia. Recuerda cada vez que puede como sentían juntos el abrazo y como la piel. Como soltaron a volar recuerdos, arrugas, sonrisas, pliegues de vestidos, mil amores que no volvieron nunca. Y como se enteraron luego de su propio final en pleno vuelo. El acude cada tarde al mismo bar de la esquina de su casa con el gamulán marrón y un libro bajo el brazo. Ya se le hizo costumbre la espera. Ya no es mas espera, ya es costumbre y listo
No hay momento peor que el momento en el que se tiene la cabal sensación de no poder volver a sentir lo que se sintió alguna vez. En no poder recuperar nunca mas eso que nos hizo felices por un rato de vida.
A veces el recuerdo fatal de los tiempos buenos se mete como agujas y tinta en el cuerpo y no se borra.
A veces dan ganas de colgar la memoria en un perchero y no venir a buscarla hasta que las brasas estén grises.
El suele afirmar su superación, habla con doctores y da consejos, es oído y respetado por gente que suele confiar en su criterio. Algunos asumen que su seguridad y su liderazgo lo han llevado lejos y lo llevaran más lejos aun.
El sonríe para la foto y dice cosas inteligentes, la mesa responde a sus ocurrencias, el éxito toca su puerta y todos lo saben, incluso el lo sabe. Todo es lo mismo pero ahora parece que tiene categoría.
La noche volviendo a su casa es bastante más liviana que lo que anuncia la literatura de bolsillo. Siempre gustó de la noche.
La mañana es el asunto. La mañana. No por la depresión perdida que podría consumirlo, no por las ganas de ser otro o de hacer otra cosa. No.
Pasa que una vez que cepilló sus dientes, preparó su café y se sentó en su maquina a escribir, basta con mirar otra vez a la cocina, para volver a sentir que el mundo se derrite alrededor de una mujer que prepara un mate, abre las piernas, da vuelta la silla y se acomoda con el respaldo hacia delante, apoyando los brazos. Una mujer que lo mira como sin entender, porque es temprano.
Y por mas que la imagen recurrente lo acompañe cada mañana, por mas que el pasado esté hecho pedazos, por mas que el odio no deje lugar a un solo reclamo, por mas que hasta aquel final sea ya recuerdo, no puede ni por un solo segundo dejar de sentir el golpe en el pecho, el nudo en la garganta y las ganas de amar, que siempre significaron contemplarla.

Porque lo maravilloso de una mujer es cuando ama
Lo más fuerte de una mujer es cuando además empuja
Lo terrible de una mujer es cuando se va

Pero lo mas duro, lo mas melancólico, lo mas triste.
Es cuando la mujer se ha ido

Y aun sigue empujando

Putita (Y a mucha honra)

2008-06-03T03:46:00.000-03:00

Sucia… revolcada en el lodo espeso de gemidos y rezongos. Como te gusta…
Y te lo permitís poco eh? A ver si dejamos correr el agua de ese río. No sea cosa que se seque sin nutrir la memoria de recuerdos sucios, bien sucios. De vera de río. De escándalo en la arena de la costa.
Putita… te encanta sentirte asi. Y no le pongamos valores morales eh? No es mi intención escandalizar los pensamientos puros de una muchacha bien… no, no.
No sea cosa que venga yo a ser acusado de perversiones inmundas. Vamos…
Solamente sugiero lo que me dice tu media sonrisa, que no emite palabras pero sobra como testimonio. Putita porque tenés ganas y con quien queres. No vengan infinitas hordas de párrocos y sacristanes a contarte que no se puede, si total…valga una noche tuya por mil misas. No vengan todos los ayos y tutores a vendarte las piernas juntas para que no adentres mugre en tu cuerpo, que tiembla por el efecto de esa cabecita loca.
Ayer mismo ese concierto de ideas era un encanto. Lo amabas con locura. Hoy te cansa, te agota por demás pensar en él. Queres que se vaya, se corra, se mueva. No tenés mas ganas de eso. Ahora tenés otro interés. Uno mejor y más lindo, uno que si es el que querías.
No viene una sola mosca a perturbar el silencio pegajoso como una telaraña, que cae cuando apareces en la habitación, a media luz contando, como despreocupada, cualquier cosa sin interés que te venga a la cabeza. Como quien no sabe que muestra.
Sabes…sabes bien y te sentís muy diva y muy perra y queres ser eso por ese rato. Y esta bien, esta muy bien…te queda lindo no ser la de las películas. No copiar, no hacer hollywood ni Paris. Hacer lo que queres y como te gusta. Te suena hermosa tu propia voz en susurro y te embebe, extasiada en tu belleza y tu barro dulce, la idea de saber que él se muere, no aguanta mas, se relame pensando en este postrecito en el que te convertiste a propósito.
Tu carita dice que no, claro, que no sabes de que se trata todo esto…Una fulgurante caldera que hierve…pero como distraída.

Mañana serás la muchacha correcta y amable con las vecinas, que saluda al pasar por las mañanas. Volverás a ser el primor de tu barrio, la rica chica que bromea con los señores bien.
Pero que no vengan a enseñar por la tele, como se hacen estas cosas a una chica de esta cuadra…

Que el lobo no se comió a caperucita eh? Ella le dejó probar en el bosque… y el no pudo evitar esperar en la cama.

Muy a pesar de lo que quieran contar los cazadores y las abuelitas

Foto: Heather Corinna

Carta antes de zarpar

2008-05-30T04:17:00.000-03:00

Que lindo sería que esa chica tan bonita, princesa del oeste que emboba las miradas de los hombres en la calle y deja a las más envidiosas pensando por que a ellas no les tocó así. Esa chica que suele iluminar rincones con sonreír de vez en cuando y que pone cara de seria pensando en cosas importantes de la vida y no se da cuenta que siembra sonetos en las cabezas de los mas recios abogados, de los mas duros gerentes, de los mas solemnes titulares de cátedra. Ella que a veces hasta comete el pecado de mirarse y verse fea frente a un espejo...ella que ha llorado sin saber bien por que...que ha reído sin poder parar, que se enoja cualquier martes como cualquiera y se enamora algún jueves como ninguna. Que se ha desesperado por tener y por sacarse de encima y que la invade el amor como un alud, tapando cuanta miseria humana tenga enfrente, corriendo de lugar toda indecencia, toda maldad, todo protocolo, toda furia, todo deber ser, todo pudor.Que lindo seria que esa chica, obrando como romántica viajera, se dignara a escribirle cuatro líneas al muchacho al que le gusta tanto ella y que esta del otro lado de esta carta. Que bueno recibir una respuesta. Entrar en la casilla de correo y ver que ahí ha dejado correspondencia. Una casilla de mensajes abierta que la espera siempre a ella no socializa mucho con nadie más. El buzón de casa se pone tristísimo al verse lleno de propaganda y sin recibir una sola palabras de sus pensamientos.Asi que si en un rato de ocio tiene ganas, mande alguna carta pequeña que me cuente exactamente lo que quiera contarme. Mientras tanto... andaré por acá y por allá...esperando sin esperar...por tantos puertos como encuentre...tal vez porque es mi naturaleza, o talvez porque me tire el alma de marino.
Me llevo adentro mío una foto de cada segundo aunque, debo confesar, algunas son claramente más nítidas que otras. No daré detalles sobre aquel jardín de piedras que es un secreto más que feliz para ambos. Para mi será un consuelo hasta que el viento me traiga una palabra mas desde esta costa. Espero que sea pronto.
Sabe que estaré lejos. Que el sol me dará en la piel, la sal será el aroma de miles de días y el mar será otra vez el encargado de mostrar la pequeñez de la que somos parte. Volveré con mis historias al pueblo un mediodía y sabrá que mi cariño es sincero. Cantaré otra vez esa canción de marinos en el bar y mientras tanto esperaré su llegada por la calle principal. No se deje guiar por las leyendas eh? Los marinos tenemos mil puertos de paso.

Pero no hay nada como llegar a casa.

Foto: Craig Blacklock

La llegada de las buenas epidemias

2008-05-25T05:23:00.000-03:00

Las tropas se internan en la calle una vez más en pos de sofocar la extraña rebelión. Una cruzada a la que se suman solo aquellos que son contagiados con esa sensación narcótica que los estudiosos aun no describen con exactitud.
Un pelotón marcha por la ciudad.
Los recovecos se llenan de ruidos que se pierden en el calor húmedo que viene desde el río.
Una muchacha recostada en una nube del cielo más púrpura que cualquier atardecer haya fabricado. Un redoble de tambores por las calles húmedas y pegajosas. Un rugir de botas en medio de un desierto, que se acerca a la alcoba, desposeída de todo lo que el mundo conjura fuera de ella.
Ahí en el centro de la piel y el aliento, un hombre y una mujer que nunca debieron estar juntos se juntan una vez más para terminar lo que empezaron con la dignidad de los que no tienen nada que ocultar.
Allí donde las antorchas iluminan las noches y muestran la sangre de la revolución. Allí donde la hija del señor no debió pisar nunca. Allí donde el muchacho no creyó haber llegado jamás.
Por lo que fue y lo que continúa siendo se miran a los ojos cuando no quedan más que segundos y se besan otra vez sabiendo lo que vendrá.
El es arrastrado fuera con violencia. Lo atan a un caballo y lo pasean por las calles, naranjas de antorchas.
Ella pierde su pelo entre navajas y el agua cae de sus ojos, que no quieren permitir la compasión de nadie.
Ahora vienen las imágenes de tardes, de danzas y colores. El sabor de los platos y la música que invade la memoria y el corazón. Como olvidar cada paso de la danza entre polvos de colores y vestidos que ponen tempo a un recuerdo que se mezcla con la sangre pegajosa de esta noche.
No habrá juicios ni letargos dolorosos. Por lo menos eso. Ayer mismo se sentían inmortales entre telas y cuerpo. No hubo un solo segundo en que recordaran el final mientras se miraban. Hoy no se arrepienten de un minuto de su grito y su llanto. Nada puede salvar a nadie de ese minuto final. Porque ahora lo saben. Ahora que han sido contagiados lo saben bien; no hay salvación sin grito, no hay vida sin grito, no hay paz sin ese grito primal y único, que despedaza las ideas de quienes no pueden permitir, solo porque es su tarea.
Ahora ella es humillada en la plaza frente a gente que la mira de costado y el es muerto por las dagas de los hombres que ayer lo llamaron hermano. Ahora se pone fin a la peste de esas calles. Ahora se termina con lo que muchos consideraron vergüenza.
Pero justo en este momento, cuando los que se amaron yacen, todo es vergüenza para los demás.
Ahora ninguno siente orgullo. Hoy se dan cuenta que terminaron con lo que no lastimaba, solo por el placer de ver la sangre de quienes fueron lo mejor de ellos mismos por ese tiempo. Y los destrozaron, los afearon con sangre, dientes rotos, brazos quebrados, ojos reventados.
A veces el ser humano resiste menos la belleza que el espanto.
Ahora son pasado, en una ciudad que sobrevive a su propio calor. En una noche que llena de culpa a quienes nunca vivirán la alegría de estar bien con uno mismo.
A una ciudad que no pudo soportar la plenitud.
Su gran río será el encargado de llevarse esos cuerpos en medio del día caluroso.
Entonces, escondidos dentro de los más oscuros rincones de la ciudad, aquellos otros que aman saldrán a ver entre las mantas que los cubren, los cuerpos de quienes cometieron el pecado, de permitirse intercambiar la alegría en sus cuerpos y en sus almas.
Los que los mataron saben que solo es otra pareja más. Él les dijo los mismo que los otros. Saben que el se llevó esa imagen de ella que no pueden imaginar. Han visto lo que el dice, pero no pueden imaginar lo que el ve. Esa foto en su memoria que no borran los golpes.
Saben que no pueden detener lo que ya empezó. La gente se contagia de esa cosa sensible y rara que hace que los hombres y las mujeres se interesen en algo más que la progenie. Han tratado con todo los métodos pero incluso los más sensatos y cultos sucumben a la locura que esa sensación provoca.
Quienes se ocultan en los rincones afirman que es inevitable. Que tarde o temprano esto tendrá su última gota. Entonces rebalsará lo que hoy se contiene en los suburbios y en los corazones. Que la lucha no tiene ni siquiera militancia ni detractores. Que es imposible no contagiarse y que al fin se abolirán las estupidas condenas a la naturaleza de nuestra especie.
Así será que llegarán los días en que los más magros tendrán condimento

Y entonces el final de los finales, será por fin el principio de todo otra vez.

Foto: Mike Masee

Aroma de sierra

2008-05-21T04:59:00.000-03:00

Usted mataría, vamos…usted que mira desde lejos y por revistas lo que no es verdad. Usted mataría. No quiero, tengo miedo, no me pasa. No me inspiro, no escribo, no camino por la noche, no tengo ganas de perder ni de ganar. No tengo ganas.
Usted se dice todo eso todos los días y yo le digo, que usted mataría por el amor de tardecita de una serrana que saca de quicio con su mirada gris y su sonrisa. Yo le digo que dejaría todo por la tristeza agridulce que queda cuando se va. Yo se lo juro hombre, se lo aseguro aunque usted no me crea. Le planteo una verdad y la tiro en su cara y en su pensamiento. Vamos…no me diga que lo calientan esas chiquitas de 40 kilos…
No me venga a contar el rollo de las revistas. Hay que ver lo que se puede cuando se prueba el dulce sabor de unas caderas de la sierra. Llenas de la tibieza del sol de invierno, del alma de pueblo pequeño y dulce. Corte las bridas del amor una noche nomás. Tómese ya un colectivo y deje la mierda que lo arrebata y lo ahoga. Deje lo que queda por hacer y compre un pasaje. Vaya y siéntese en un bar. Busque un trabajo si necesita. O llévese dinero si tiene. Pero no vuelva hasta haber conocido la piel. Ni se le ocurra volver sin sentir ese placer. Sin perderse en esa exacerbada belleza de mil años que se viene a guardar por un ratito en los ojos de ella. Y no me pregunte como se llama ni como sabrá cual es la que usted busca. Usted busque. Le puedo asegurar que cuando encuentre lo sabrá. Tendrá la certeza. Pero no una certeza. No la particular aseveración de ese hecho y nada mas. No señor. Usted tendrá La Certeza. La de todo. Y por un momento sabrá que quiere del mundo, que necesita de los demás. Que quiere mostrarles, incluso quien es en realidad. Hasta de eso podrá dar cuenta.
Vaya por favor. Hágame caso. Adéntrese en las rutas oscuras que llegan al cerro, piérdase en los riscos y el ripio fatal de las alturas. Llegue a pie por el camino. Siéntese en la noche en la taberna y espere.
Es probable que nada pase. No se asuste. Frecuente ese lugar. Vaya al almacén. Colabore con alguna anciana, ayude a hacer algo sin nada a cambio, pasee por la calle y salude a los vecinos. Tirese al sol. Sienta el frío. Pero no la incomodidad del frío. El Frío mismo, me entiende? Espere a que oscurezca y paseé al atardecer por esa calle vieja de pedregullo.
Tarde o temprano, y muy probablemente cuando menos se lo imagina, una serranita hermosa le hará sentir que tiene 20 años. Conózcala. Cuéntele que es un peregrino y se ira pronto. Escúchela, oiga cada cosa que dice, cada tono de vos, cada timbre.
Viva esa historia, sea feliz. Llore. Caiga de rodillas, abandone y sea abandonado. Muera y despierte a la próxima mañana. Bébase todo el alcohol de la taberna y mude su alma de lugar y de tiempo. Reconcíliese. Llévela en andas a su habitación. Mírela a los ojos. Sepa que esta vivo.
Prometa regresar solo si va a cumplir.
Y al final, cuando ambos hayan llorado todo y reído lo suficiente, vuélvase.
Entre en la ciudad en micro, trate de tomar un tren o un colectivo. Escuche atentamente la enorme bola que se oye a su alrededor y piense por un segundo entonces lo que hoy le digo yo…
Mire las revistas del kiosco, analice las tapas, las contratapas, compare…

Y dígame si no moriría por que esa serrana lo vuelva a sacar de quicio

Foto: Heather Corinna

Saltar

2008-05-16T04:40:00.000-03:00

Y se tiró nomás…se fue lejos. Se despegó del amor y del dolor que quedaba pegado en el cemento y salió corriendo a buscar la vida más cerca del fin del mundo. Donde hay más aire, donde a la tarde corre brisa, donde se ve de todos lados el mar.
A esperar la vida, en fin. La que vendrá de ella, la que sucederá luego entre todos. Así como lo fue cada cosa fue indispensable también llegar a este lugar ahora y ver como pasa el tiempo y nos hace sentir más viejos, más lejanos, mas parte de la historia.
Pensar que cada uno de los que fuimos fue único e irrepetible. Pensar que cada momento lo fue también. Pensar que esto hubiera sido impensado hace apenas un par de años atrás.…
La vida es muy extraña y reponerse al dolor y al miedo siguen siendo las cosas que realmente valen la pena. Hay que tirar lágrimas por demás para aprender…y así y todo uno no sabe casi nada. Siempre aparece la encrucijada, siempre se vislumbra un horizonte. Ahora se supone que hay que pensar en el mañana, pero uno no puede pensar en el futuro con la nostalgia en los hombros…uno se queda en recuerdos y trata de rescatar lo que allí estuvo hasta hace un momento y hoy entre valijas y encomiendas es muy difícil despegar la cabeza de la idea de que nos veremos mañana para tomar una cerveza y charlar sobre la vida. Parece que la distancia se empecina en borrar lo que el tiempo ha construido. Parece aunque no nos guste que habrá que hacer fuerza y tirar para adelante.

A veces uno esta en el borde del destino
El azar tiene esa costumbre de acantilados…

Y se tiró nomás…

Foto: Sabrina

Modelo: Nath B. para Chicas de los Viernes

Cacerias

2008-05-14T16:21:00.000-03:00

Que cómodos quedan los lugares de mierda que hay adentro de uno. Parece que se los dejara arriba de la mesada como un encendedor. Como algo que se va a usar en un rato. Que asqueroso es comprobar que cuando da fiaca uno se mete en la mierda por pocas ganas de luchar y por costumbre al olor de uno mismo. Que cómodo queda adentrarse en las penumbras de un estado frecuentado por años y que por mas horrible que resulte hay cierta tranquilidad de estar en un ámbito conocido.
En esos momentos es bueno encender, con cautela, alguna luz de atención.
Cuando los elixires modernos no son suficientes para lograr un estado anímico correspondiente a lo que el mundo espera de uno, no queda más que recluirse un poco y darse algún gustito. Cuanto mejor si se puede compartir con una piel que traiga de abajo de la ceniza del alma, alguna brasa que recuerde que uno solía matar o morir por estas cosas. Entonces es más fácil recordar algo bueno de lo que uno ha sido. Por ahí algo de eso queda adentro todavía.
Si la tristeza se puede mezclar con algunas risas y alguien hace algo bueno por despertar la alegría, se puede decir que no hay tanto perdido después de todo.
Y luego a matar y morir, como cuando hervía la sangre mas aún que ahora, cuando un baldío era suficiente, cuando las ganas eran mas que el disfrute incluso.
Tardes de vino y risas que te alejan un segundo de la muerte.
Grises amistades domingueras. Luminosas amistades que esperan el café relajando su simple y bella humanidad sobre el parquet. Bizarras, tiernas, cachondas amistades domingueras que hacen bien a la salud.
Dos cazadores, dos depredadores que se encuentran en la sabana y hartos de cartuchos y de salvas se sientan un segundo a prender un fuego y hablar de cacerías, que fueron mejores o peores.
Ambos concuerdan desde sus dos lugares tan distintos, que la mira de su fusil ya es parte de su vista, que el gatillo se volvió su mano, que el disparo es su voz.
Ya están instalados en ese lugar y a veces suele ponerse difícil de llevar. A veces el y ella se confiesan que se hunden con facilidad en sus lugares oscuros... conocidos.
Entonces reflexionan en lo difícil que puede ser decidirse a salir sin cartuchos, sin armas, sin salvas. Llegar frente a la presa y darse cuenta que la presa es uno. Permitirse un momento de indefensión.
Y en medio de la selva feroz y cruel en la que viven, se confiesan, cautelosos, sin que nadie los escuche...

Que preferirían ser cazados.

El amor (despues del amor)

2008-05-09T21:47:00.000-03:00

No me importa salir con zapatillas combinadas, no me importa tener tiempo para dejar la casa limpia, no me importa correr contra la corriente de los que afirman como es que hay que hacer las cosas, no me interesa saber cual es la formula, no me dan ganas de leer novelas de autores renombrados, no tengo tiempo de saber si es por acá mientras camino, no me detengo a pensar si habré salido bien en la foto, no trato de ser idealista, ni soberbio, ni humilde, ni fatalista, ni rencoroso. No me interesa la modestia de los superdotados ni las maravillas de los que vuelan al ras del piso. No quiero saber si mi horóscopo me sale bien. No tengo ganas de ver tele por la tarde ni de saber como termina la novela. Antes yo quería muchas de esas cosas y se que vos queres que yo quiera algunas de ellas. Yo quiero ir a casa cualquier día y que se vuelva lindo mirarte pasear semidesnuda por la casa con ese camisón de doscientos años. Con tu mate horrible y tu celulitis y tus ataques de histeria. No quiero privarme un vino por las noches en pos de una balanza. No me interesa que haya mejores tetas ni que la panza no sea correspondiente con los criterios de la época. A mi me gusta decirte que estas hermosa. Cuando te cepillas los dientes, cuando recién te despertas, cuando levantas el acolchado del piso y te acurrucas en el sillón, cuando te quejas por las ojeras, cuando te salen de adentro las ganas de llorar. Yo se que puedo ser tan neurótico que doy bronca, y que al final de cuentas nos enojamos siempre por las mismas pavadas. Yo se que soy un chinchudo cuando me levanto y que me da lo mismo cualquier manteca del súper y el color de las cortinas y vos siempre decís que no te presto atención cuando me hablas Sabes que soy así y a veces hasta podría sospechar que te lo hago a propósito. Solo algunas cosas. Para verte la cara y morirme de alegría. Vos sabes que ese camisón está destruido y que es horrible pero lo usas porque te encanta y a mi me encanta que te guste. Por mas que diga lo contrario. Yo quiero siesta y torta de vainilla y mate por la tarde y charla de todo y silencio sin incomodidad y dulzura cuando nos miramos. Yo digo que prefiero comer pasta porque se que vos lo preferís y me encanta ver tu entusiasmo cuando cocino. Yo quiero que no pierdas los anteojos pero no soportaría perder las frenéticas búsquedas por debajo de los muebles. Yo quiero enojarme con libertad y odio que te rías cuando pasa pero si un día no te reís me muero.
Yo no quiero un rinconcito feliz con delantales rosas y niños con trajes de marinero. Yo se que todo es difícil y que la verdad que estamos cansados de no poder hacer lo que querríamos. No se por que llegué hasta aquí si solo era cuestión de una noche después de un boliche. Pero si por mi fuera, sabe que a pesar de todo sigo eligiendo cambiar las más finas modelos con la más exquisita lencería, por cada torta, por cada mate, por cada risa, por cada enojo, por cada día.

Por cada siesta de tu camisón

Cosas inútiles (pero necesarias) que decir en un final

2008-05-05T15:37:00.000-03:00

Ya que se ha hecho tarde para lamentos y búsquedas, no queda otra que enfrentar lo que se aparece ante uno. La verdad es la realidad que se vive. Lo demás es cosa de charlas de sobremesa o de estudiosos de la filosofía y esas yerbas. La realidad es la verdad que uno tiene enfrente.
La realidad me dice sos hermosa, la realidad me avisa, sos muy linda. Los hechos concretos son que tu sonrisa da tibieza y que se siente bien ser confidente de una mujer así de bella. La verdad me dice también que jamás debimos dejar de ser confidentes, amigos, compañeros de aventuras. La realidad imaginaria no es la realidad. Es la imaginación. A veces uno cree que las cosas pueden funcionar. Y a veces no es así. No se por que. No tengo todas las respuestas. No puedo dar pruebas fehacientes, hechos concretos. A veces aparece una magia que es innombrable pero inconfundible. Y a veces no. Quisiera alejarte de la tristeza. Juro que me encantaría. Sos tan transparente que me asombra. Sos tan dulce que me emociona. Y sin embargo cada día nos veo a los dos haciendo fuerzas para sostener lo que no se sostiene por si mismo. A veces cuando hay que empujar tanto es porque la corriente no te lleva. Y suelo ser partidario de las correntadas que te tapan y te llenan. Te empapan de sensación. De verdad quisiera que fuera distinto. De verdad. Lo necesitaría ahora para no ver más finales. Para poder verte bien. Para no sentir que algo de lo que hice te hizo mal. No sabes lo que siento haberte lastimado. Yo tenía fe. Lo juro. No entiendo que pasó para que algo no pasara al fin.
Ahora vendrán los tiempos en los que terminaré siendo un imbecil para vos. Un mal tipo. No reniego de eso, por más que me duela. Los duelos son así. No se hacen si uno no se libera del afecto, aunque sea por un tiempo. Ahora viene la parte en la que yo digo cosas que no te llenan y siempre te suenan a estupideces. Sabe que es sin querer. Solo quise ser sincero y cariñoso en todo momento. No tengo un gramo de maldad o mala saña con vos. Al final la única verdad es la realidad y a veces es amarga. De verdad espero que me olvides pronto. Por lo menos en estos términos. No porque quiera desparecer de tu vida ni mucho menos. No tengo interés en dejar de verte, en no hablarte mas. No. Creo que olvidar un poco va a ser mejor para los dos. Dejar que las cosas decanten, poder ver todo desde otra perspectiva, Bajar los decibeles.
Y quien te dice que después de eso podamos rescatar lo bueno. Lo lindo que se vivió después de todo.
Yo no te odio. No creo que seas una basura ni que las cosas se hayan podrido tanto. Yo hice el intento del amor. Que otra cosa se puede hacer si uno busca ser feliz. No quise proponerte fracasos. No pensé que fuera a salir así.
Intenté amar y ser amado. Eso no es una mierda. Si no funciono sabé que a mi también me pone muy triste. No tengo malos tragos de lo vivido ni me arrepiento de lo hecho. Yo me jugué porque funcione y no apareció el amor que nos llene.
Ya no se si seguir pidiendo perdón por eso. A veces es así. No creo poder hacer mas nada.

Soy un poeta de medio pelo que no es cosa de ostentar en las reuniones, pero sabé que fuiste, sos y seguirás siendo inspiración para mas de una línea. Los amores van y vienen. La belleza que se lleva adentro perdura siempre.
Los amores van y vienen, si. Aunque ahora suene trillado y doloroso o estupido, es así.
La belleza de algunas almas que se cruzan en la vida de uno, siempre debe rescatarse. Uno tiene la obligación de rescatar los recuerdos de la gente con la que ha vivido cosas hermosas. Esas personas que son importantes en la vida. Y vos sos una de esas personas. Odiame si queres. No vas a dejar de ser una persona importante en mi vida porque esto no funcione.

Espero que estés bien. De verdad lo espero con todo mi corazón.

PD: Cuando las cosas estén más frías, espero poder volver a reír con vos. Eso siempre fue hermoso.

Ella dijo

2008-04-29T16:35:00.000-03:00

Ella le dijo que no otra vez. Que no podía ir al cine. Que justo ese día tenía que hacer no se que cosa y que no quería ver esa película. Le dijo que talvez otro día o que un día en grupo iban todos. Tomó su bolso y se fue de la oficina.
Camino a su casa pensó en el subte. Trató de entretenerse con alguna pavada de esas que distraen en el tren. Que son para pasar el rato y no pensar en cuanto falta. No pudo. Todo estaba pesado adentro de ella. No pudo salir del pensamiento del subte. Cuanto falta…
Entró en su casa. Miró todo, ahí en silencio, como lo dejó. Cerró la puerta de calle con doble traba y se desnudó por el pasillo. Tiró la ropa sin que le importara el orden y la limpieza que otrora la obsesionaran. No hubo sensualidad, ni alegría ni nada. Se sacó todo porque todo le pesaba. Guardó para ella algún comentario en vos alta que quiso tirar al aire estando sola. Se guardó los sentimientos y los proyectos laborales. Quiso decir pero no pudo, quiso cantar pero no le salió nada. Quiso ser feliz y se equivocó de nuevo. Las tardes suelen rodearla de ocupaciones que no le interesan en lo mas mínimo. Las mañanas tiene ese apuro de cosas que siempre parecen urgentes. Las noches son demasiado solitarias.
Llenó la bañadera y prendió las velas, ya estaba cansada hasta de la luz. Se hundió en el agua tibia despacio y se quedó un instante solo en eso. Solo en el placer de esa bañera y esas velas. Ni siquiera puso música. No se le ocurrió llenar el silencio con nada. Pasó revista de los años que se volaron y de lo rápido que llegamos al otoño. No supo que le pasaba con si misma. No supo por que ya no sentía entusiasmo por nada. No supo que decirse. No tuvo proyectos de ninguna clase y se perdió en los mismos pensamientos que la salvaban antes, pero que ahora no tenían efecto. Se hundió en la bañera y se dejó llevar hasta el fondo. Se dejó envolver por el agua y el aroma perfumado que brotaba. Se dejó llevar por algo. Eso era un progreso. Luego pensó en la cantidad de cosas que hacía para los demás. En la cantidad de veces que se relegó. En todo lo que hizo pensando en lo que a los demás le gustaría. Pensó en cada cosa. Desde su carrera al color de las paredes de su casa. Pensó en todo. Y no se gustó. Ya no más.
Supo en medio de esa bañera que el siguiente sería el ultimo día en su trabajo, que le diría a su madre que no iría de vacaciones con ella, que no escucharía mas a su amiga pelearse con el novio, que se pondría esa pollera aunque sea muy de fiesta, que no almorzaría otra ensalada desabrida, que no se presentaría al final de Estadística, que volvería a escribirle a su prima de misiones, que se compraría ropa, que llamaría a su abuela y sacaría un pasaje para ir a verla el fin de semana, que se estaba dejando a un costado, que no quería ser lo que creyó que quiso, que las noches con ella misma eran insoportables y que basta era la única palabra que podía decirse.

Ah… y que le diría que si. Que él elija la película.

Compostura

2008-04-26T19:53:00.000-03:00

Sola entre toda esa gente,
Barco que sale a la mar
Cuentagotas de amores que vienen
Migraciones de amores que van

Brilla la luna en tus manos,
Mar de la tranquilidad
Guardavidas de guerreros diurnos
Que sollozan en la oscuridad

Los artistas, las noches, la piel y el calor
Se cobijan con tanto recelo
Por cuidar su guarida de piel y dulzor
Que se esconde en tu mata de pelo

Mito de los barrios bajos,
Dulce de obreros que miran
Alegría del fin de semana,
Esperanza de noches y días

Viernes de sabanas tibias,
Cena a la luz de las velas
Inocencias que miran e invitan
Lencerías que rompen esquemas

En el vino, la risa y la noche de amor
Que se pinta en tu piel de sabana
Se entretienen las horas de mi corazón
Que entretejen tus sueños de cama

Ganan tu piel y tus ojos
Saben la fuente de néctar
Brillan las blancas praderas
Muestran tus suaves caderas y el centro del mundo…
Y esos labios…
Y aquel color de tus pechos
Y ese dulzor de tu piel como caramelo
Y esos cabellos como una selva llena de lianas
Y esa sonrisa que me condena al calor eterno
Y aquellas manos que me acarician y me destruyen metáforas
Y aquellos pies que rozan mi pierna sobre las camas de mi cabeza
Y aquella voz que quiebra silencios de madrugada
Y esa cintura que es una curva de los desquicios
Y esas palabras que se dicen en el oído
Y ese momento de los dedos entrelazados
Y esa…

BASTAAAA!!!!!!!!!

Je…

Perdón…

Un exabrupto…

Perdón… es que…

Jeje...disculpe la ris..je.. es que

No hay nada más adorable…

que un poema formal…

que pierde la compostura.

Foto: Doug Lester

Tus manos

2008-04-23T15:11:00.000-03:00

Mira las manos que hacen lo que pueden. Mira estas manos. Yo no se como se hace pero intento. Yo no se como se busca pero busco. Acercate. Tal vez sea bueno ver que hay más allá. Perdón por mis arranques y manías. No soy un tipo sencillo pero si soy leal y sincero. Ayer mismo mi cabeza estallaba de preguntas. Hoy quiero ver si alguna de esas preguntas me lleva para adelante y dejan de atarme a lo que supuse de todo. Anteayer me quedé atado a un recuerdo. Me fui volando lejos sin saber adonde iba y sintiendo las anclas que me ataban a mis noches y mi dolor.
A veces la angustia me gana un poco. No se como hacer para sentirme bien conmigo y me alejo de todo para pensar. No te asustes. Es la sombra de la vida frágil que me espera de la otra vereda y tengo que sentarme a contemplar por un momento. Tratar de despejar lo que se ensucia de palabras vacías, lo que se pierde en la maleza. Tengo que levantarme, ver el horizonte antes de volver a mirar todo de cerca. Por lo menos para recordar hacia donde voy.
Quisiera llevarte pero no se puede. Para llegar hay que hundirse en uno mismo. A veces es muy oscuro, pero se vuelve mejor a medida que uno se siente bien. Es como llegar hasta los límites del cielo. Allá se puede ver el aire que se respira. Como una bocanada de mentol que entra en los pulmones. Se ve como si uno recuperara la vista. Se oye como al volver del aturdimiento. El aire entra por la nariz, por la boca, casi se puede saber el aire.
Mira las manos y sabe que esas manos son todo eso. No tengo muchas respuestas. No te pido que lo entiendas. A veces cuando me pierdo voy a pensar un rato y luego miro mis manos. Y también las tuyas. Entonces veo que es momento de dejar de pensar y ponerse a hacer.

Siempre es mejor al volver, ponerse a hacer con mas calma. Mas cuando uno se ha ganado alguna batalla a si mismo.

Foto: San Francisco Nudes

Entre el sueño y la vigilia

2008-04-18T18:29:00.000-03:00

Entras en el cuarto con tu escote, sin ninguna clemencia por mi humanidad. La impotencia ante el dolor y ante el deseo tienen similar sabor amargo. Contrapuestos ambos pero similares. Contrapuestos el amor a la madrugada y la bronca a los despertadores. Contrapuestos pero iguales las lagrimas y la demencia que trae la mañana húmeda de recuerdos, que caen en cascada… Aquel naranja atardecer que sigue rondando como un espíritu.
Tu mano toma la taza de café y acaricia de costado el papel de arroz que envolvía la torta de limón. Tu mirada cercana revisa el otro lado de la mesa, tu sonrisa lejana recuerda los tiempos que ya no son pero siguen ahí. Si el amor fuera todo ganancia… Si el olvido perdiera. Si la perdida pudiera olvidarse. Si encontráramos la solución, si chocáramos de frente con la alegría, si el dolor fuera un acto de indecencia, si no estuviera en mi cuerpo la tristeza de un alma demasiado memoriosa, que no puede abandonar aquel recuerdo de tus discos, sonando en el equipo y las sabanas mojadas de sudor.
Las luces iluminan lo que ayer fue solo penumbra. Las sombras no se animan a avanzar hasta allí. Se detienen, se contienen porque no pueden invadir la luz. Pueden estar donde ella no, pero nada mas.

…Sangre en mi sien…parece tan lejano y fue recién…

Estaré mientras tanto y como suelo tener la costumbre, peleando por el fuego, el diluvio, las cenizas, la noche larga, el alimento. Los tambores, las trompetas, las historias pasadas que ya no aturden más.
Que será lo que siga… Ahora que todo se vuelve hipnótico, alejado de algunos sentimientos. El cuerpo no espera nada… nada más. Se sostiene solo sin que yo lo sostenga, se baja la guardia, se sabe todo por una milésima de segundo. Se ve el principio y el fin desde que asoman los vestigios de ambos, los primeros impulsos. Ya nada puede impedir la fragilidad, es el curso natural de las cosas. Se derrama por los labios la esencia luminosa, primigenia, volátil, eterna. Un gran mar de fuego estigmatiza un cuerpo sin más. Un rezo agónico, casi imperceptible. El universo puro, la música y por un momento…ya nada mas importa.
Y allí, entre lo atemporal y lo nimio, entre las quimeras fantásticas y los despertadores que me llaman de mañana estaré con mi cota de malla, mis fotos, mi capa azul, mis palabras escritas, la espada vengadora de las viejas canciones. Y así, como en los poemas de antaño…no vuelvas.

Estaré a un millón de años luz de casa.

Foto: Nude Art

Rojo

2008-04-16T16:38:00.001-03:00

Rojo como la sangre de cristo

Como un hierro candente, como la furia

Roja la rosa del enamorado

Rojo el toro, la capa y el torero

Rojo de vergüenza

De rabia o de miedo

Rojo el vino, roja la carne

Rojo el amor, el corazón y el fuego

Rojo el sexo, roja la alegría

Rojas banderas y rojos los ejércitos

Roja también la caída de un imperio

Como roja la herida del soldado

Rojo el mar, el cielo de la tarde

Rojo el hierro, el calor, el infierno

Rojo Belcebú, roja la bestia

Rojos los ojos del arcángel último

Rojo el dolor, el placer y la molestia

El nacimiento, el parto y el nacido

Rojo de haberte conocido

Rojo de crecer, rojo de vida

Rojo de reír, rojo del frío

Rojo el sol que pone rojas tus mejillas

Y roja de pudor en penumbras

Del neon en la ventana

De la noche enrojecida

Negra la quietud, negra la muerte

Roja la vida, rojo el movimiento

Foto: Art Nude